Не для меня весна.
Не для меня моя улыбка в битых зеркалах – плата грядущими 13-ю годами несчастий.
Не для меня тонкими пальцами обнимать ножку бокала в сумерках.

…А некто плещется в весенних лужицах, смеясь.
…И потом, придя обсыхать в тепле синеглазого очага, видит мою улыбку и не знает об осколках, плывущих по канализации нашей души. Пропитой души – никто не мешает опрокидывать белый пластмассовый стаканчик вновь и вновь.

«Анапа», «Мадера», портвейн…. А мне бы разобраться со своими девочками-мальчиками: настоящими, которые кричат из мобильного нудящими мелодиями, и придуманными, принимающими оболочку бессонных снов наперекор решению «жить, а не ждать».
От моего «жития» все святые в гробах бултыхаются,
И психологи не просто курят – вкуривают паровозом.
Иногда вижу свои руки винными бутылками,
Из них лью спирт. Вставляюсь занозой
В твой единственный глаз, моя насмешница,
Злая сучка-природа с претензией на «генетика»,
Лучше б ты, рожая, мне тело покалечила,
Чем разум, бинтованный нервными сплетениями.
Истерично палить по ресничке спичками –
Самое безобидное, где можно и без «войлока».
Впереди «буйное» с милыми медсестричками.
…Продать, пока не поздно, за границу органы?..