Без заголовка



"она ревновала его к прошлому. Да, именно так. Почему? Потому, что в его прошлом не было ее".

Доброе утро!



Я люблю приходить на работу рано-рано. Раньше всех, когда охранник клюет носом, на "Ретро-ФМ" играет Браво и Машина Времени, а чайник радостно и мерно гудит, готовясь к новому рабочему дню. Пью первую за день чашку кофе. Кофе - оно как сигареты: удовольствие доставляет одна-две, остальное - дань привычке.
Пью кофе и брожу в интернете.
Самое спокойное время.
Самое любимое.

Без заголовка



А за окном - темно и сыро
И дворник гладит снег лопатой.
Луна и звезды - крошки сыра,
и кажется, что спать в кровати
так хочется...
нет. на работу.
ведь совесть, долг и все такое.
вот только холодно немного...
зима. автобус. мокро. вторник.

...
так невозможно хочется жалеть себя по дороге на работу,когда, кажется, все нормальные люди смотрят свои полосатые сны и греются в ТЕПЛЫХ - заметьте, теплых! постелях, а ты, бредя к остановке, до дрожи жалеешь себя, и холодную (, и голодную (собака съела сосиски из холодильника, а вместо кофейных зерен пакет грустно хрустит), и невыспавшуюся (ну кто, кто придумал такой ранний рабочий день?!!!). На все это - минуты три. Максимум - пять. Пока не подойдет автобус, в теплом животе которого ты проедешь по темной улице, выйдешь на своей (здесь работа, а значит, все СВОЕ) остановке и привычно задерешь вверх голову. Свет в мансарде. Вот - кто-то раньше встал, и ты даже знаешь, кто. Простучишь каблуками по коридору, с каждым шагом просыпаясь и добрея.
Щелкнет космический чайник. Ложка с горкой, как всегда, и кубик сахара за щеку - детская привычка. Вкусная.Зевнет компьютер и замигает красным светлячком земным спутникам первая утрення сигарета. И утро войдет в свой обычный ритм, а начнетсяновый день, и до следующего утра можно будет не думать о том, как же все-таки холодно вставать...

Потаму, что ты его делаешь понедельником, а значит очень любишь работать. Переделай понедельник в среду, и тогда ты сможешь и работать и жить своей жизнью!

Шоколад

Шепот бумаги. Сладкий хруст фольги. Сейчас, сейчас...
Стопка ароматных долек - горьких, но таких нежных.
Темный шоколад и топленое молоко блюдца.
Шоколад - это не еда.
Это секс, нежность и Альпы.
Альпы, где лужайки - цвета мягкого изумруда. Дома маленькие и уютные, и из каждой трубы - дым, и в каждом окне - свет.
Горы... Еще там есть горы. Я никогда их не видела, но, кажется, макушки их должны тонуть в облаках, как в сливочном мороженом. Много снега, от которого сводит зубы, - холодный альпийский сахар.
И много света. Свет льется отовсюду сплошными потоками, реки, ручьи, озера света.
А небо кажется наощупь теплым и гладким.
-
Шоколад - это секс, нежность и Альпы.
Он может быть горячим, а может и холодным. Страстным, грубым, жестоким, теплым, равнодушным, мечтательным, зовущим, нежным. Пара долек - облизать сладкие пальцы. Поцелуи шоколада.
-
Если тебе грустно. Если на работе бойня за ничто. Если дома нет тепла и уюта. Если телефон молчит, и звонить некому. Если за окном дождь и ветер...
Пара долек. Чуть больше, чем радость. Чуть меньше, чем счастье.

Без заголовка

Телефон отключен.
В дневнике записи стерты.
В голове какие-то обиды.
"Не твое дело" - конечно. Только зачем об этом говорить?
Сколько стен строит человек, на столько шагов он и отходит.

