совершенно естественная депривация сна и понимание чудесных вещёй.

дедовская акварель - крайне удобная вещь. помимо своих художественных особенностей, у неё прекрасный формат и вес - торцом идеально заимать три клавиши, узким боком - одну, что освобождает целую одну лишнюю руку, и тогда в активе остаются все десять пальцев, два локтя и одно колено (ну, второе-то всегда зарезервированно, стоять на чём-то всё таки нужно).

прибавляем к этому полтора метра от "джека" до адаптера и три - от "аут джека" до наушников. заплетаем всё это в один плотно стянутый комок, добавляем периодически подключённую систему гитара - бас (полтора метра от адаптера до комба, переходник  "миди-джек" 10 см, два трёхметровых провода "джек-джек", наушники-таблетки - пол метра)  , сверху обильно посыпаем тетрадями, просто вырванными листами бумаги, блокнотами, медиаторами, фломастерами и другими всевозможными предметами, окзавшимися менее удобными, чем дедовская акварель - сравнительная картина ночной йоги законченна, не забудте расплестись сами и расплести составляющие к шести часам утра.

на меня внезапно и безвоздмезно (тоесть даром) свалился синтезатор.

я щастлив поуши.

првда говоря он довольно поганого качества, из,кхем, "метро", с проглядывающими между клавишами микросхемами и жутко непереносимо фонит (т.е. где-то 30-65% звука, в зависимости от тональности и сочетания, -помехи.). но нам-то оно и надо - бахи и бетховены не про нас, а вот извлечь из этого громадного зверя что-то более менее приятно-не-мелодичное, красивые шумы - для этого он идеален, уронить ещё пару раз - и вообще будет лучше некуда.

вот если ещё вчитаться в инструкцию и, как нибудь изловчившись, перехитрить его китайско-подвальное происхождение, может его ещё можно будет использовать как семплер...

а если семплер, то осталось решить только две проблемы - как одновременно с ним управляться с гитарой и дотянуть-таки своё провальное безголосье хоть в какую-нибудь сторону...

и вообще...

я щастлив поуши.

а ещё я решил во что бы то ни стало к весне обзавестись терменвоксом, дабы быть вообще потерянным для общества.

а так же давеча загрунтовал холст тёмным для ночных писАний, заляпал вторую стену разводчатой узорчатостью и зачем-то начал делать из запекаемого пластика какого-то маловнятного человека, от которого пока только голова...

вобщем, несёт меня непонятно-куда..

к чему это всё пишу - вообще непонятно

я просто счастлив по уши, извините...

(кстати, а DAT Politics ( http://vkontakte.ru/club7380471) - неожиданно оказалось хорошо. со мной явно творится что-то не то)

в какой-то из многочисленных книг "былой молодости", коей я, наверно, сейчас и названия не вспомню, была одна очень хорошоя мысль, сначала затерявшаяся во всякой мукулатуре, и только вот недавно вылезшая на свет и, на удивление, очень прочно оформившаяся.

это была даже не заглавная мысль, а, скорее, вторая линия, но это не важно.

дело вот в чём: приблизительное будущее. вопрос развития такой болезни как рак. и вот этот самый рак, в следствии некой "эволюции", появляясь, начинает не просто безотчётно плодить метостазы в хаотичном порядке, чем потом и убивает своего владельца, а начинает дифференцировать свои клетки в полном соответствии замещая клетки тела хозяина. говоря по-русски - был у вас рак печени - получите полноценно функционирующую печень из раковой ткани. ну и в конце этого процесса (каждые 8-10 лет все клетки в стандартном организме полностью обновляются, помним)  мы имеем тело, полностью состоящее из раковых клеток - живущее, думающее - вполне достойное продолжение жизни заболевшего. просто белковая клетка заменяется не на белковую же, а на раковую.

это вот, например, не даёт мне спокойного жития последние дни - пытаешься ни о чём не думать, а выползают эти клетки и начинают волновать.

даже не сам биологический прецидент, а вообще, в метафизическом плане.

это же очень и очень.

