Я оень редко сюда пишу...и вообще, непонятно, зачем я тут нахожусь...

Есть холодные фрукты, пить воду с прозрачным льдом,
Рисовать, любить, засыпать в обнимку с теплом,
Понимая, что это весна, а, значит, почти дурдом,
И во сне нестись к тебе без дороги, в общем-то напролом.

А внутри мед льется медленно пополам с молоком,
И солнце греет щеку, поцелуем, почти твоим.
Я точно знаю, что не буду больше так ни о ком,
И чудес наколдую...не себе, но хотя бы вон тем двоим.

Город странен, мой и не мой.
Каждая сказка - кусочек меня самой.
Оттуда, из глубины,
Где слышны
Детские песенки и считалки,
И где не жалко
Отдать игрушку вот так,
И где пятак
Неразменный
Делается из деревяшки,
А письмо пишется на перемене
Просто на промокашке.

Вообще-то живу я в livejournal, уже давно, но как-то увидела, что некоторые здешние жители читают мои стишки. Зачем, подумалось, людям ходить далеко?

Вот я здесь)

Аукуба.