По небу летят утки. Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко. Они же - на Юг, знаю.
Они зимовать будут в каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду лопачу жратвы ради.
Их будут кормить дети, им будут махать руки,
Им солнце всегда светит. Я к уткам хочу, суки!
Я к уткам хочу, гады! Чтоб стала мечта - былью!
Свободы хочу ради! И чтоб за спиной - крылья!
И чтоб вместо ног - лапки, И чтобы как и все - крякать
И чтоб - не нужны бабки, И чтоб - нипочём слякоть!
И чтобы моя подруга (Она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю, А я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача, в красивейший день, летом
И тут бы в меня, значит, предательски, влёт, дуплетом.
Мой трупик несёт Бобик, Хозяин его хвалит,
Утятница - мой гробик, стакан до краёв налит.
В живот насуют яблок и салом натрут шкурку
А после - сожрут, падлы, а позже - споют "Мурку"...
Потом ещё будет песня о том, как "летят утки".
Я - так не хочу. Честно. Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водки и буду бухать сутки,
Я знаю теперь чётко: Не надо мне быть уткой!

P.S. Всё ужасно в жизни и зыбко.
В общем, я теперь хочу быть рыбкой...(с)