/а, нет, нашла эту книжку. "детский сад" джеффа раймона называется/

( а scofferlane ваш - дрянь жуткая. хотя может я просто не понимаю смысла в накрашенных мальчиках с тоненькими ножками, валяющихся по полу в куцих жилетках на голо тело и поющих в одну и ту же плохо отстроенную примочку. хотя, наверно, если как раз этого мальчика вырубить бы (от входа в пульт или чем тяжёлым), то ещё хоть как-то разово послушать можно было б. славный человек с трудом попытался свалить Мальчика за коленную чашечку и отобрать у него микрофон, но был выдворен местной охраной, за сим на этих тонконожных опусах всё и окончилось.

так что, кого не было в пятничку в арт-кафе - молодцы)

внезапно подумалось: а ведь как хорошо, что у нас сила притяжения( та, что от нас к земному шарику) такая, какая она есть. это же, к примеру, чудо - возможность подпрыгивать. вот можно взять, и когда тебе вздумается, слегка зависнуть над поверхностью. а то, что это длится какие-то мелкие мгновения - это ж не важно, было бы желание, можно и это время растянуть так, что бы было достаточно.
а ходить? ведь это тоже хорошо. как мы ходим-то? - слегка отталкиваясь и проворачивая пространство назад. красота да и только.
а вот если представить, что это самое притяжение взяло и увеличилось, то становится плохо. одну ногу с силой оторвал от грязи, напрягшись, перенёс её на чуть-чуть вперёд, поставил, перенёс на неё вес, другую ногу оторвал.... это, если пока всё это делаешь, тебя ещё к соседнему дому не притянуло. а про подпрыгивания вообще можно забыть.
да и меньшее притяжение тоже не очень - толкнули случайно дверью входной и уже в стратосфере болтаешься.

на самом деле здесь всё очень хитро устроенно, только вот к чему бы это.

постоянно хочется сделать что-нибудь очень хорошее. вот взять так и сделать.

но постоянно всяко-разные сомнения и прочая гадость, а если даже через это продираешься и начинаешь что-то таки делать, всё равно не хватит запалу довести до конца, бросишь на середине, а кто-нибудь ещё подойдёт, пнёт брезгливо ногой недоделанное и скажет:  "а это говно кто тут положил?", и не дай бог ты скажешь, что это твоё.

и вообще хоть ничего не делай.

совсем аппатия какая-то.

а ведь так хочется Сделать Что-Нибудь....

скоро буду совершенно безжалостно убивать всех этих недопреподавателей. построй им, понимаешь ли, голову ПО КАНОНАМ, со всякими средними линиями, перспективой и, чёрт их дери, ЭЛЛИПСАМИ. последние-то где они в голове нашли? и свет - холодный, а тень - тёплая, когда всё совершенно, ну просто диаметрально противоположно.  о господи.

видимо, действительно, нельзя изучать то, что тебе действительно нравится. но тогда - что?

ох уж мне эта вышка.

простите, сопли.

медленно и плавно протекаем по геогрфическим картам.

из польши - в германию.

там всё тоже оказалось очень даже прекрасно  и выше всяких похвал.

расскажу, пожалуй о двух совершенно замечательных людях, которые очень и очень мне нравятся.

 СМОТРЕТЬ ВСЕМ, ПОТОМУ ЧТО, ЧЁРТ ПОБЕРИ, ЭТО ПРЕКРАСНО!!!

Человек Оскар Шлеммер.

 картинки, видево и прочести

Человек Феликс Кубин.

музыка, росказни и прочести

это на самом деле так плохо.

подумалось тут.

что, к примеру,ни  культура хиппи, ни разнообразные регги  в наших широтах не выживают.

а если и выживают, то как-то мутируют до плачевного состояния.

сижу и слушаю песенку про ромашки.

а за окном серо...

выключаю всё, откидываюсь на спинку, смотрю на улицу.

а из умершего компа ещё секунд 20 кто-то поёт про ромашки...

вот бы все взяли и уехали. всмысле каждый житель подумал про себя " а ну его всё к чёрту, поеду куда глаза глядят", тут же встали и поехали. было бы очень хорошо. всем хорошо, все счастливы, и всемирное броуновское движение.

всё последнее время как-то так... туманы эти бесснеговые, слякость, серость и кча прочей всякой подобной фигни.

погано, одним словом. и погано сильно.

