Она проснулась в семь утра, немного поскучав в постели. Себя в порядок привела... Ей так всё это надоело! Она придумывает день как сотни прожитых вчерашних: она спасёт сегодня мир или займётся чем-то важным.
Она не плакала семь лет, а слёзы высушила феном; и не болят уже в толпе её порезанные вены. Ей интересно наблюдать за полюбившим её парнем, кто дольше будет умирать - её душа или чужая?
Она царапалась в стекло, она причёсывалась ветром, любила трахаться в метро и не любила своё тело. Была прекраснее судьбы и безобразнее уродца, жила осколками людей и фотографиями солнца...