По правде говоря, тут все не совсем так, как описывается в Библии

Там вдалеке виднеется Дерево Познания. Местная достопримечательность. Если присмотреться, то можно увидеть, как на его могучих ветвях гниют перезрелые плоды. Никто из праведников, обитающих в здешних местах, не смеет и приближаться к дереву.
Где-то неподалеку должен обитать коварный змей-искуситель. А вот и он - в очередной раз пытается соблазнить молоденькую монашку. И как Бог его терпит?
Прямо мне навстречу, весело смеясь, идут ангелы. Как же они прекрасны! Белоснежные крылья чуть колышутся на ветру. Если внимательно присмотреться, можно заметить синяки на их руках. У каждого над головой нимб. От увиденного захватывает дух.

Внезапно передо мной вырастает величественная фигура Бога. Изобразив что-то наподобие голливудской улыбки, он представляется и протягивает мне визитку.
- Чувствуй себя, как дома. Будут проблемы – обращайся.
- Проблема у меня всего одна. Я мечтаю вернуться обратно. Я так хочу жить!
- Ты жил ничтожной жизнью. Ты курил траву и осквернял лона невинных девушек. Ты сквернословил и продавал школьникам героин. Ты здесь лишь благодаря тому, что в аду уже нет свободных мест.
- Но…
- Молчи! Любой бы радовался на твоем месте, а ты, жалкое ничтожество, мечтаешь сбежать.
- Но я вернусь и начну новую жизнь. Да, я делал ошибки, и я могу все исправить. Самое главное – уметь прощать. Помнишь? Ты сам нас этому учил. Каждый человек достоин второго шанса. Я молю тебя, дай мне его. Я смогу все исправить!
Наверное, я был чертовски убедителен, поскольку Бог хмыкнул и ответил: «Попробуй…»

Я прихожу в себя, лежа в кромешной темноте. Не знаю, сон это был или нет, но завтра же непременно схожу в церковь. Господи, как тут душно! Надо бы встать и открыть окно. Я приподнимаюсь на руках и к собственному удивлению утыкаюсь лицом во что-то мягкое, но довольно прочное. На ощупь напоминает дерево, обтянутое бархатом. Этот бархат повсюду. Сверху. Снизу. По бокам. Комки паники бесцеремонно подкатывают к горлу. Чудовищная мысль подобно алмазному сверлу входит в мозг. Это мой гроб. Меня похоронили заживо. Такое случается. Люди впадают в летаргический сон, дыхание и пульс практически отсутствуют и их принимают за умерших. Да, случается! Но почему именно со мной? Вспомни, ты сам хотел вернуться назад, в свое жалкое тело. Что ж, желание исполнено.

Воздуха с каждой секундой все меньше и меньше, но я уже знаю, как потрачу остатки. Я, знаете ли, буду кричать. Надо мной несколько метров земли, но там наверху, где дует ветер и светит солнце, могут быть люди. Они наверняка услышат меня и откопают. Пусть даже у меня один шанс из миллиона, я все равно буду кричать...

Тлеющий окурок, подобно сбитому истребителю, безжалостно врезается в твою кожу. Оставляет за собой ярко-красный след в окаймлении пепла. Свое фирменное клеймо. Свой горячий поцелуй.

Потом, спустя дни и недели, глядя на покрытые ожогами руки, ты непременно будешь вспоминать эти мгновения. Не забудешь, как саднила душа. Как весь внутренний мир – твой величественный замок из песка смыло прибрежной волной.

- Послушай, может хватит? Зачем уродовать себя из-за какой-то бляди?
- Нет, ты не понимаешь.

А я все понимаю. Никаких проблем, друг. Попытка к бегству от самого себя, от своих чувств и эмоций. Наивное стремление заглушить душевные страдания физическими.

Истребитель вновь заходит на посадку. Ты закрываешь глаза от боли. Правильно. Хватит. Эти самые глаза и так слишком много видели. Например, как твоя любовь за деньги трахалась с твоим же другом. В свое оправдание могу лишь заявить: я понятия не имел, что это твоя девушка. Да и ты наверняка не знал, что встречаешься с проституткой.

