Она просто умерла для меня!

та нет. она жива. она дышет, она мыслет, она о

любит, она ненавидет она смеетса и плачет. только для меня это уже неимеет такого значения как год тому назад, 5месяцев или даже 1...

только для меня её смех начинает утихать, но слёзы никогда непревратятса в воду если только она будет все еще хотябы на каплю любить меня.

кто же умер? кто кого бросил?

ну чистая вода, что я никогда незабуду ни смеха ни слёз, не слов. ничего с того что было. и мне не обидно, ну разве что на чуть-чуть что так случилось, так повернулись события. так должно быть

но несмотря на все,  я всеравно скучаю за ней, и люблю её, но она УМЕРЛА!!!

или может все это, все эти мысли только от того что я невидела её уже так давно. ??? возможно ли... это.

но вчера мне показалось что она умерла. я продолжаю слушать Эмэри, так как в этой музыке соткана она. и для меня это стало почти класивой. и одно что я люблю с прошлого года, в себе и в воздухе это Эмэри. как все быстро пролетело! 

 Ах. прости меня.

Кто-то нашол свой покой под звездами, а кто-то в туманном мире грёз. Днями и ночами она бредит одним, как бы поскорей закончились эти дни, попитаны этой ужасной скукой, которя в милионы раз хуже всего.

  Что за глупые восхищения пустотой, что за идиотские всплески радости от какойто дурацкой картинки, ода лесть вокруг них. и что дальше? сны!!! сны!!!!!! пропитаны прошлогодними мечтами, я ж то думала что я изменилась навеки свой ход мыслей о нем, но с какойто звезды свалились глупые сны о его приезде в город. Еще эта такая лестная азбука знаков. И в конце сна авария на трасе 77.  та пусть, это мелоч... но она!!! Она!!!!  неужели, все так зменилось за какойто считаный месяц, или то она стала такой зацыкленной глупой и приметивной девченкой, или это я просто обнаружила это в себе и изменила это на легкось плына мыслей. Хотя эта скука угнетает меня гораздо больше чем какаято мысль о Ней или  Нём.

аййййййй.

 достаточно.

меня и так подташнивает, а еще тут эти. вобщем. прочь глупым мыслям. приметивно слишком.

Шагая по краю тени, как по чорным клавишам пианино. и слышу звуки, но очень тихо, а мне хочетса громче-громче, чтобы музыка заглушала боль, хочетса стать звуком. Хочу бежать но боюсь споткнутса а глазах печальных слова смеютса.  Слишком  контрастно, слишком много солнца, от которого холод пробегает по кожи.                                                                                      ножик.

надоело питатса краской.

 Дарк. 

Сколько в зимней метеле снежинок

сколько на пляже у моря писчино

сколько прекрастных цветов на земле

Столько же счастья жилаю тебе... =)

поднимаетса к сердцу волна) незнаю, но я  так рада за тебя)

С днем РОЖДЕНИЯ

что же мне тебе подарить?

конфетную страну? вот она)

и кусочек моего сердца

а завтра я прийду к тебе с большим Тортом и Большими Шариками и твой дом будеи похож на

И мы будем много смеятса)

Нэт, я знаю... Я подарю тебе Фэю которая будет исполнять твои желания)
 смотри) вот она летает на воздушном шарике)

Ай. что за мелочи, я лутше подарю тебе еще и вот что) Эйфелеву Башню... с шоколада и карамели)

С Днем Рождения) !!!!!!!!

Беспощадная дрожь.  Мою наивность подносят  к огню, и поэтому  я так звеню. И в сердце, любовь проходит по мне как звуки по тонкой струне.  Все эти ремонтные лавки, и шприцы в пенопластовой стене, все это крутится в голове, но еще не нашло своего места на фотографиях. Мне кажется, что я начинаю быть похожа на какой-то наивный образ Печали. Ведь слова печальные в глазах смеются. Это так удивительно, эта мыль о потери если я еще и не нашла его, о  том что я  боюсь потерять его голос,  а я печальная от укола смеюсь снова. Извиваюсь от дрожи и уколов совести на полу. Не все еще выплакала, ни слёз ни смеха, просто мысли о Фарсе. Я знаю что это была всего лишь шутка, но я так наивно поверила в неё, и получила Уколы Бледности. Ну и пусть, теперь я кажусь себе больной... Боже, где моя Александра? у неё похоже подобные приступы боли.

Мечты в формалине. Настроение воздушное, но мысли немного угнетают.  Все еще дрожат бледные руки. а голос полносю отказался говорить обо всем что думаю и чувствую, закрыла себя под замком молчания.

Даже небо затянуто тучами, и молчит... никто не будет воспринимать в серьез. Я больная... остаюсь стеречь свою тень.

