что-то чудовищное и неверное в том, чтоб не спать в полшестого утра,

что-то больное в том, чтоб тянуть момент и оставаться, когда пора.

хочется чтобы не больно, а тебе охотничий нож, слезы и мишура,

раз-два-три, этот водит, а этому прятаться от двора

и подальше, подальше, около водопада, скажем,

или к реке, где купается детвора.

или бежать, бежать, через город и через лес,

стыда и страха не ведая, боли без.

это город всегда готовый от нас откупаться 

минутами, островками себя. он же ставит на нас печать.

ладошки в кулак, поглубже бы окопаться,

стараешься просто не видеть этих мерзавцев,

стараешься стиснуть зубы

и не кричать