4

3

2

хз что это)

Иисус умер не за меня. Глупая жертва тупому народу. Моя жизнь - это моя война. Я сама сдохну за свою свободу! Я - опухоль мозга планеты Земля. Я - железная палка в ваших колесах. Я сама по себе, я сама за себя. Отравленный ножик в разорванной глотке…

... Шаги гулко отдаются в тишине. Вокруг меня тихо. Нет никаких звуков. Мне даже не слышно, как бьётся моё сердце. А бьётся ли? Я прикладываю руку к груди. Ничего не чувствую. Страшная мысль поражает мозг. Мертва? Нет. Я же мыслю, чувствую, вижу. Жизнь после жизни? Нет. Слишком много вопросов. И все без ответа. Как же болит моя голова... Не помню имени. Не знаю кто я и где я. Есть ли я? Опять вопрос. Снова и снова. Снова и снова. Одно и то же. Без остановки. Наверно, я когда-нибудь сойду с ума. А может, сошла? Опять вопрос. Неужели я не могу заставить себя не задавать их? И опять вопрос. Меня это злит. Нужно подумать о чем-нибудь нейтральном. О том, что не вызовет вопросов. Только факты. Голые правдивые факты. И всё. Хм... Такой тематики нет. Хотя, почему нет? Вопрос. Сколько звёзд на небе... Вопрос. Я жива? Вопрос. Неужели меня нет? Вопрос. Что такое смерть? Вопрос. А что с моими близкими, которых у меня нет? Вопрос. Смогу ли я вернуться назад? Вопрос. Где я, чёрт возьми? Вопрос. Я не в силах этого вынести, крепко сжимаю руками голову и падаю на колени. Нет сил это терпеть!!! Вдруг, внутри меня что-то лопается, и... мне хорошо. Я забыла обо всём. Я не хочу больше задавать вопросы. На них нет ответа. Ничего нет. Мне уютно. Вокруг меня, какая-то нега. Может, похожая на туман, но теплая. Не хочется, чтобы она исчезала. Я расслабляюсь, и превращаюсь в этот туман. Я вижу сон....

Есть места, которые называют «местами смерти». Их называют так за то, что они так выглядели. Как правило, это или заброшенные стройки, или старые неухоженные кладбища. Причем первых было много больше. Эти стройки, на фоне прекрасного цветущего города выглядели гниющими рваными ранами, с огромными количеством в них мерзких, копошащихся, как в гнилой плоти, опарышей. Люди старались обходить такие места стороной. Кто-то из страха, кто-то из брезгливости, ещё кто-то из каких-то иных чувств. У всех своё. В общем, места такие, не пестрили посетителями.
Почему-то именно сегодня, потянуло пройтись по «месту смерти». Зачем? Какую цель преследовала? Какие амбиции заставили пойти сюда? Сама не знала... И всегда боялась этого места. Как и многие люди из города.
Черные развалины манили своей неопознанностью, таинственностью. Не обследовать их, было бы преступлением, а совершать его, не хотелось вовсе. Повсюду, валялись куски застывшего бетона, крупные и мелкие раздробленные кирпичи, толстая заржавелая проволока, арматура, какие – то куски утеплительного материала. Всё это было отвратительно на вид. И в то же время, так притягивало, манило. Звало отойти от всех общепринятых канонов поведения, жизни, общения, любви. Да всего! На какой – то момент, почувствовала себя сумасшедшей. Ну, какому нормальному человеку, придёт, в голову идти на старую стройку, что – то рассматривать, да ещё при этом и любоваться всем этим?
Стройка пугала своими размерами. И напоминала готический храм. Чёрно-серые стены, отсутствие окон и... потолок. Высокий, куполообразный, заостренный кверху. Наверно это было бы отличное здание. А может быть, собор? Или ещё что-нибудь в этом роде? В любом случае, стройку не вернуть. Жалко. Было жалко того материала, на который были потрачены немалые деньги из бюджета её города. Было жалко, того архитектора, который придумал внешний вид этой стройки и её структуру. Было жалко труда людей, что работали на этой стройке, и вкладывали, наверняка, немалые силы. Было жалко просто того времени, которое ушло на пусть неполную, но всё же постройку. А с другой стороны... Эта стройка, стала отличным прибежищем для бомжей и прочих людей, опустившихся на «дно». Им ведь, тоже нужно где-то жить. А эта стройка, отличный выбор. Интересно, а как живут люди, у которых кроме этой стройки, ничего нет? Наверно, им плохо. А может быть и нет……