Один человек искал идеальное место. Искал он долго. И вот в далёкой стране нашёл он место, где ему было хорошо. Он бродил по городу, который ему так понравился, и смотрел вокруг. Но когда он забрёл на кладбище, он ужаснулся. На всех надгробиях даты смерти указывали, что эти люди жили два–три года с точностью до прожитых часов. В страхе человек побежал вон из города, но на площади столкнулся со стариком. В ужасе человек закричал: — Вы чудовища! Вы убиваете ваших детей? Старик показал ему книжечку, которая висела у него на шее на цепочке, и сказал: — Когда ребёнок у нас достигает зрелости, мы даём ему такую книжку. И каждое мгновение, каждую минуту или час настоящего счастья в нашей жизни каждый из нас заносит в эту книгу. После смерти же все эти мгновения мы складываем. И это — настоящие дни нашей жизни.

http://blog.trud.ru/users/rodich2007/post79358802/

Жизнь очень проста. Даже деревья живут - так, что для них - жизнь проста и очевидна.
Почему она так сложна для нас - людей?  Потому что мы строим о ней теории.
Чтобы быть в самой гуще жизни, в интенсивности и страсти жизни, нужно отбросить все теории и жизненные философии. Иначе, вы будете вечно блуждать в тумане собственных слов.

Знаете известную историю о многоножке? Одним прекрасным утром, когда, наверное, многоножка была счастлива и её сердце пело от радости... На берегу пруда сидела лягушка — должно быть, у неё были философские склонности. Она спросила многоножку:
   — Обожди-ка! Ты просто творишь чудеса! Сто ног! Как ты с ними управляешься? Какая нога ступает первой, какая второй, третьей — и так далее — до самой сотни? Неужели ты никогда не сбиваешься? Как тебе это удается?
   — Я никогда об этом не задумывалась, — ответила многоножка. — Дай мне подумать...
И тут же она споткнулась и упала. Она запуталась — ведь, у неё сто ног! Как с ними справиться?
Философия парализует. Жизнь не нуждается в философии, жизнь самодостаточна. Ей не нужно никаких костылей; ей не нужно никаких подпорок, никакой дополнительной поддержки. Она самодостаточна.

Притча от ОШО

 П.С. Для ищущих смысл. Там, где его нет.