Она сама писала тут,
Дневник вела - свой собеседник,
И так любила словно друг,
Но в жизни просто был посредник.

Он собирал ей мысли все,
Строкою тексты наполняя.
И говорил всегда везде,
Кака будто душу изливая.

Она сидела, говорила,
Руками просто разводила,
То спор затеит иногда,
Смеялась, ласково шутя.

И вновь писала все слова,
Что говорила для себя.
А он терпел, и понимал,
И тайну всю воспринимал.

Он знал её уже давно,
Хранил молчанье так дано:
Бумаге всё переносить
И тайну букв в себе хранить.

В её руках перо скрипело,
И выводила строчки вновь,
Она писала, что наболело,
Что не давало ей покой.

А день клонился всё к закату,
И дети тихо ждут вдвоём,
Когда закончит эту фразу
И скажет им:"К столу пойдём."

А стол накрыт, и вкусно пахнет,
Тюльпаны в вазочке стоят.
И все красивы, все нарядны,
И поздравляют вместе в лад.

6 марта 2010 года Валерий Гаврилов