Купила сегодня первый роман Ремарка,написанный им в 22 года.Дико сентиментальный,возвышенный и наивный,как немецкая душа.И его было бы совершенно невозможно читать,если бы не периодические вкрапления огромного таланта.Даже не знаю,можно ли так сказать.Ну то есть,я читала его и несколько раз рука сама тянулась отодвинуть эту возвышенную муть,но в этот момент глаз цеплялся за одну гениальную строчку,я дальше читать,а там опять "Вино для мертвых губ,цветы для бесцветного лба...Все отзвучало,исчезло...О,как далеко это все,что некогда было моим,моим...".Тут я опять пробую опасливо закрыть книгу,а там раз-и снова что-то невероятно умное и точное.
Так и не смогла отложить,несколько раз пыталась,но не вышло.Пришлось взять себе.