Вот идиоты, мы ищем себя - в ком-то, а в себе - кого-то. И дуемся на несостыковки жизни=)

Мы сами понаставили зеркал и хотим только одного, понятного, мира - в анфас.

А я пишу по два слова в телефон и блокнот, и когда развиваю в стихи, они перестают быть стихами.
А я слушаю ветер, тот который как искусственный и смотрю на ночные деревья в неестественном фонаре, всё декорации, и как это ни смешно, отращиваю брови, чтобы потолще. Пора прятаться=)
Теряться в тканях, волосах, бровях, фиолетовых очках - иногда. И в этом шуме ветра, подторапливающего листопад.
__
И я вытряхиваю акварельку из ветхих пакетиков,
Карандаши с покрытыми налётом грифелями
…………………………………………
И то что надо было жить
Доказывает новое «спасибо, что есть ты»
__
Так хочется этот дождь и меня перенести в Италию,
Там даже старость если случится, и та лучится.
Всё осыпано серебряными взглядами серебряными нитями солнца с дождём,
Там рождаются первые строчки, здесь и сейчас – последние.
__
вот такое стихотворение я написала в полусне, остался скелетик, рука уснула записывая:

………..принц.
………..шприц.
__

хаха.