Помнишь, как округлились ее бездонные голубые глаза при виде тебя? Это зеркало ее души, в которое ты любил смотреть, но так ничего и не разглядел.
Помнишь, как она, прижимая одеяло к груди, словно щит, пролепетала столь неуместное: «Это не то, что ты думаешь!» Блять, а что же это еще может быть?!
Помнишь, как я впал в ступор, наблюдая за вашей не самой типичной реакцией друг на друга? В конце концов, я же ее купил. Не украл. Не увел. Купил. Оплачено. Жаль, чек потерялся, а то показал бы.
Помнишь? Помнишь? Помнишь? Миллионы деталей. Сотни картин. Фоторепортаж из твоего персонального ада.

Перенесемся на несколько часов вперед. В тот самый миг, когда мы зашли в магазин. Две бутылки Парламента и пачку Winston. Я спросил: «Ты же не куришь, зачем тебе сигареты?». А ты усмехнулся и мрачно ответил: «Увидишь…»

Ароматный. Цейлонский. Такая горячая кружка Магги чая, дарующая уют моей беспокойной душе. В остальном, чай, как чай. Хотя нет. Есть еще одна незначительная деталь. В нем дохуя жуков. Да-да, для особо впечатлительных повторю еще раз: именно дохуя и именно жуков. Эти прелестные создания весело копошатся в моей чашке. Я слабо представляю, как они туда попадают, но что-то подсказывает мне, что из чайника. Дальше след обрывается.

Чай можно вылить, но вместо этого я делаю неторопливые глотки. Наслаждаюсь. Как забавно они хрустят под зубами. Как мило они щекучут лапками мой язык. Как нелепо их тельца бьются в предсмертной агонии что я и делаю.

Уже второй день я пью лишь кофе с молоком и пиво. Может, кто подскажет, как вывести проклятых тварей?!

P.S. Убедительная просьба: телефоны знакомых психиаторов в комменты не кидать.
P.P.S. Это была типичная история из повседневной жизни. Как сказал бы RuSSianIdIoT, рассказ "про то, как я пошел посрать". Обычно я такое не пишу, но сегодня решил вас порадовать. А может огорчить. А кого-то и разочаровать. Главное - не оставить равнодушными.

"Тот, кого ты любишь, и тот, кто любит тебя, никогда не могут быть одним человеком" (с) Чак Паланик

Он не знал, кто его мать. Его, в прямом смысле, нашли в капусте. Впрочем, помимо гнилой капусты там еще были недоеденный салат, коробка из-под телевизора и несколько использованных презервативов. Его заботливая мамаша, поняв, что дитя ей ни к чему, просто оставила беднягу в мусорном контейнере.

Потом был детский дом. Долгие годы борьбы за выживание. За каждый плесневелый кусок хлеба, за каждую ложку зловонной жижи, которую все почему-то именовали супом, приходилось сражаться. Старичок Дарвин бы им гордился.

Приют он покинул уже сформировавшейся личностью, неся за спиной узелок полный надежды и веры в себя. Всю жизнь он боролся. Пропускал удары судьбы, но шел вперед.

Даже тот ночной звонок не смог сломать его. Да… Вы знаете, она умерла. Передозировка. Не рассчитала. Переоценила свои силы. С кем не бывает. Глядя на тело, покрытое белоснежной простыней, тело, которое еще вчера было его единственной любовью, его лучиком солнца в этом мрачном мире, он плакал.

Наш одинокий воин стремился отвлечься и с головой ушел в работу. Его взору открылась гигантская карьерная лестница. Тысячи блестящих, скользких ступеней, ведущих прямо к небу. Он карабкался, превозмогая усталость и, в конце концов, добрался до заоблачных вершин. Успех и слава – так его звали отныне.

Спустя какое-то время, он встретил замечательную девушку, которая сумела склеить его разбитое сердце. Ту самую девушку, которая наполнила новым смыслом все его существование и подарила ему сына.

Изуродованное тело, совершив несколько кульбитов, неуклюже шлепнулось на мостовую, забрызгав кровью прохожих. Черная Audi TT оборвала его жизнь, когда он шел в супермаркет за шампанским и цветами. Он лежал на спине и смотрел в бескрайнюю синеву неба, на облака в форме причудливых замков и прекрасных лебедей. Бесстрашный воин ждал, что перед глазами пронесется вся жизнь, но вместо этого небо потемнело, как при грозе. Его окутал мрак.