я хочу заболеть. хочу лежать днями и ночами. чувствуя как прыгает температура, чтобы мысли кружились от боли в голове, чувствуя слабость, и медленно высыхая, питаясь только водой. Может тогда эта боль заглушит боль скуки. Может эта простуда будет  хоть какимто развлечением  в этом картонном мире, который и так начинает сгорать, и всюду слышно запах горелых спичок. Никаких взрывов на ночном, небе. погасли все искуственные звёзды, до чего же мне больно от этой скуки. закрываю лицо руками, что я сейчас? я Сухая вата. и мне нужна вода.  потому что без воды я задыхаюсь от этой скуки.  ТОлько слёзы жгут мне кожу на лице. Сгорели атласные ленты.

когда меня проберает грусть или какаяето глупое мелочное счастья, то вместо улыбки или истощенного крика у меня выходит воспроизвести только скусный вздох. шумно наберая ртутный воздух в легкие.

 Моё сердце, виолончель. струнны в нем растроеные, но натянутые в предел, их так гладят то дёргают пальцы, или просто терзают смычком.  Дрожит мой голос, неспособенон все передать. Мне хочетса петь очень нежно, но все получаетса иначе. Вибрирует кровь по струнам, гудят и пульсируют фразы. Я сижу и Незнаю что делать. Начинаю на ружу рватса. нарастаю, и вновь тише, неспособен мой голос все передать.

 падаю. мне остаетса слушать только музыку странного сна.

Я так счастлива, небо рушитса мне на голову, я почти держу его в руках, если вчера оно было так далеко и его звёзды падали мне на ресницы, то сегодня оно улыбаетса и поёт. Была на выставке картин и фотографий в честь  700-го дня рождения города, ничего особенного, я даже почувствовала себя более творчим лицом чем Они. хм. Перед глазами сразу упала такая картина, о моей выставке... о её фотографиях, и музыке... я уходила от тех людей думая о себе и о всем, и слушала... слушала чьито стихи, они так прекрастны, эти слова... послушай...

"я рисую жолтых ящериц розовых змей-

-безумные облока, в них поющих серен.

за окном становиста небо темней, Но Небо в моих руках, на гладкой поверхности стен.

Эти горы, эти реки покрытые льдом, я их назвала в твою честь, Небо закрыла метель.Раскалённое выйдет солнце потом,

Здесь будут следы и лес. Скоро начнётса Аплель.

Пожалуста буть моим, Пожалуйста буть мои смыслом, Мы одни на целой земле! В самом Сердце моих картинок! Целый мир придуман, целый мир придуманых истен, я нуждаюсь в твоем тепле, я хочу быть Смыслот Твоим!

За окном кто-то плачет кого-то зовут, Торопливых чьито шаги. Дождь как шорох страниц.

Я рисую празничный яркий салют, цветы  шары. тысячи радостных лиц.

Пожалуста буть моим, Пожалуйста буть мои смыслом, Мы одни на целой земле! В самом Сердце моих картинок! Целый мир придуман, целый мир придуманых истен, я нуждаюсь в твоем тепле, я хочу быть Смыслот Твоим!

утро.  я так хочу еще уснуть, и смотреть дальше тот дурацкий сон сюжет которого я уже забыла... хочу пройтись по городу, и наверно это же прямо сейчас я и зделаю.

Высохли глаза. Больно смотреть в никуда, зато захватывает когда неусмеваешь расмотреть окружающее так как оно так быстро меняетса что ты неуспеваешь моргнуть.

Маленькая Девочка, сошла с ума, она бредет мечтами попасть в канйетную странну. где добрые шоколадницы дарят улыбки, а их голос слаще их канфет, и где мимы раздают всем "быстро тающее морожено", которое когда косаетса твои рук стаивает так быстро она успевает только воскликнуть, и улыбнутса, но это ничего, сам факт этого существования конйетной странны, и происходящие в ней. А гдето на вершине холма сбоку, сидит старый художник. Он рисует маслом пейзаш этих шоколадно карамельно молочных лавочок. У него милые карые глаза, и сарый зачуханый берет сдвинут на бок, и шея его обмотана шарфом, и он рисует эти длинные карамельные улицы.  Он подарит девочке тюбик с разноцветной краской, и она в восторге поблагодорив его убежит вниз по холму. И пробегая возле розовой стены театра, она решит тоже нарисовать канфетную странну на стене, этой краской, которую  ей подарил  Художник. она будет рисовать. ... а в конце она просто увидет мазню чорной краской на старой стене своей комнаты. у неё больше нету сил плакать.

Жду завтра. Хотя уже завтра.  новые фотографии и скоро я уже второй Митчел.  хотя мои идеи сравнительно сумашедние. завтра больше.