о моем измученном друге,Питере

  он живёт в доме с бассейном
   и говорит что работа
   убивает его.
   ему 27. мне 44. кажется
   мне никогда не избавится от него,
   он всегда возвращается
   с разговорами о своём романе.
   "и что же мне делать?" кричит он,
   "поехать в Нью-Йорк
   и пожимать руки всем издателям?"
   "нет", говорю я ему, "брось работу,
   сними маленькую комнатку
   и там пиши".
   "но мне нужна уверенность, нужна
   путеводная нить, какое-то слово, знак!"
   "некоторые не нуждаются в этом:
   Ван Гог, Вагнер" -
   "чёрт, у Ван Гога был брат
   который давал ему краски
   когда они были нужны!"

  "я не могу бросить работу", говорит он,
   "у меня всегда проблемы с работой.
   я захожу, они смотреят на меня,
   слушают мой трёп и думают
   ага! он слишком хорош для этой работы,
   нет смысла нанимать его,
   он не задержится надолго.
   а если ты
   заходишь к ним, у тебя нет проблем:
   ты выглядишь как последняя пьянь,
   ты выглядишь как тот кому нужна работа
   и они думают ага! вот кто хочет
   работать! если мы наймём его
   он будет трудиться долго
   и в поте лица!"