Наш общий интерес - одиночество. Это единственное, что удерживает нас вместе.

Вот я и добилась того, чего хотела головой об стену.

От одиночества еще никто не умирал? Просто рядом не находилось того, кто бы зафиксировал такую смерть.

Я возлагаю большие надежды на свое прошлое: будущего все равно не изменишь...

Разлинованная нежность заперта в тетрадной клетке,
Руки собраны в замочек, губы сомкнуты в тиски.
В ночь луны разбитой дольки принимаю как таблетки,
И срываю для гаданий фонарей кривых ростки.

Шьет кресты иголка-грифель – перечеркнуты страницы.
Абажур навис, как купол. Слог молитвы зачерствел.
Выцвел мрак. Заря в тревоге сонно скрещивает спицы -
И лучами вяжет солнца в ночь направленный прицел.

Унесло в подоле небо звезд просыпанные крошки,
Серый город на рассвете окунулся в белый пар.
Горе вытоплю до капли воском слез в ладоней плошки,
И поломанное сердце запакую в грудь-футляр.

Говорить "ты" - грубость. А грубить можно только очень близким людям.

Люди любят себя настолько, что не позволяют делать этого другим.

Пыточный допрос - идеальная ситуация общения. Мы имеем: заинтересованного слушателя и стимулируемого рассказчика.

P.S. Помучьте меня, Никто-нибудь. Поговорить уже хочется...

Хочется причинить кому-нибудь нежность и завладеть иностранным языком.

Всегда удивляла фраза: "То, что не убивает, делает нас сильнее". Как будто дважды брошенный стакан станет от этого менее хрупким.

Луна, рыдающие свечи -
Давно испытанные штампы.
Но первозданно зябнут плечи
В лучах незаходящей лампы.
И скупо расточает вечер
Свои целительные ямбы.

О сладкозвучнейшие трели!
Нежней не подобрать сонаты.
Теперь встаю под звуки дрели
И начинаю утро с мата.

Полезен в стену вбитый гвоздь.
Застрявшая же в горле кость
Вредна. Отсюда и мораль:
Быть к месту - не для всех. А жаль.

"Они ели друг друга, спали друг с другом..."
Земфира

- Я умею в совершенстве варить воду. Приготовленная мной вода никогда не бывает недоваренной.
- Я могу жарить масло.
- Я изумительно запекаю формочки для торта.
- А что у нас из острых закусок?...
- ...Ножи

Они стояли у плиты, Он и Она, стерегли плохо прожаренную сковородку, чтобы та ненароком не подгорела, и увлеченно обсуждали меню. Было 3 часа ночи. Им нравилось ужинозавтракать в это время, когда все пожарные спят. Они увлекались экстремальной кулинарией, но, несмотря на это, жили долго и вполне счастливо. И умерли в один день. Конечно же, от голода.

Дневник жив, только вестись будет набегами и наскоками. А вот я скоро уподоблюсь латыни, которую учу, и вымру.

К слову: радиостанция непериодического вещания "Картонная Невеста" сменила место обитания - столицу Восточной Сибири на столицу просто. И статус человека, наслаждающегося своим бездельем, на загруженного и невысыпающегося студента.

Из всех моих проблем только один выход: в интернет. Штука в том, что самая главная проблема - это его отсутствие.

А еще у меня много нежных слов, и мне совершенно нечего с ними делать.Я перебираю их, и храню, как аптечный пластырь - к случаю. Ведь не обклеишь ими кого-нибудь просто так. Такие слова кладутся поверх царапин.

А вот еще: все несвободное время я провожу в погоне за Важным. Но отловить его никак не удается. А мне так и хочется выяснить, что это за зверь такой, и в каких широтах души оно водится, мое Важное.

Осознание того, что большей части людей на планете глубоко пофиг на тебя, совсем не тревожит. Но вот если ты знаешь одного из этих людей лично...

*Стукните меня кто-нибудь клавиатурой по голове. Хоть бы электричество в доме отключили, что ли... Компьютер - это же азартная игра на выживание...*

P.S. Уважаемые люди, если вам прискучили эти бредни страдающего бессонницей, графоманией и интернет-зависимостью человека, вычеркните меня из списка своих лирушных друзей нафиг. Я сама себя притомила...

