кто-то

Кто-то где-то проводит черту,

Пытаясь прорваться за край,


Кто-то топчет ногами мир,


Наступая на чей-то рай..


Кто-то слезы роняет с дождем,

Для кого-то они лишь вода,

Кто-то бережно дарит мечту,

А кому-то она не нужна..

Кто-то скажет "Прощай навсегда",


Пополняя списки потерь,

Кто-то молит кого-то "Прости"


И стучится в закрытую дверь..

На вечерней крыше вдвоем


Кто-то с кем-то танцует джаз,

Нарушая все клятвы свои,



Кто-то чей-то в последний раз..


Кто-то верит, что видел смерть,


А кто-то ею и был,


Для кого-то и вечность – не срок,

Ну а кто-то про все позабыл..


Кто-то думал, что знает маршрут,

Но забрел в незнакомый тупик,


Кто-то тихо шептал о любви,


Чей-то голос сорвался на крик..


Кто-то в жизни привык играть,


Кто-то в играх пытается жить,

Кто-то только открыл глаза,

А кому-то пора уходить..


Кто-то снова пишет слова,

Пусть они никому не важны,


Кто-то ждет исполнения снов,

А кого-то волнуешь лишь ты.

Без заголовка

Что такое неудачный день?

Это когда просыпаешься от смс-ки и понимаешь, что она не тебе.
Это когда забываешь перчатки и понимаешь, что на улице -20.
Это когда садишься в метро и понимаешь, что не в ту сторону.
Это когда изо всех сил бежишь и понимаешь, что не успеешь.
Это когда извиняешься и понимаешь, что напрасно.
Это когда растворяешься в музыке и понимаешь, что батарейки опять не хватило.
Это когда тянешь билет и понимаешь, что ты его не знаешь.
Это когда случайно задеваешь прохожего и понимаешь, что будешь обложен матом.
Это когда ложишься и понимаешь, что не заснёшь.
Это когда засыпаешь и понимаешь, что завтра ты опять проснёшься...
...и будешь верить...
Верить в то, что в следующий раз в смс-ке будет написано "С добрым утром!"
Верить в то, что никогда больше не забудешь перчатки, если на улице -20.
Верить в то, что будет хорошая погода, и не придётся ехать в метро.
Верить в то, что тот, с кем встречаешься, тоже опоздает.
Верить в то, что вместо извинений достаточно будет просто улыбнуться в ответ.
Верить в то, что под рукой всегда будут запасные батарейки.
Верить в то, что этот билет закончит свой век в роли туалетной бумаги.
Верить в то, что этот прохожий будет симпатичным прохожим, и заденешь его совсем даже и не случайно.
Верить в то, что заснёшь, и сон будет такой же прекрасный, как этот мир.

Просто верить.

Судьба

Судьба иногда похожа на песчаную бурю, которая все время меняет направление. Хочешь спастись от нее - она тут же за тобой. Ты в другую сторону - она туда же. И так раз за разом, словно ты на рассвете втянулся в зловещую пляску с богом смерти. А все потому, что эта буря - не то чужое, что прилетело откуда-то издалека. А ты сам. Нечто такое, что сидит у тебя внутри. Остается только наплевать на все, закрыть глаза, заткнуть уши, чтобы не попадал песок, и пробираться напрямик, сквозь эту бурю. Нет ни солнца, ни луны, ни направления. Даже нормальное время не чувствуется. Только высоко в небе кружится белый мелкий песок, которым, кажется, дробит твои кости. Вообрази себе такую бурю. Ты конечно же, выберешься из этой жестокой песчаной бури. Метафизическая, абстрактная, она, тем не менее, словно тысячей бритв, немилосердно кромсает живую плоть. Сколько людей истекают кровью в этой буре? Твое тело тоже кровоточит. Течет кровь - теплая и красная. Ты набираешь ее в ладони. Это и твоя кровь, и чужая. Когда буря стихнет, ты, верно, и сам не поймешь, как смог пройти сквозь нее и выжить. Неужели она и впрямь отступила? И только одно станет ясно. Из нее ты выйдешь не таким, каким был до нее. Вот в чем смысл песчаной бури.

Мммм . . .


....Она забывала ключи по утрам и, возвращаясь за ними, обязательно смотрела на себя в зеркало, потому что в приметы верила; она забывала свой номер телефона, когда его у нее спрашивали, поэтому у нее все было наоборот – не она красивому мальчику свой номерок оставляет, а он ей – а ей плевать было – ну что за предрассудки такие....?
....Она забывала, что сейчас модно быть оригиналкой и шокировать людей – она просто собирала по осени большие желтые кленовые листья и искала в них отголоски лета, любила мокнуть под дождем и соленый вкус своих теплых слез....
..Она жила в этом неправильном мире и делала его красивей одной лишь своей улыбкой – мягкой и душевной, она умела улыбаться глазами, а еще у нее были ямочки на щеках....
...Она продавала свою душу по бросовой цене (ведь в сентябре обычно бывают распродажи?), а ее любов[ь]ники по ночам ощущали запах ее волос и видели во сне [свое] счастье....
А по утрам она одевалась, завязывала небрежный хвостик и вытаскивала из их бумажников всю наличку. Она оставляла им записку: «Мне и правда было с тобой хорошо» - это было так пафосно, но по-другому она не умела; а потом улетала, куда-то далеко-далеко; жадно ловила губами воздух и цеплялась за реальность.
Ей всего лишь хотелось жить. И она жила.
Так, как умела....