ещё и ещё

Он щёлкает выключателем и сидит в большом кресле.
Перебирает билеты, знает все твои авиарейсы,
Путает каждую весну со звенящей осенью,
Когда небо седеет тучами с редкой просинью.
Умывается - "вот ты войдёшь" - он мечтает о том,
Что обнимешь, сонного и с мокрым лицом,
Что не с другими, а друг с другом, как хотелось обоим.
А будто трут глаза тебе в зеркало пастой Гои.
И вот он щурится полдня, а полдня курит.
Раз в месяц вино, не отвечает на "кто тебя любит?",
Делает для неё свои фото, потом стирает.
И в письме: "...временами я себя сам не понимаю."

-----------------------------------------


хотеть тебя до
сердцевины костей, до
непонятных "внутри", открывающихся только тебе,
а показать никак невозможно

и никто не поймёт, кроме нас, этого времени, настолько
осязаемого, настолько
у нас меньше минуты, что
ах, ах, к чёрту всё и - нет, мы равны перед всеми


у меня столько возможностей и предлогов, что любовь -
это не воспользоваться ими,
и только взаимность, и как же я
сдержан с тобой...
а ты снишься, и снишься, и даже во сне
осторожна настолько,
что верю тебе, и вся невозможность
поёт во мне громче любых катаклизмов

но возьми меня в руки, всё то, что я есть,
и останься чем угодно,

только бы ты

чем бы ты ни был

Чем бы ты ни был, внешность каменеет, а душа растворяется с течением времени. Проще говорить "прощай", труднее признаваться в желаниях, а в этот момент то, что ты называл "свободой", нежно пьёт из тебя мысли; и вот ты уже почти весь - там. Возможности растут. Растут мысли до потерь границ и, смотри же, я могу дотянуться до тебя сейчас.
Чувствуй меня, я в каждом моменте. Чем бы я ни был.
Нельзя ничего потерять больше, лишь на старт ключ, лишь остановки с любованием; то, что ты называл раньше "свободой", плетёт из твоей дороги косичку. Сплетай нас вместе, чтобы в одно тело - знать бы, насколько нежны сейчас твои руки.
Круги на воде расходятся, я помню запах воего лица, и всё это бесконечно сильно.
Солнце делает оборот вокруг Земли и возвращается даже после самой тёмной и холодной ночи. Ночью я буду музыкой, и ничего не страшно. Что-то заставляет меня писать это, то, что поймёшь только ты - и я вспоминаю свою ящерку, у которой ключ во рту, и тот замок, который я отдал тебе. 

воспоминания, не рекомендуется

большая запись