Близится осень,ветры с карниза.
Пепел уносят,сдувают на лица.
Лица прохожих до самого низа,
До самого низа кричат...

Пр:Твой номер одиннадцать,я приду,
Тонут трамваи,машины в бензине.
В бензин опадает пепелище гитары,
Машины горят,душный запах резины,
Заполнит мне эту весну...

В метро пропадает последний прохожий,
Троллейбус съедает последний луч тока,
И мне не понять,на кого я похожий,
Похоже уже не засну...

А если засну,то проснусь уже в осень,
Мой номер одиннадцать,я это знаю.
И не одеваясь,пусть кто-нибудь спросит,
Что стало с гитарой моей...

А я не отвечу,пожму лишь плечами,
Плечами помятыми жесткой постелью,
Пойду и узнаю,что там между нами,
Осталось после дождей...

Я выйду в подъезд,закурю сигарету,
И буду смотреть,как сгущаются краски,
За этим окном,мне б карету,карету,
И я бы нашел,что отдать...

И ты вспомнишь меня только ранней зимой,
Когда снег по асфальту и замерзли все окна.
А ведь знаешь,я был до безумия твой,
Щас чужой...Уходи,не скучай......

                                 Автор:Роман Мохов