… Голова разрывается от боли, хвост совершенно онемел. Приоткрыв все три глаза, он огляделся. Чьи-то щупальца, нежно обхватив его вокруг пояса, перевели тело в вертикальное положение. Послышался сердитый голос: «Я же тебя предупреждала – смотри, что ешь! Этот сорт robina thapsus чрезвычайно ядовит и вызывает галлюцинации…» Он выдавливает измученную улыбку. Галлюцинации? Все было так реально. Память постепенно возвращается...

Треугольник это
Дорожный знак,
Трапезоид - толчок к пути.

Где окружность - огонь,
А диаметр мрак,
Там "квадратным" не проползти

Ибо это замок
Многогранных ворот
В мир, лишенный прямых углов.

Ибо выверен срок,
Ибо плата за вход
Только чистая, алая кровь.

Кто нарушил покой
Параллельных прямых,
Положив себя вместо шпал,

Бросив камень сомненья
В святая святых
Там найдет то, что долго искал.

Включит песню летящих
Высоких частот.
Для безумцев - сигнал маяка

И запретный взойдет
По эклиптике плод
И сорвет его чья-то рука.

Автор : Nicodimus
Одно из моих любимых стихотворений.

Звонок будильника. Такой противный звук. Заткнись, дай мне еще пять драгоценных минут тишины. Или десять. Или…

Вы выходите на улицу. Ледяной ветер насквозь пронизывает еще толком не проснувшееся тело.

Вы выходите на улицу, впопыхах забыв зонт. Крупные капли дождя не без успеха заменяют вам утренний душ.

Проезжающая мимо машина обдает вас брызгами грязи. Вы побежите домой переодеваться? Скорее всего, опоздаете на работу. Или же вы предпочтете идти так и выслушивать едкие высказывания шефа и коллег по поводу вашего внешнего вида? Выбирайте – все для вас.

Вам это знакомо? Мне – нет. Моя работа находиться в метре от моей же кровати. Свободный график и постоянный оклад. Звучит неплохо, верно?

Включаю компьютер, и вот я на работе. Я открываю дневник. Описываю очередной вымышленный день своей жизни.

«Солнечный зайчик, каким-то чудом пробившись сквозь щель в шторах, разбудил меня. Потерев заспанные глаза, я бросил… нет, скорее лениво положил свой сонный взгляд на часы. В ту же секунду сон, как рукой сняло. Черт, я же опаздываю!»
Ну и так далее. В том же духе. По той же концепции. Подробно, красочно, свежо. Я мог бы рассказывать про небо, любовь, отчаяние и стыд. О слезах, объятиях, чести и вере в себя. Мог бы, но…

НО

За это мне не заплатят ни гроша. А потому я продолжаю писать.

«Конечно же, к вечеру все проголодались. После недолгого спора (и последующей за ним драки! Хе-хе… шучу =)) мы решил идти в суши бар «Васаби». Скажу вам по секрету, лучшего места, что бы заморить пару червячков человечество еще не придумало. Быть может, я слегка преувеличиваю, но это близко к истине. В общем, советую всем!»

Знаете, самое забавное, что тем самым вечером я пил пиво в одиночестве. Более того, я никогда не был в суши барах и с детства ненавижу рыбу. Да, я лжец. Да, я продал душу за зеленые бумажки с портретами американских президентов. Плевать.

Кстати, а вы знали, что 78% государственных СМИ и 72% частных СМИ постоянно транслируют скрытую рекламу. Это факт. Просто для того, что бы вы знали – не я один такой. Мир полон ублюдков, которые беспорядочно и в разных позах пытаются поиметь ваш мозг.

Ну да ладно о грустном. Завтра будет новый день. Чем я займусь и где окажусь мне самому неведомо. Может быть, найду лекарство от СПИДА в какой-нибудь крупной и щедрой аптечной сети. Возможно, судьба занесет меня в секс-шоп с богатым ассортиментом резиновых кукол. «Они лучше, чем живые». Да, именно так я и напишу. Кроме того, один небезызвестный магазин стройматериалов уже давно намекает мне, что пора бы начать капитальный ремонт.

P.S.А как ВЫ относитесь к появлению скрытой рекламы в дневниках?

В колонках играет - Алиса "Красное на черном"
Настроение сейчас - лирическое

Решил посидеть на дорожку. Ну знаете – обычай такой. Интересно, кто это придумал и внедрил в наше сознание? Кто провел статистическое исследование и пришел к выводу, что пересечение траектории движения черной кошки грозит неприятностями?

