мою музу расшевелило четверостишие в одном дневнике:
Я вышла замуж за поэта,
Прости, Господь, мои грехи...
Теперь вари ему обеды,
Еще читай его стихи....

Итак:
Сонет и суп

Нелегкий жребий мне судьба дала
досталося мне стать женой поэта-
по вечерам рублю ему салат
читаю по утрам его сонеты.

вот если бы мой муж был управдом-
читала бы квартальные доклады
а если бы судьба свела с ментом,
простите-
то квитанции на штрафы.

да вот еще-устроен так поэт,
что несмотря на музы трепетанье
какой он накануне суп поест-
с такими он стихами утром встанет.

и если вдруг он породит стихи,
которые душе моей не милы-
кого ж винить? мои, мои грехи-
видать,я суп неважный я сочинила.