Всё равно что водить пальцем по запотевшему стеклу и писать письма тем кто их никогда не прочтёт. Сколько наших слов умирает так и не родившись? Сколько всего можно было бы сказать, но мы молчим. И будто бы бережём их в себе, всё равно, что коллекционеры. Или антиквары?.. Да, каждый из нас, в сущности, собиратель антиквариата, хранитель не рожденного, и у каждого, где-то глубоко в самом темном шкафу, хранятся свои тайны. Причудливые, не понятные никому кроме хозяина. Несказанные слова… несбывшиеся надежды… погибшие мечты. Все то, что висит мертвым грузом за спиной. Ошибки, утраты… память.

Я начала терять слова и путаться в собственных мыслях. Будто бы потеряла форму, или где-то по дороге домой обронила часть себя. Ту самую часть, самую важную. Без которой во мне нет ровно никакого смысла. Слишком много всего происходит и меняется, сбивая с того ритма к которому так долго привыкала. Не даёт даже перевести дух. Это само по себе напоминание о том, что сердце бьётся, и я чувствую боль, ту самую к которой привыкла.. Само по себе это напоминание согревает… Память вообще греет ровно так же как и ранит. Такая она, и такое у неё свойство.

Всё равно что водить пальцем по запотевшему стеклу, пытаясь написать письмо, которое никогда не отправлю. То самое, что начнётся с многоточия...