Останься...
Если можешь простить - останься...
Дай сказать, что так больно расстаться
Хоть себе на уме, но поверь...

Останься...
Что же проще - уйти, хлопнув дверью
И сказать: "Все, что было - мираж"
Останься...
Пусть все кажется лишь акварелью,
Которой зачем-то украсили этот витраж...

Останься...
Пусть поверить бывает так сложно...
Знаешь, проще послать, чем простить...
Может, вместе поймем, что поверить бывает возможным
Лишь останься, чтобы не было в чем обвинить...


Глупо, криво, не в рифму, и вообще... И последняя строчка, кажется, вообще не в кассу... Но... Так подсказал не разум... Что-то другое... То, что единственное бывает искреннее, хотя бы само с собой.

Стихи - это как цунами, которое невозможно ни остановить, ни контролировать. Это единственная доступная мне возможность выхода того, что не умещается в простых словах. Я не понимаю, как они рождаются. Просто будто кто-то берет меня за шкирку и насильно заставляет писать что-то поддиктовку. Не написать - почти то же, что умереть. Хотя, может это и звучит пафосно, патетично и неискренне. И, порой, не до конца все же (или иначе) отражает то, что я хотела сказать. А еще, стихи - мощнейший выброс эмоций, которые переполняют. Это как инфаркт - ты не можешь его уговорить не случиться. Они сильнее.... Хотя, кажется, я уже говорю о чем-то большем, чем просто о стихах.... И я знаю, что кому-то это покажется показухой, хитростью... Возможно, кто-то не поймет. Но в стихах невозможно обмануть. Как бы порой ни хотелось....

А еще, последний стих я написала 3 года назад... Видимо, в эти 3 года не было такого повода. Не было так страшно... Не было так, что совсем не знаешь, что делать. Хотя и догадываешь, что это ничего не решит и не имеет смысла по той, или иной причине. Давно я хотела написать о своих стихах: как они рождаются, от чего (не)зависят. Повода не было. Или смелости. Или просто не было такого, что больше нет сил не объяснять ничего. Хочется объяснить... Рассказать.... Только... Грызут сомнения, что это интересно. Это как легче бывает открыться случайному попутчику в плацкартном вагоне, нежели самому близкому своему человеку. Я знаю, что вы не знаете меня. Так же, как знаю, что единицы это прочитают. Но хотя бы ОДИН поймет. И, надеюсь, не попытается исказить. Я часто говорю лишь то, что думаю. Не подрузамевая под этим ничего иного. Только, почему-то, мало кто верит. Может, потому что это действительно редкость?............. Не мне судить........