вот думаю про это всё, стало быть, и тащусь по улице вслед за собаками - хочешь, не хочешь, а гулять прийдётся. внезапно останавливает меня мужик кавказкой внешности, бурчит чего-то.

-а? - говорю.

- не подскажите, какая это погода? - спокойно ответствует мужик поправляя кепочку.

- чего, простите? - ну, мало ли, чего поняла не так или ещё чего.

- какая это погода? - ещё отчётливей и ещё спокойней повторяет мужик.

- погода? какая, какая - фиговая! - разочарованно выдаю и уже собираюсь уходить, но мужик - стоит, ржёт, тычет пальцем в большую собаку и усердно, но уже икая переспрашивает:

-погода какая?

поРоду ему надо было сказать, ага. а я ему - фиговая...

и вот иду дальше, вроде как и грустно-погано, но вроде как и засмеяться что ли? и всё это так, чую, на лице перемешивается в какую-то скосабоченнооскаленное сведённое выражение, прохожие с такого страху стороной обходят.

 да и вообще прохожие какие-то странные стали. одни тут за растамана приняли, другие активно приглашали на дискотеку "кому за 30" в какое-то ДК на "водном стадионе"....

это я к чему? а к тому, что овощевеществляющие препараты (как то транквилизаторы) иногда оказываются очень желанны. вот.

(п.с. господа очередничествующие! выражаю вам великую благодарность за присланные фотки, так приятно пописать живого человека, спасибо. вот высохнет всё, что бы отсканить, так и вышлю)

странное и жутковатое это племя - позитивщики.
страшно оскалившись идут плотной стеной, залепляют крайним глаза какой-то пакостью, и орут, орут свои постулаты и убеждения в окружающую промозглость, или же орут просто так, лишь бы не слышать, как у них под ногами шуршит асфальт.
внутри у них все и всё раскрашено флюорисцентными кислотными красками, а вверх и вниз смотреть запрещается. если идёт дождь, то не только крайним, но и находящимся внутри их построения безрылой концентрической свиньи, положено запечатывать глаза. по окончанию дождя - все размалёвывают всё хлюпающими про запас в карманах красками.
в любую погоду положено носить шапки, перчатки, одежду с длинными рукавами-штанинами-горловинами и ботинки на негнущейся подошве.
всё, что находится вне их строя они, по какому-то негласному договору, считают несуществующими. то есть, по сути, они живым комком плоти висят в абсолютной пустоте ("нет, даже не вакуум, а вакуума отсутствие, нет, даже отсутствие пустоты, абсолютное "нет"") своя собственная идеализированная гипперпланета. вот только по своим свойствам она больше напоминает чёрную дыру - область повышенного гравитационного притяжения, попав в которую выбраться обратно уже нет шанса. только поогружаться всё глубже и глубже.

то есть. видя отдельного позитивщика мы имеем перед собой кусок сверхматерии или антиматерии, кому как нравится. живого представителя чёрной дыры.
по этому я люблю с ними разговаривать. они не понимают, что, по сути, дают мне возможность пообщаться с Чёрной Дырой.

и знаете, что говорит эта субстанция миллионами гортаней? знаете, что она, чёрт её раздери, говорит?!? каждый раз одно и то же, одни и те же два слова:
ТЕБЯ НЕТ.

"если ты не с нами, значит ты против нас" мутировало в "если ты не с нами, значит тебя нет". и это гораздо более жестоко и красиво, не правда ли? чёрная дыра просто не признаёт существование такой небольшой оплошности, как существование окружающего пространства, и если часть этого пространства подпадает под её гравитацию - ей абсолютно всёравно. абсолютно.

это так красиво, так по-настоящему и космично, правда?


у одной моей знакомой есть развлечение: затащить меня в свою квартиру, не давать спать часов до четырх-пяти, и, когда моё сознание абсолютно помутится, и я забуду про осторожность и, отбросив разговорные симулякры, начну говорить то, что думаю и то, что чувствую, она начинает подтаскивать разные предметы.
она даёт мне что-то потрогать, посмотреть, послушать, а я рассказываю ей, что я вижу. она сидит и смеётся. не верит мне. верит симулякрам. думает, что я шучу.

