Господи, как часто замирала я перед видимой хрупкостью Твоего замысла! 

Как часто казалось мне, что бокал тончайшего стекла даешь играть ты неразумным и неловким детям, предоставляя случайным их порывам самое ценное.

А ну как споткнуться и уронят? Разыграются? В сердцах швырнут об пол?

Господи, а подстраховаться? Поставить повыше? Закрыть? Спрятать? Запаковать и надписью сопроводить - "не кантовать"?

Пусть подрастут. Научатся ценить. Научатся держать тремя пальцами за тонкую ножку и любоваться игрой солнца на гранях.

А пока - подсунь им что-нибудь попроще, небьющееся, звенящее - кубики да мячики, пророков, да откровения, но не Сына своего.

Что Ты делаешь Господи? Из мира, где нет смерти Сына своего отдаешь в мир, где все смерть. Где болезнь и злые люди, несчастные случаи,  голод, войны и интриги. Посылаешь Сына своего, не защитив младенчество Его ничем кроме любови матери...

Господи, как научиться мне у Тебя не иметь страха?? Как научиться ТАК верить в людей?