так выпьем кубок сложенный как соль
за эту жизнь похожую на боль
и всё же на пастушеский рожок
за дальний звук который ум зажёг
и сердце отогрел - и не могло
перемениться смутное стекло
ещё за то что мы прискорбно злы

за милосердье -
остриё иглы

да вы очень чем-то
там маняще но
я всегда тот
уходящий