Меняя маски можно потерять свое лицо, откуда, в людях берется внутреннее "говнецо"? я улыбнулся и подумал, может мне не стоит братан так много думать..
О чем ты там задумался друг?
Если что беспокоит - то говори в слух,

Шипы розы остры словно иголки, даже после увядания цветка они такие же острые.

Мы все ходили под богом.
У бога под самым боком.
Он жил не в небесной дали,
Его иногда видали
Живого. На Мавзолее.
Он был умнее и злее
Того - иного, другого,
По имени Иегова...
Мы все ходили под богом.
У бога под самым боком.
Однажды я шел Арбатом,
Бог ехал в пяти машинах.
От страха почти горбата
В своих пальтишках мышиных
Рядом дрожала охрана.
Было поздно и рано.
Серело. Брезжило утро.
Он глянул жестоко,- мудро
Своим всевидящим
оком,
Всепроницающим взглядом.

Мы все ходили под богом.
С богом почти что рядом.

Я не то что схожу с ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла всё это -
города, человеков, но для начала зелень.
Стану спать не раздевшись или читать с любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода -
это когда забываешь отчество у тирана,
а слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.

Всех с наступающим

с др меня

4 года

Если молчанье - смерть, то мы давно мертвы.

Улица провалилась, как нос сифилитика.
Река - сладострастье, растекшееся в слюни.
Отбросив белье до последнего листика,
сады похабно развалились в июне.

Я вышел на площадь,
выжженный квартал
надел на голову, как рыжий парик.
Людям страшно - у меня изо рта
шевелит ногами непрожеванный крик.

Но меня не осудят, но меня не облают,
как пророку, цветами устелят мне след.
Все эти, провалившиеся носами, знают:
я - ваш поэт.

Как трактир, мне страшен ваш страшный суд!
Меня одного сквозь горящие здания
проститутки, как святыню, на руках понесут
и покажут богу в свое оправдание.

И бог заплачет над моею книжкой!
Не слова - судороги, слипшиеся комом;
и побежит по небу с моими стихами под мышкой
и будет, задыхаясь, читать их своим знакомым.

Осознать свои ошибки легко, трудней переступить через свою гордость что бы исправить их.

черти невинны чисты и бесстрашны вечны как перевернутая восемь а осень воняет смрадом фарс на возрождение генов героев гениев а разделить себя не с кем глубокая печаль границы жалости бесполезно безболезненно лечь и безрадостно а красивый красно кровавый закат идеален что бы сжаться до молекул в округе ада пока и привет физика моего неба.
Продолжай с улыбкой сука старинный запрет сны заноза в заборе мысли датами в этом очерке ветвистыми нервами прямо в эфир только нажми Air ON

Собака не кусает руки, которые ее кормят.
Немножечко не правильное выражение.
Собака не кусает руки, которые ее не кормят.
Да, так лучше.

Мне не спокойно как то

суки, как вы мне все ненавистны, хотя какая музыка, такой и слушатель.

... им ведь все равно, что я пишу! Они все сжирают! Душу вложишь, сердце вложишь - сожрут и душу, и сердце. Мерзость вынешь из души - жрут мерзость... Им все равно, что жрать. Они все поголовно грамотные, у всех у них сенсорное голодание... И они все жужжат, жужжат вокруг меня - журналисты, редакторы, критики, бабы какие-то непрерывные... И все они требуют: давай, давай! И я даю, а меня уже тошнит, я уже давным-давно перестал быть писателем... Какой из меня к черту писатель, если я ненавижу писать, если для меня писание - это мука, постыдное неприятное занятие, что-то вроде болезненного физиологического оправления... Я ведь думал раньше, что я им нужен. Я верил, что кто-то становиться лучше и честнее от моих книг. Чище, добрее... Никому я не нужен. У меня один особняк за душой... Я сдохну, а через два дня меня забудут и станут жрать кого-нибудь другого... Я хотел переделать их по своему образу и подобию, а они переделали меня по-своему... Им все равно, они только жрут.

Самобичевание фрика до добра не доведет. Хватит нюни пускать и дай себе по ебалу за это гавно. Будь сильным, не посрами мою седеющию голову. И еще. С прошедшим тебя старое пианино. тоже бл... скажешь. Дружище..

Тебе же тут плохо, мы все плохие такие. Мама моя плохая, я плохая - один ты идеальный и хороший, куда нам.
Давай психуй, рви на себе волосы, жалуйся бывшим, собирай вещи и пиши смс что приедешь за паспортом позже.
Думаешь так просто? просто видеть ежесекундно одного и того же человека с другим характером не таким как у тебя? Блять просто подстраиваться думаешь? Да хуй там, я то подстроюсь но ты то блять куда? Что бы получить прогресс нужно прикладывать усилия а не фыркать как хуйло на все. Гордыня, ревность, гниль ебаная а не чувства. Упорство не когда не принесут тебе счастья, запомни как ты так и с тобой, если уперся рогами и не в одну и не в другую сторону, кому это понравится? Мне? Мне нахуй такое счастье не нужно. А теперь плачься какой же ты мудак, говори что я последняя тварь, но эта ненависть ко мне, поверь мне только льстит. Не одна из дам за тобой бегать не будет, тоже мне блять барин нашелся.

Организм посажен, убиваю будни да и "пох" если честно, в плеере грустные ноты только ты понимаешь меня с полуслова хочу писать об этом, в правой руке тлеет, то что поправит чувства нахуй такие движения.

I need your lovin' like the sunshine

Я все за тебя... Живу и умру.