Я вовсе разучилась понимать,что происходит со мной.
С моей головой, с моим сердцем.
Я желаю погибать медленно и мучительно за все те страдания, что я когда-либо кому-то причиняла.
Я самый обычный экзестенциалист.
Меня нет.
Меня нет.
Меня больше нет.
И никогда не будет.
Когда кончится это?
Я устала врать самой себе и всему миру.
Ибо эта ночь поглотит меня со всеми потрохами под весёленькую пошлую музычку.
И всё, что смогу я - лишь смотреть в неё расширенными зрачками, подобно загнанной лани.
У меня нет ничего, кроме неё.
даже меня самой.
Что-то умерло во мне сегодня ночью.Разорвалось на клочёчки салфеток с надписью " я не бог".
И даже в то, что я не бог я не верю.
Как трудно умирать в себе.
Как трудно что-то чувствовать.
И не иметь возможности делать это честно и открыто.
Меня нет больше.
Просто в один момент в жизни появился кто-то, кто посмел убить девочку с огромными глазами, полными самобытного счастья.
Просто такое не прощают.
Меня нет.
А теперь я буду мстить

Верь в меня.
Просто верь.
Когда каждый день проходит в борьбе за чьи-то мысли, это становиться так важно.
Проведи ладонью по моей щеке.
Остановись на сонной артерии.
Ты чувствуешь то,как бьются в ней мои секунды?
Ты знаешь, сколько ещё их осталось?
Я тоже нет.
До тех пор, пока ты держишь руку на моём пульсе,я буду пристально смотреть в тебя исподлобья.
И ты никуда не сможешь деться.
Будешь сходить с ума, но не отведёшь глаз.
Ты конечно уже знаешь,как это бывает.
Мы сидим за столом,прикрытым потасканной клеёнкой, у меня на кухне.
Ты молчишь.
Я говорю.
Много.
Перескакиваю с одной темы на другую,потомучто нужно успеть рассказать тебе так много.
Ты молчишь.
Я курю.
Слишком часто.
Так, что ты волнуешься за моё здоровье.
Ты молчишь.
А я продолжаю рассказывать тебе о самых важных вещах, не выпуская изо рта сигарету, рисую что-то чёрной гелевой ручкой на листе формата А4.
Ты уже знаешь, что потом я отдам его тебе.
На нём будет какой-нибудь ангел с огромными строгими глазами, или цветок , растущий из вен , что в руке кого-то неизвестного ни тебе ни мне.
Я то знаю, что потом, по дороге домой, сидя в полупустом вагоне метро, ты достанешь этот листок, будешь разглядывать рисунок, сакрально-нервно поглаживая его пальцами(я даже рисую с сильным нажимом, продавливая бумагу).
Он будет единственным доказательством того, что я существую, и тебе не показалось.
Ведь тебе так сложно просто верить в меня.

На волю!
Перебрать позвонки-чётки,выгнув спину по-кошачьи.
Остаться наконец без сил на разговоры.
Отвоевав тем самым право на действия.
Да поможет мне персональный Бог из потолка.

Когда-нибудь всё это кончится, а я начнусь.
И буду красным ангелом на Шагаловом "Венчании".
И первым растком,пробившимся сквозь асфальт по весне.
И улыбкой незнакомому человеку напротив.
И тихой песней на сцене пустого театра.
И странной картинкой на полях старой тетради.
И всем тем, что было До...

Тише моей веры может быть лишь сопение спящей луны.
Но это нисколько не мешает ей существовать.
Я слышу шелест собственных ресниц.
Наверное, это и есть настоящее одиночество.
Когда время перестаёт иметь значение.
И рисуешь свои брови- веточки, чуть дыша.
Потомучто нет ничего важней.
Моё одиочество,верно, слишком ревниво, чтобы подпускать ко мне кого-то.
"Я не люблю людей.Я могу себе (и тебе) это позволить"- говорит оно.

Я не сплю ночами оттого, что верю в утро.
Дышу.
и только пульс в висках:"Жду.Жду.Жду........."

Знаете, что нужно для того, чтобы любая мечта исполнилась??
Заткнуться, и начать въёбывать.

Кто соберёт, разбросанные мной, камни?
Кто ответит за то, что не случилось мо мной?
Кто вернёт мне моё сумасшествие?
Кто заставит мою свастику крутиться в другую сторону?
Кто осмелится уйти с головой в мои зрачки?
Кто????

Что-то блокирует все точки осязания.
Не даёт покоя.
Не желает вырываться наружу.
Выедает до скорлупы.
Мои веки выдают это что-то во мне ,с потрохами.
Не даёт насытиться покоем.
Давит ультразвуком мёртвой тишины.
Ожидание....

Сделай же из меня супергероя,
Когда умру, я буду стоить миллион,
Чьих-то бессмысленных ночей с тобой,
И каждый раз по новой будут секс и сон.

Сколько ещё бредовых снов должна я пересмотреть, прежде чем холодный липкий пот полностью отойдёт ко власти чёрных простыней??
Скоро я совсем высохну, и всё, что от меня останется - это лишь веточка полыни.

Липкая простуда обхватила всё естсество.Не отходит ни на шаг уже четвёртый день.
Кто-нибудь!Пошлите мне заявку на распятите.Возможно, мне станет от этого лучше

Кто?

Только сегодня!Распродажа душ!Скидка 50%!!

;;

Скоро день рождения.
Отчего не назвать его днём увядания????

шире

Мечты выбрасываются на берег реальности.Той самой, суровой.
-Этого ты точно не выдержишь, малышка.
-Пошёл на хуй!
Огрызаешься ты, и продолжаешь переть напролом.Кто-то советует тебе быть понежнее, научиться сдерживать свои эмоции, но ты слишком хорошо умеешь находить самую запрятанную мишень в любом из них, и не желаешь идти на поводу у чьего-то самодурства.
Бреешься налысо,куришь одну за другой, трахаешь всё лучшее из того, что движется,читаешь самые умные книжки, не считаешься с ходом времени,и не боишься умереть в любой момент,если это произойдёт в борьбе за саму себя.
Кто, если не ты?Кого , если не их?
Целуй их слабость,боготвори их недоразвитость,ласкай их ущербность.Всё это делает тебя сильнее.Ты знаешь, где и что из этого находится на их гноящихся душонках.Никакая охрана, никакое оружие не спасёт их.Ты увидишь закат этой сраной цивилизации,сотворённый твоими собственными руками.

4444