на лавочке перед большим и никому не нужным  на окраине города торговым центром сидит безногая девушка. на ней вязанная синяя шапка с помпоном, свешивающаяся с головы во все стороны сразу и особенно назад, и розовый длинный дутый пуховик, в пустой подол которого обезноженое туловище замотано как саженец яблони, какие продают по осени вдоль трасс. девушка безучастно смотрит перед собой и только изредка моргает. по сухому асфальту метёт мелкая позёмка.
напротив девушки, шагах в четырёх - пяти, стоит неопределённого вида средний-человек. он, неестественно наклонив корпус чуть вперёд, бешено дирижирует неизвестно чем, с каким-то остервенением вглядываясь в лицо девушки. она совершенно безучастно смотрит вперёд.
совершенно тихо, только шуршат рукава его куртки.
выбившись из сил и прекратив дирижировать средний-человек подходит чуть ближе к лавочке и, неприятно растянув щёки в какой-то хищной улыбке, с силой быстро махает прямо вытянутой рукой прямо над головой девушки, задевая помпон и чуть не сбрасывая с неё шапку.
девушка по прежнему безучастно смотрит перед собой, теперь в живот подошедшему человеку, и только изредка моргает.
не добившись никакой реакции он разочарованно махает рукой в полу развороте, сплёвывает на асфальт, уходит.
всё так же метёт позёмка.
абсолютно тихо.

и жизнь не психоделична?

на самом деле вообще ничего не понимаю.

вот почему, к примеру, прошлое считают существовавшим? и даже ещё спорят, такое было прошлое или другое, приводят в доказательства свойства наличествующих в здесь-и-сейчас предметов. ведь к такому их расположению могло привести что угодно, что угодно, чёрт побери! а память - не доказательство. бывало, что казалось, что положили что-то куда-то, а его там не было? бывало, забывали что-то? бывало, что помнили что что-то одного цвета, а на деле оказывалось, что сосем другого?

вот и всё! о каком верном или не верном прошлом может быть речь?

какая может быть речь вообще как таковая? когда один человек под словом "машина" подразумевает какие-нибудь жигули, а другой - паровой котёл, и это совершенно не мешает им обсуждать "машину", но сводит на нет вообще весь смысл сказанного.

- знаешь, машина так сложна, что часто ломается..

- да чему там ломаться? одни поршни рабочие.

- вот поршни-то и выходят из строя.

- наверно у тебя просто плохая или старая машина.

и так во всём. нет. не так.

и так во ВСЁМ.

какая такая объективность, когда вокруг, куда ни плюнь одни субъекты. а объекты? чем объекты лучше субьектов? чем кубик-рубик лучше николая ивановича? неужели хоть кто-то из них скажет хоть что-то верное?

НЕТ!

так откуда у нас как у вида появилась некая общая эфимерная Правда, и не менее призрачная Ложь? А?

как здесь вообще можно хоть что-то утверждать? и навязывать своё понимание Правды другому? и даже навязывать не понимание, а просто говорить ему: "ты, свинья, подвинься на три сантиметра в право и пол метра назад, так, блять, будет правильно!"

и как можно тут не теряя этой многострадальной приставки "я" (именно приставки, а не местоимения, в контексте полной неразберихи "я" оказывается именно тотальной приставкой), как можно хоть что-то хотя бы для себя сказать правильно?

" я вижу светящее солнце"

"солнце светит"

ведь есть же разница, есть. и второй вариант - это уже потуги к навязыванию этого самого "своего понимания" всему. и субъектам, и объектам.

вот и как здесь жить? как здесь жить-то, а?

вобщем, чтоб никто ничего неправильно не понял (не понял не првильно? правильно не понял?), будем считать всё это черезчур затянувшимся вступлением к тому, что я опять-таки хочу вам показать мультфильм, который, на мой взляд, хороший. вот так.

ну, о чём мне вам рассказать?

феликс кубин прекрасен.

в москве есть один-единственный питерский дом.

снег приятно пахнет.

в тряпошных кедах совсем не холодно.

а вообще  почему это так? всмысле кед? а потому, что я променяла зимне-осенюю обувь как класс в моём, кхем, "гардеробе" на потенциометр и хороший вечер.

потому что все деловые дела сами собой отменились, и внезапно появилась возможность "заиметь вписку" на славное мероприятие.