Если сутками пялиться в экран монитора, то перед глазами начинают пролетать трепетные серые мотыльки, на потолке застывают пульсирующие белые кометы, у края монитора воздух вспарывают синие проволочные молнии, а где-то у правого плеча маячит влажное чернильное пятно цвета незабудок. Глючно мне что-то...

Утопаю в приступах безответной и неразделенной любви к себе, и влюбленности - во все окружающее, обезоруживающее и пленяющее.

*И бессовестно графоманствую в дневнике*
В колонках играет - Ночные Снайперы Морячок

Стихотворение - его хочется заучить и повторять, проговаривать, проживать:

http://freewrite.ru/sort1/stihi/324--.html

Блог автора:

http://bbulgakov.livejournal.com.

На вчера у нас из развлечений – метания в нервной клетке. Составила список, над чем поплакать. С точным указанием количества слез в каплях напротив каждого пунктика. Причин для горя набралось так ничтожно мало, что от этого стало еще обиднее, и слезоток только усилился.

Начинаем осваивать профессию истерички. Хотя и заранее известно, что на этом поприще нас ждет бесславный провал.

Настроение сейчас - штиль

Я хочу быть страусом, гордо задравшим голову к небу. Все страусы мечтают об авиации. Им хочется крыльев таких, чтобы взлететь. Но они напуганы смелостью своего желания. И ищут в песке причин, которые удержат их на земле.
Я не боюсь. Небо, ты меня примешь?
В колонках играет - см. предыдущий пост)

Я пьяна Дианой Арбениной. Только она может так небрежно рвать свой бархатный голос на пронзительные строчки. Что мне делать с этим упиванием и упоением – ума не приложу. Подпевать «Скажи, король, зачем ты мой?», выкрикивать «Как страшно умирать второй»? Повторять как заведенная «Бонни и Клайд, Бонни и Клайд, Боннииклайд». Выстукивать ногтем по столу «Ты приковал меня загадкой своих снов». Мурлыкать «Россия тридцать седьмой».

А завтра я остригусь так коротко, как только осмелюсь. И смогу влюбляться в женщин, не вызывая недоумения.

Настроение сейчас - упоение

В колонках играет - Тугая ночь

…А в советское время меня бы ругали за безыдейность, и хвалили – за бездуховность.


Не убивали время, а калечили.
И раздевали окна без стыда,
Топя в своих объятьях - от предплечия
До игл-пальцев, вросших в провода.

Переломали ребра строк как спички и
Перемололи зерна слез в сироп.
До удушенья сладкой ватой пичкали
И приучали к воздуху взахлеб.

В обертке стен молчание с глушителем.
А подоконник взлетной полосой
Расстелен под ногой. И нерешителен
Размах руки, подпертый высотой.

Пробежка по утрам по краю пропасти
Вслед жизни невесомой, как намек.
Пусть гордость та, что беззащитней робости,
Надавит выключателя курок.

P.S. И не спрашивайте, о чем оно – про суицид, вестимо сама не знаю.

Кто ворует горячую воду из крана,
Кто на крыше срезает стебли антенн.
Мне руки не протянет курсор с экрана.
Горло схвачено в петлю кирпичных стен.

Жизнь не театр, а реалити-шоу. А люди в нем по другую сторону экрана.

Настроение сейчас - я повторяю чью-то жизнь.

Заменить "я не переживу" на "я не переживаю". И рассказывать чужим фотографиям, как же я до пресыщенности самодостаточна.
В колонках играет - 31 весна

Повсеместны фразочки типа: "я хочу тебя спросить...", "я хочу тебя позвать...". Их нужно пресекать на середине. Три первых слова. Достаточно.

Подумать только, от улицы N до улицы M целых 273 шага, от города A до города B, как атлас по секрету сказал линейке, всего 7 см. А до солнца и вовсе тянуться не надо, вот же оно, светлым пятном на моей стене - можно потрогать руками.

P.S. Надо же было досидеть до солнца, когда мне завтра (или уже сегодня?) перебираться с улицы N на улицу M, а всего-то через месяц - из города A в пункт B.