Здравствуйте, уважаемая редакция!

 

Меня зовут Оля Трофимова,

живу я в поселке Большое Климово.

Шестнадцать мне уже, считайте, взрослая,

с такими длинными была недавно косами,

пока не срезал мне одну куражась отчим,

сказал, что пошутил, был пьяным очень,

Живет мать с ним спокойно почему-то,

должна же, говорит, быть нужною кому-то,

Она от бати моего, наверное, устала,

когда тот напивался с кем попало.

и этот, Виктор Палыч, не любитель тоже,

- Не так же, как отец твой, не хватает ножик…

Чтоб сделать «химию» ездила в район

так в доме старом жили бы втроем,

но я сейчас в психической больнице

и все вокруг враждебные мне лица…

 

 

Вы только не подумайте такого:

происхождения Трофимовы простого.

Пишу в редакцию я только потому,

что ничего в себе я не пойму.

Храню внутри чужие я слова

от них так воспалилась голова.

Меня пугает это и мешает,

опять же – кто-то за меня решает.

Слова, которые успею записать,

я заносить старалась в общую тетрадь,

чтоб санитары не нашли ее в больнице,

я с ручкой прятала ее под половицу.

Хочу узнать: чьи те слова и мысли,

которые краду я, в некотором смысле.

Вы выпускаете журнал литературный,

народ в редакции работает культурный

так помогите мне с собою разобраться

мне стало тяжело себя бояться,

чтоб строки помнить, что приходят срочно,

я повторяла вслух их накануне ночью,

меня за это санитарка оскорбила

по телу мокрым полотенцем била.

 

Вот посмотрите стихострочки эти,

что проявилось, как-то на рассвете.

Они же не про местную природу,

сама бы их не сочинила сроду:

 

«Солнце спать ложится

Птичья колыбель,

В небе прояснится

Звездная капель

 

Ночью дождь не виден,

Море тише сна

Маяки обидит

Лунная блесна

 

Гребни волн блистают

В черной тишине

Боль моя растает

В голубом огне.

 

Я хочу быть ближе

К краю красоты

Может и увижу

Парусник мечты»

 

Читала этот стих для речки с камышами,

а оказалось, рыбакам мешаю

они из-за меня там все переругались,

я убежала, очень испугалась.

 

Я так и есть, наверное, с приветом,

а мама думает, я из другого века:

не современная, тихоня и не крашусь,

- Ты в женскую несчастную породу нашу…

Она хорошая, но не поймет никак,

что все рождается на свет не просто так,

и многие живут, где им не интересно,

не зная, где их истинное место.

Я оживаю лишь среди природы,

она совсем недалеко – где огороды:

там речка извивается и поле,

мне среди зелени удобнее, чем в школе.

Читала в Климово стихи я на болотах,

когда листвы осенней брызжет позолота.

Читать любила вслух цветам и травам,

жукам, кузнечикам, коровкам божьим малым.

Становится природа от стихов новее

и свежестью от всех созданий веет,

а в мире у людей – словами ранят,

в словах есть острые шипы и грани.

Дочь Виктор Палыча из сельсовета Нюра,

так та вообще меня считает дурой.

- Нормальным мужикам нужны не строчки,

одна и просидишь на задней точке…

Со мною явно что-то приключилось,

иначе б я в больнице не лечилась

и не мешала б никому на белом свете

и не являлись бы стихи, как эти:

 

«За околицей речка сонная,

Даль бездонная в синеве,

Все привычное и покорное,

Как роса серебряная в траве.

 

Только где-то там – за просторами,

Где все медленнее огня,

Где дороги идут во все стороны

И рассыпанный запах дня.

 

Там все общее и безбрежное,

Где любви золотая нить

И терзаю я сердце прежнее:

После жизни еще б пожить!»

 

Таких стихов уже сложилось много

у них и у меня свои дороги.

Я отправляю вам готовую тетрадь,

пока никто не смог ее порвать.

Стихи ко мне откуда-то приходят,

но только для тревоги и подходят.

Они мне не нужны – чужие,

без сердца автора они едва живые.

И делайте вы с ними, что хотите,

а за сумбурное письмо простите…

Кому нужны, я думаю, стихи на воле

тем более, какой-то психбольничной Оли…

Игорь Ерофеев