Стадия 3а.

Кувыркcom.

Все смешалось в этом государстве. «Кони, люди…». Три ночи. Должна спать. Или по крайней мере, просыпаться ежечасно от кошмаров. Готовлю нехитрую еду, смотрю «Идиота», жмусь от пересушенного воздуха. Все смешалось. Тихо. Непривычная пепельница на лестнице из хитро изогнутой алюминиевой банки. Тишина, только гул лампы. А уж что в нем слышится!.. Бохмой, что в нем слышится!.. Грязь в коридорах. Почти не моя походка. Совсем не моя сутулость, совсем не по-моему руки в карманах. Мое выраженье глаз, и на том спасибо тебе, хромая Судьба. Полумое молчание. Наше счастье. СЧАСТЬЕ.

Некая усталость и шум в голове. Сейчас – июль, число – 5-6. Я никуда не уезжаю, я на все лето с тобой. Пусть наш июль немного холодный, ну а что поделать, да, вот такое хуевое лето. Ничего не изменилось. Это был сон. Это был кошмар на двоих. Мы его забудем, ибо там не было ничего ценного для нас.

Колыхание занавески от ветра. Совсем не холодно. Чорт возьми, до весны осталось дней сто. Но жить мы будем в этом зимнем июле. А потом будет август. Может, и не календарный, а, может, спустя еще полгода.

Наверное, я свечусь в темноте. Наверное, счастье.

Еще немного – и опять с головой в дела. Но с утра и до утра, на переходе в метро и в холодной лабораторной, мысли. Мысли ползком, кувырком, по грязи и холоду. Мысли на взлет, на уровне высотных зданий, может, касаются шпилей и балконов 32го этажа. На кончиках пальцев дрожит радость. Срывается, падает на клавиатуру, бежит к тебе по проводам. Бросается с жаром на твои кончики пальцев, по венам, токами, импульсами, до голого и наивного, до мозга, до сердца. И обратно. И  таков наш круговорот, таково наше колесо Сансары. И … Счастье. Кувырком. К нему нельзя привыкнуть. Я люблю тебя.