Недавно вернулся из поездки. Поработал немного, с людьми пообщался. На рыбалку съездил пару раз. Сейчас вот решил как-то подытожить впечатления, да призадумался. Не, впечатлений-то много, даже слишком.
Вот, например, та же рыбалка.
Середина мая, в степи ещё не очень жарко. Градусов тридцать. День. Речка течет, по берегам камыши растут. В промоинах у реки, между камышами, лениво плещутся карпы. Мы поставили лагерь, сарделек нажарили, выпили немного, на четверых. Разошлись. Один из ребят лодочку надул, да с удочкой уплыл куда-то. Время лениво тянется. Оставшиеся трое порыбачили, чаёчку попили. Четвертого что-то нет долго. Бывает. Ещё пара часов прошло. Ни рыбака, ни лодочки. Покричали, машинами посигналили. Тишина, только камыши ветер раскачивает, волнами так. Ну, забеспокоились уже, закричали громче, направо, налево вдоль реки походили. Тишина. Тут уже трезветь начали. О плохом, конечно, не думали... разве что немного, если только. Появился легкий элемент суеты. Все понимают, что ежели что, легенду какую-то придумывать надо будет - у всех же выслуга лет, карьера... Шумим теперь изрядно. Двое на машине по бережку вниз по течению помчали. Один в лагере пропавшего кличет. Затем вверх по течению съездили, вернулись. Затем опять вниз, подальше. Ппц просто. Ну, уже не кричим - смысл-то кричать какой уже? И тут этот, на лодочке, объявился. Ничего особенного, в общем. Удивился, чего это мы ему так обрадовались. А у нас, у троих, уже... а, неважно. Дело-то простое было. Поплыл он, значит, по течению вверх. А там, на нашей стороне реки, дерево растет, большое, ветвистое. От дерева - тень. Хорошо в тени. Ветер комаров прогнал. Наш герой лодочку закрепил, на дно лодки лег, да заснул. От берега нам его не видать. Ему - шума, нами производимого, не слыхать. Да и вверх по течению мы и не искали особенно. Слава Богу, что всё обошлось.
Трагикомедия, просто. Ну, конечно, как рассказывать.
Можно - с глубокими переживаниями персонажей о своей дальнейшей судьбе. За пару часов - вся гамма эмоций.
Можно сосредоточиться на комической стороне вопроса. Три персонажа - трус, балбес и бывалый. Юмора - сколько угодно.
И это - только одна из сотни историй, участником которых я был; одна из тысяч, о которых мне рассказывали, и у каждого, я не сомневаюсь, тоже найдется множество ещё более интересных, значимых, смешных и трагических сюжетов, о которых можно было бы рассказать...
Вот только - зачем?
Кому вообще нужна очередная алкогольная байка? Или не алкогольная. Разве можно придумать что-то новое? Разве можно написать красивее классиков, которые все речевые обороты уже использовали сто лет назад? Может быть достаточно просто писать одну только мораль - это здорово экономит время. Как твиттер.
Да и мораль ни к чему - умные всё стали. Чужая-то мораль на кой, свою бы пристроить...
Вот только есть те, кто не писать не может. Ручка и бумага, печатная машинка со стершейся буквой "х" - забивать ошибки, компьютер, планшет и - страсть к самовыражению. Стремление, которое у некоторых даже не требует наличия читателя. Чистый лист как противник, а война - вечна. Графоманы. Есть и те, кто наделен талантом или мастерством и сделал самовыражение своим ремеслом. Литераторы.
И кто же тогда такой "писатель"?
Решать читателю.
И не факт, что всё уже сказано.
А если и сказано - так можно и повторить.