Быть романтиком - было его кредо.. Он любил закат, гулял под ним, целовал девушек. Он любил метель - наслаждался каждым мгновением этого чуда. Он любил воду - часами просиживал рядом, смотря в колеблющуюся пустоту. Он любил...
Как часто приходилось ему слышать упреки за своё поведение, выслушивать советы, нарекания. Кто бы понимал - что это лишнее. Никто не мог разглядеть его. Его душу. Его чувства. Его мир...
Это заставляло его страдать. Ощущать себя никому ненужным существом - маленьким серым, порой неуместным, пятном в большом, радужном, полном красок мире.
Мне его жаль. Ведь если бы он остался тем, чем он являлся - тогда обрёл бы своё счастье. Но его "одинокость" пробудило в нём резкое, кричащее желание стать замеченым. Нет, не быть Белой вороной. Стать чем то более лучшим, чем являлся он тогда. Но ведь стало только хуже.
Акты самоуничтожения заставили его голос огрубеть и дребезжать. А ведь как его друзья любили, когда он пел. Насилие над окружением ожесточило взгляд, сделало его хитрым. Его поступки притупили его чувства. Сделали его бездушным.
Он изорвал свою душу, загнал чувства в глубокий колодец, сжог мир.
Всё началось заново. Этот человек, потерявший всякое воображение и Фантазию начал с белого листа. Он хотел всё вернуть, не понимая, что можно сделать ещё лучше. Цеплялся за воспоминания, боясь создать что то новое. Он не был доволен результатом - подобием того, что было, но держащимся на цепях и костях собственного тела. Каждый день крепя отваливающиеся куски, он осознавал, что это конец. Конец его существования, а следовательно и всего мира для него.


Он не заметил, что произошло. Какой то кусок пропал из биографии. Что то упущено. Довольно важное. Казалось бы - зачем это надо знать, если всё хорошо?! разве важно задумываться о былых средствах, если цель достигнута?! Не тот это человек, чтобы вот так просто отложить в никуда этот кусок мозайки... Он думает..


PS: как схожи и как тесно переплетены судьбы разных людей...
Пусть это будет нашей общей загадкой...
Бессвязный поток мыслей...