отсюда - отчёт, восхваления и пиар

 в итоге совершенно не печалюсь об отсутствии зимней обуви.

ходите же на мероприятия.

надо подсобраться, сконцентрироваться и сделать из себя человека наконец. хотя бы нечто похожее. оформится, так сказать, принять форму.

вот помните когда-то в ларьках со всякой фосфоритической дрянью продавали одну единственную неописуемо-крутую штуку - жидкий лизун? вот кто-нибудь встречался? у меня когда-то был такой, купленный как-то по ходу и без задней мысли, позже горячо любимый и всячески поддерживаемый во вменяемом состоянии (надо было раз в неделю подливать воды в баночку, где он лежал). ярко-жёлто-зелёный такой, хороший.

да,  я люблю неопределённые субстанции, все наверно уже заметили.

жалко только, что как-то я забыла его и уехала куда-то, а когда вернулась он совсем ссохся в маленький такой резиновый блинчик, и выяснилось, что в нём было невменяемое количество всякой чертовщины - катышки земли, собачьи волосы, мои волосы, катышки бумаги, какие-то стружки, да что я всё противное перечисляю?

вообще-то.

пока писала про это всё, забыла что сказать хотела. ведь это было красивое такое вступление, но похоже его прийдётся оставить как есть и продолжить самую первую мысль.

вот зачем оформляться? а я ж таки вписалась на курсы в эту ихнюю строгановку, и теперь прийдётся ходить  аж четыре дня в неделю, и не так, как я тот год ходила в сурок (будильник-ой,нет ещё посплю-дома нет никого, можно подольше по нему походить-вйти из дома-а пройду-ка остановку пешком-да что остановку? дойду до марьино-нет, надо к марксистской ехать-нет, нет, нет вот уже институт виднеется - НО! какие дворы красивые обшарпанные, а, катись оно всё к чёрту!), а так, что бы доходить до места назначения, и доходить вовремя...

что ж такое творится-то?

ну и да, типично сектанский вопрос:

московитяне! кому нужен чайный гриб?

как не бегай от реальности, а она тебя всё равно догонит.
как не бегай от людей, а они тебя всё равно достанут.
теперь надо постепенно вспоминать, как это - общаться с окружающими. обычно хватало двух месяцев, чтоб перед тем, как что-то сказать, начинать сосредоточенно прокашливаться, потому что голосовые связки с трудом вспоминают, как издавать звуки. 10-20 слов в день, хорошо-то как. но нет. /на самом деле с удовольствием бы была немой/. но нет.

семь месяцев, и такая оказия. такое впечатление, что вот лежишь где-то в приятном затемнённом дымном прохладном месте, а тебе внезапно такой голос, как бывают иногда голоса-кислоты - прорывается в мозг и скрежещет непосредственно в нём, вот такой голос - врезается и говорит: "встань и иди!", ты зарываешься поглубже в руки-волосы-дым, пытаешься бессловесно передать своё вопиющее "нет", а голос всё равно: "встань и иди!", и вот уже глаза слезятся, и ворочаешься, как последняя придорожная грязь, ползаешь, переворачиваешься брюхом кверху с двоякой мыслью " а вдруг пожалеют и оставят в покое" и " а вдруг станет противно и оставят в покое", тьфу...
ну и да, иисус поступил жестоко, чего тут объяснять.

дышать лучше всего при минусовой температуре воздуха.

смотреть лучше всего чуть расфокусировав взгляд.

лучший запах - воды и озона

всё будет хорошо, правда?

ну, в принципе всем известно, что обещанного надо ждать то ли три года, то ли пока рак на горе свиснет, то ли когда звёзды встанут (как будто бы до этого лежали, можно подумать, шары ведь как ни крути...)

так я к чему это 

пятиминутка каббалы 1

ну, и для привлечения внимания и убеждения, что это тут не то и все как обычно и даже лучше вот  мульт про красивых синих существ и маленьких человечков:

- димочка, а димочка?

- мммэ?

- не дрыгай ногами. едут машины и везут каждая по 300 тонн гороху, за ними самосвалы, в которых столько же гороху. ты меня слушаешь?

- ыаа...

- так, димочка, так сколько везут самосвалы? а? отвечай, подумай и отвечай. а сколько везут все машины вместе? а? так!

