Я - плод своих бессмысленных фантазий,
Я - гений в собственных глазах.
Я, написав безумно странные рассказы,
Порхаю мирно где-то в облаках.
Я не писатель, не художник,
Я и не анел, и не черт.
Я не поэт, я лишь его неяркий облик,
В лицо которого, обычно запускают торт.
Вся жизнь - игрa, а я - игрушка
Души, что в срок не смог я усмирить.
Как надоело спрашивать в лесу кукушку:
"Скажи, кукушка, сколько мне осталось жить?"
Я делаю попытки вырваться на волю,
Но остаюсь я заключенным в четырех стенах.
Я - плод своих бессмысленных фантазий,
Я гений лишь в своих глазах...