Без заголовка

Города, в сущности, все одинаковы: тот же набор литых конструкций, только сборка чуть меняется, да набор деталей немного расхож. С высоты полета каждый город - четко вычерченная геометрическая фигура. И даже названия улиц многие совпадают.
Душу города не заложишь в план. она в воздухе, дыхании остывающих мостовых, отражении оконных стекол, в звоне троллейбусных проводов в утреннем белесом тумане. ты можешь ее увидеть даже на последней городской окраине; а можешь и пройти мимо, - все зависит от того, как ты относишься к городам. если ты их чувствуешь, пропускаешь через себя, пряча поглубже памятные осколки, - ты видишь их душу. и город останется с тобой, даже если ты никогда в него не вернешься

Без заголовка

когда просыпаешься - и говоришь "здравствуй!"
просто говоришь, - медведь ведь отвечать не умеет)
улыбаешься, отстукивая ногой свежие ритмы, бегая кисточкой.
грызешь твердые, как мыло, крекеры, - потому что пирожное в холодильнике куда-то спряталось.
пьешь зеленый чай, а не обычный кофе, - захотелось новых утренних ощущений
медленно-медленно одеваешь любимые джинсы и тишку, - ровно под summertime
высовываешься в окно по пояс, чтобы проверить, какая там погода, - и получаешь пригоршню воды на голую поясницу
и радуешься, -
тому, что солнце, хотя и осень
что понедельник, значит, скоро пятница
что голуби взлетают прямо из-под ног, когда бежишь к остановке
Щастье с большой буквы Щ

Самара

уже четвертый день, - а до сих пор не верится)
сказочный мой отпуск.
здорово здесь)
вчера бродила по Ленинградке, снимала мимов. молчаливые-но какие говорящие жесты!)
в Якитории пахнет рыбой и морем
в Подвале - горячей корицей и трэшем.
...
осколки солнечного лета
туман по утрам
Волга кутается, как в папиросную бумагу
корабли гудят протяжно-отчетливо
мокрые валуны и волны лижут босые ноги
пустынные пляжи
песок сквозь пальцы
лето.постскриптум.

Без заголовка

незачем ждать от человека больше, чем он тебе дает.
может, он не умеет?
или не знает,зачем это нужно?
может быть, он боится?
может,он просто тебе не верит..
сотни вариантов.
сколько ни говори, все равно - ждешь.надеешься.
бьешь себя по рукам, отводя взгляд от телефона, от монитора, в конце концов,от окна, в котором он-может быть-промелькнет.
...да,может быть,он еще появится. "и все будет прежним, нежным,немного манежным"...
кажется, что мы с ним играем словами в теннис. тебе мячик-мне,тебе - мне. а потом сетка поднимется вверх, и мячики сквозь нее уже не проходят. застревают.каждый на своей стороне.
в общем-то, его появление уже ни на что не повлияет. ну, разве что опять порисую себе картинки альтернативной жизни. потому что ненадолго.
...
а хочется-банально-чтобы любили.
в 21 романтической дури с лихвой хватает,как ни скрывай.
чтобы по голове гладили, когда на душе - паршивей некуда
да и просто верили, так же, как и я, - что скоро будет солнечно, и счастье-то - оно вполне возможно в каждой отдельно взятой жизни

капельки счастья

Счастье - это когда засыпаешь, а он - рядом.щекочет нос волосами.сопит недовольно.стягивает с тебя одеяло,потому что ты опять в него завернулаь,как в кокон.кольцо рук, в котором- уютно.
и небо - в звездочках.уличные фонари поливают потолок светом,заставляя их дрожать все чаще.
когда ночью,если снится страшный сон, просыпаешься с мокрым от пота носом.открываешь глаза и понимаешь,что тыкаешься им в его плечо, а он гладит по волосам,даже не проснувшись. и становится спокойно, и страшный сон сворачивается клубочком, - домашняя змейка,и уползает куда-то за подоконник.
а утром просыпаешься, - потому что солнечный свет бьет в глаза. тебя гладят по спине,останавливаясь на каждом позвонке. и сквозь сон выгибаешь кошкой спину, и чувствуешь взгляд каждой точкой тела,каждой клеткой
и утреннее неожиданно-первое "я люблю тебя"
и катание на спине
и бои подушками
и дуракаваляние
и вкусные запахи с кухни, когда сидишь перед телефизором,скрестив ноги, а за окном ветер и фонарь раскачивается,как маятник
спина,широкая,на которой можно лежать свободно, распахнув руки крыльями
музыка и настроение -похожи
-
как же я соскучилась по тебе

настроение

кофе.сигареты.сигареты.кофе.
и яблоки,нарезанные дольками.
солнце выползло на подоконник и шарится там чего-то.
лета хочется.
или пледа теплого. и фильмов.и носом пошмыгать. прижаться к горячей спине и щекотать ресницами светлые волосы на шее.
соскучилась...

