Несколько лет назад я познакомился с овдовевшим молодым человеком. Жена видимо оставила ему большое наследство. Мы после знакомства с ним, выбираясь в свет, все время затевали спор, кто все-таки должен платить за ужин в кафе или ресторане. Я дающий человек и он точно такой же. Два донора редко находят общий язык. Мы расстались и теперь не стало машины, я снова езжу на общественном транспорте. Вижу всю сложность человеческой жизни. А ездил бы я на машине, тогда бы уже не занимался стихотворчеством, можно даже сказать стихоплетством. Или х...плетством, что будет еще правильнее.
Ожидание.
На перроне люди стоят,
В оджидании электричек,
Смотришь на них, сердце сжимаетсмя враз,
Состояние их безличье.
Это от холода, долгостояния,
От вечных страданий и мук,
Недосыпания, недоедания,
Вперемежку здесь страх и недуг.
Мужик с потертым лицом,
Вроде не пьяница,
Баба стоит с перекошенным ртом,
И чувство такое, что дразнится.
А ветер все кружит и кружит,
Разглядывая одежки во все глаза,
Вон, кажется, что-то едет,
Нет, это почтовый, друзья!
И чехвостят они ЁЁ и ругают,
Все на свете этом кляня,
И многие не понимают,
Что электричка не едет сама.
Машинист виноват, иль диспетчер,
А может вьюга всему виной?
Так хочется в теплый вечер,
Вернуться в свой дом родной.
Каждая минута здесь заметна,
Каждая секунда на ветру,
Для чего же человеку это?
Вы ответьте, может я пойму.
