Вот он. Ещё один город. До него рукой подать. Всего лишь, каких то жалких три мили. Робко поправил гитару за плечом я иду… иду вперёд. Солнце. Светит нещадно, словно решило поджарить меня. Видимо этот треклятый бог Гелиос решил меня поджарить заживо. Ещё сапоги новые. Только только расходились. Наверно это мне предостережение. Видимо я вновь уйду ни с чём. Сколько… Сколько этих безумных дорог я прожил? Сколько лунных ночей, полных одиночества и тоски я прошёл… Я должно быть уже исходил весь мир. Да уж, подумать только… Я успел и побывать в Раю, и увидеть Ад. В этом городе я был сто, нет, вроде бы сто пятьдесят лет назад. Он всё стоит… А сначала так и вовсе был обычной, захолустной деревенькой, которая стояла здесь лишь оттого, что жили неподалеку друиды, которые, видимо без их согласия на то, защищали эту деревню. Но деревня выросла. Стала городом. А после – столицею. А про друидов забыли. Кстати надо будет заглянуть к ним. В прошлый раз они мне здорово помогли. О, а вот и город.
- Куды прёшь попрошайка?!
Они что, все такие? В прошлый раз меня встретили точно так же.
- Внутрь. А что, не видно?
- Не положено. Или ты горожанин? – Тут он мерзко засмеялся.
- Ага, и если вы соизволите открыть ворота, то я предъявлю подтверждающие мои слова бумаги. От самого герцога Пентралиарского.
-От кого? Герцога Пентралиарского? Да он жжешь год как помер.
Хм? Как интересно. Странно, старик был всё ещё крепок. Жаль….
- Это как-то повлияло на бумаги?
- Неа. Но мне твоя харя всё равно не нравится. Покаж документ.
Пожимаю плечами и протягиваю бумаги. Документ. Ишь, придумали… пять минут стою под городскими стенами, рассматривая пролетающих ворон. В том, что они не вызовут нареканий я уверен. Маркуэл сам мне его подписывал. Правда после трехчасового обеда… и пары песен…
- Эй, как тебя там, Хелиос. Проходи. – Открывается маленькая, неприметная дверь в углу левой створки. Ого, нововведение? Раньше им приходилось распахивать ворота целиком. Проходя мимо стража врат, забираю бумаги. – Всё верно. И подпись, и печать герцога, земля ему пухом.
Смотрит он на меня естественно волком. Ещё бы. Он наверняка подозревает, что я сюда не жить приехал. Наверно именно он и будет меня вышвыривать.
- Оружие, поклажа?
- Нету. Только гитара. Но её ты можешь записать как оружие. – Я предельно серьёзен, так отчего же, скажите на милость, он ржёт как сумасшедший?
- Ладно, проходи.
Вот я и в городе. Один день я здесь отосплюсь... А после буду выступать. Солнце как раз в зените. Не люблю солнце…