пара долек шоколада

лень выбираться на улицу. в окна дует ветер, как-то холодно, неприютно там, во "внешнем мире".
громко цокают пальца по клавишам. как каблуки весной по булжной мостовой.цок-цок-цокцок, иногда сбиваясь с ритма,настораживаясь,останавливаясь, и продолжая свой бесконечный бег с остановками на пару затяжек.
осень - трудное время.
хочется нежности, как воздуха, но, то ли смотришь не туда, то ли - смотришь не тем углдом зрения, но не хватает ее катастрофически. и даже привычная 5Nizza не дает полновесного покоя. и радости, надо сказать, тоже)
почтовые ящики одаривают только спамом.
а хочется открыток и... цветов. открыток - маленьких,больших, с мишками, улыбками, бабочками, по-детски розовых, нежноголубых, ярких,сказочных. цветов - ...любых. просто цветов. просто так.
и шоколада пару долек. горького. с миндалем или без, - не важно. положить на язык и зажмуриться. ведь шоколад - это больше, чем вкус. это секс, нежность и... Альпы.

Без заголовка

Когда из дома бежишь высокими прыжками, а за тобой волнами – чужая злость, становится тоскливо и неприютно. Клацаешь зубами и давишь обиду, но она прорывается и лезет, лезет вверх, пытаясь выбраться вовне и жить своей жизнью.
«Ты где?»
Бежишь к остановке, пряча руки в карманах. Опять 5Nizza, прямо здесь и сейчас – спасибо...
Фонари и фары. Один, другой,третий. А вот этот – мой. Сонные автобусные лица. Туман растекается молочной гущей вдоль дороги.
Остановка. Пусто.
«Девушка, куда Вы?» Буржуа местного розлива и большая черная машина. Догоняет. Возвращаюсь в окружающую действительность, сняв наушники. «Домой...» . «Можно, я Вас подвезу?» «Нет» «Почему?» «А зачем?» «Вы красивая и музыка у вас хорошая»
не люблю, когда приближаются ближе,чем на вытянутую руку такие чужие.
«Спасибо – нет»
И едет следом до высокой башни, стреляя в стороны хрустящими желтыми листьями
«Хорошо, когда ждут»
Звонок. «Я». Лифт Дыша на замерзшие руки и поскрипывая всеми фибрами железного лифтового живота, еду на пятый.
«Мороженое – будешь?черничнойогуртовое. С живыми культурами»
«Облизываешь ложку, а они пищат?:)»
Звонок. Шуршит, старается не шуметь, и от этого шумит еще сильнее.
Выглядываю в коридор. «Привет»
«Привет. Это тебе»
и остропахнущие, совсем осенние розы с бордовой каймой.
Он со мной говорит. Это ценно. И слушает. Это ценно вдвойне. Он за меня боится, даже когда я просто задумываюсь. Вытягивает слова по кусочкам, когда говорить нет сил, а нужно, потому что держать это в себе – опасно для нервов. Носит по квартире на руках. Смеется, когда я капризничаю. Кормит с ложечки.
И эти подушечные бои – в маленькой комнате, на огромном матрасе. И неважно, что мне порой достается больно и много, и я прячусь в угол вместе со своей боевой подушкой, - это здорово. И гонять его по квартире, с индейским гиканьем потрясая отобранным оружием, когда он прячется за вечноспокойного Димку с его ноутом и никак не выковыривается обратно, - здорово.
Мне спокойно. С ним и в его доме – спокойно.
«Ведь любой дурак знает, - кошке нужен дом. Хотя б уголок. Просто укрытие...»