Сонное царство
В глухой слепоте твоих мраморных снов,
Заляпанных нервным тиком,
Я выбрала сторону вечных основ,
Я плач заменила криком.
Уткнувшись ладонью в небритую шею,
Твой взгляд собирая по швам,
Я слушаю сны и беззвучно немею,
Дыханием бью по словам.
В твоих сновиденьях я в роли раввина,
Аида, пророка, трости.
Почувствую бледный душок нафталина -
И в мир твоей ночи, как в гости.
Не заставляй стоять на пороге.
Зачем рассказывать? Сны бескостны.
Ты только во сне берешь в руки ноги
Или ноги в руки. Уныло. Постно.
Знаешь, тот, кто слушает, часто глух,
Шепчущий - нем, ласкающий - неосязаем.
Там, где прах, не всегда лоснится прозрачный пух.
Мы, слепые, однажды прозрев, навсегда исчезаем.
(с)
Я поломалась заколкой от белого банта.
Мне не укрыться от жизни под слоем пудры.
Он для меня не друг, скорее константа.
Я научилась за время просто и мудро.
Словно застыв в перспективе скорой кончины,
Мир состоял из луны, сарая и дома.
Ленин был каменный гость, статичный мужчина.
Впали фонтаны в последнюю стадию комы.
Впалые щеки тщедушного серого здания,
Рамы клыками вонзаются в подоконники.
В поисках света мы топчем скупое знание,
В поисках Фрейда возносим зеленые сонники.
Вы бы хотели? Нет, вы бы могли?
Лопнули трубы нервные и водосточные.
Энтузиазм нелепый припрячь, зачехли-
Я полюбила чужие глаза восточные.
Женское чуждо, но все-таки безраздельно.
Торт не творожный, тревожный - остатки диеты.
Если нет цели, то значит дружба бесцельна?
Мы еще спляшем, не здесь, но когда-то и где-то.
(с)
Скажи себе пока по-весеннему
Запах весны - внезапное кварцевание.
Мне надоело всегда оставаться придаточной.
Сила бы значила беглое расставание.
Буду необходимой и предостаточной.
Хором с природой я обновляю страницу.
Бьется об стены погодное безголосье.
Больше твоя асимметрия мне не снится -
Снятся коровы и вымершие колосья.
Вырвав из губ твоих имя чужой, ликующей,
Я умертвила тебя, обесточила звуки.
Мысль о тебе кислее прокисших щей.
Мажет, как копоть, кольцо круговой поруки.
Просто зациклилась, трудно не жить циклично,
Раз уж всегда где конец, ночует начало.
Если б уметь о любви по уму и цинично,
Я о другом никогда бы уже не писала.
(с)