- гооооооркаааа.....

- не отвлекайся, тебя спрашивают!

- и луууужаааа.....

вот и как такие задачи решать?

не ходите без наушников мимо детских поликлиник.

постоянно одна и те же мысль. бьётся, бьётся, бьётся. постоянно, не прерываясь на передышки мозг совершает одну и ту же операцию ( где я? что я? кто я? как это всё? как это здесь? и от чего всё так? из чего и зачем? - не понимаю, не знаю, не помню). по нескольку раз за секунду последние несколько лет - только так.

думаю медленно? отвечаю невпопад? а вы сами попробуйте на фоне такой работы мозга сделать вообще хоть что-нибудь. иногда кажется, что голова таки лопнет, что-то там оборвётся - и Это всё же прекратится.

как-то это называлось, мне объясняли, но уже не помню, какой-то компьютерный термин, про то, что одно и то же действие много-много раз, дос-атака, или пинг, не помню. если кто знает - к чему это приводит?

а ещё хочется снега, потому что уже давно пора, и неизвестно, почему ещё не.

а так же отработан способ нахождения фотоаппарата путём разлития отбеливатяля "белизна".

и ещё необходима пустая однокомнатная квартира за просто так и без ничего.

и выгнать всех рыбаков с борисовских прудов.

и снега.

чем далше - тем больше.

и уже всё равно куда и чего.

из классических женских образов больше всего симпатизируют Алиса и Пандора.

Пандора - это степень удачливости результатов первооткрывательства. и так случается постянно и без исключения.

Алиса - это степень странности результатов упадничества. и так случается всё чаще и чаще.

это я к чему.

а к тому, что хочу рассказать вам, показать вам, и очень сильно посоветовать

ну, собственно говоря, никто не сомневался, что я дурак лопуховый.

да.

в "объявление" вкралась ошибка в виде отсутсвующего "не" перед словосочетанием "корчащую рожи".

всем извините. мне, правда, очень стыдно.

это может конечно же показаться абсурдом...

- как же так? - возопит каждый нормальный человек - четырнадцать лет отдать всему этому,  и НЕ ЗНАТЬ?

а вот отдать - отдала, а знать всё равно не знаю.

зачем нужна вся эта живопись, графика, мазня, чёрт побери, ЗАЧЕМ?

ладно, ладно, некоторым людям даже бывает  очень надо на пластиковой нахлобучке с ножки гладильной доски рисовать глазки и в четвёртом часу ночи с ней разговаривать, но нормальному-то человеку, ему-то - зачем? по что? да, да, вот вы, что перед этим так жутко и обвинительно возопили, вот вы и отвечайте! что? что, простите? сама знать должна? и не вы столько времени на это угробили? да я-то и не знаю, мне вот ваше мнение интересно, ваше, что ни на есть личное мнение. отвечайте! ну же!          или вот вы. вы, вы, не оборачивайтесь, за вашей спиной никого нет, и обращаюсь я именно к вам. а ну-ка.. ЗАЧЕМ?

загнать ночью на улице запоздавшего прохожего в угол, прижать к стене, и бить до потери сознания у него ли, у тебя ли, и не переставая задавать ему этот вопрос, пока эта человеческая сука, это невинное создание не даст хоть сколько-нибудь удовлетворительный ответ - ЗАЧЕМ? зачем, я тебя спрашиваю?

а?

ведь какие-то марьвановны, доварив щи и догладив мужнины кольсоны, идут в эти (чёрт, где-ж их продают-то?), ну к примеру в ближайшие-не-далёкие т.ц., там в коридорчике на самом проходняке висят эти самые, ну да, картиночки, холстики, картоночки, рамочки,  минут десять разглядывают "ассортимент" и берут обязательно самый маленький идиллический вылизанный попсовый пейзажик. пейзажечек. и ведь отдают за него по 10-15 тыщ рублёв.

это как так?

зачем же, зачем же, ну зачем, чёрт тебя дери!

/на самом деле со дня на день жду, что всё человечество соберётся таки под моим окошком, громко и грозно крикнет:

- а нахуй нам этого не надо!

(уж как крикнуло, так крикнуло, извините), плюнет в асфальт и разойдётся по домам, и будет вот точно такая же как сейчас осень/