Согласно всем приметам сидеть надо тихо и спокойно. Но я настойчиво разрушаю тишину меткими ударами пальцев по клавишам клавиатуры.

Впрочем, это не важно. А важно лишь то, что совсем скоро я буду в Петербурге. И пусть вояж в северную столицу будет недолгим, я надеюсь набраться новых впечатлений и просто приятно провести время в компании друзей. Чего и вам желаю. А еще:хорошего настроения, умных мыслей, крепких нервов и удачных постов. Вернусь – проверю :)

Люблю уезжать на последнем автобусе. Люблю, когда стрелка часов неумолимо приближается к 12, а автобус несет тебя сквозь ночь. Я смотрю в окно и вижу темные силуэты деревьев по обеим сторонам от дороги. Свет, исходящий от нашего автобуса это единственное, что освещает этот сумеречный мир. Мир, в котором существуем лишь мы, все остальное – статичные декорации.

Автобус не совсем полный, но и не до конца пустой. Во всяком случае, всем хватило места, и никто не стоит, вцепившись в поручни. Я окидываю взглядом пассажирский салон. Часть лиц мне знакома, но я ничего не знаю о них. Лишь смутные воспоминания, когда-то где-то я их видел. Но большинство лиц – новые.

Вот пассажир с бутылкой пива в правой руке. Делает неторопливые глотки и лениво посматривает в окно. Наслаждается процессом. А меня, как назло, мучает жажда. Если бы вместо глаз у меня были маленькие солнца, я бы прожог эту бутылку насквозь. У многих тут пиво, словно это и есть заветный флаер на ночной рейс.

Ко мне подсаживается парень. Тоже с пивом. Чуть правее – парочка влюбленных. Может муж и жена. Угадайте, что у них в руках? Да-да, словно на свадьбе вместо колец они обменялись пивными банками.

А вот не совсем трезвый персонаж в спортивном костюме, посмотрев в окно, увидел лес и понял, что сел не на тот автобус. В панике давит на кнопку связи с водителем. Случайные пассажиры есть на любом рейсе. Просто люди, оказавшиеся не в том месте и не в то время. С каждым оборотом колес автобуса привычный мир этого человека все дальше от него.

Бывает и наоборот. Впереди меня сидит мужчина, просто сидит и пустым взглядом изучает собственные руки. Всего через две минуты он выскочит в ночь на какой-то промежуточной остановке, оглядится по сторонам и поймет что это вовсе не то, что ему нужно. Это не его остановка. Слишком рано для выхода. Мужчина попытается вернуться обратно в автобус, но дверцы захлопнуться и прищемят его руку. Человек снаружи, но из дверей торчит его рука, как мольба о помощи. Извините, но это все, что от вас влезло. Попахивает сюрреализмом. Если бы я был художником и рисовал утопающего в трясине, я бы взял эту руку без изменений и пририсовал к ней болото.

Автобус неспешно трогается, а водитель, наверное, и не подозревает, что тащит за собой преждевременного пассажира. Какая-то девушка кричит: «Вы же сломаете ему руку!» Лучше бы ты молчала, дорогая. Рука неестественно выгибается и выскальзывает из зажима.

Автобус уезжает. Дальнейшая судьба мужчины нам неизвестна. Одним пассажиром меньше. Мы едем дальше, как будто ничего и не было.

А знаете, как иногда приятно писать ни о чем, в тишине, никуда не торопясь, прерываясь лишь на глоток кофе или на очередную сигарету… Ты просто поднимаешь якорь, и сознание пускается в свободное плавание, идеи следуют одна за другой. Чистая квинтисенция бреда, лишь успевай конспектировать.

Когда пишешь ни о чем, не нужны никакие нравоучения, глупые советы, ирония и прочая чепуха. Ты не пытаешься убедить читателя в своем мнении, принять твою идею, как единственно правильную. Никакой морали, и это хорошо, поскольку никто не любит, когда его учат, как жить. Мы всегда всё знаем сами, и каждый выбирает свой путь. И даже если извилистая тропа ведет к обрыву, мы не хотим слушать предупреждений. Мы лишь ускоряем шаг, чтобы отвязаться от назойливого советчика. Для нас не существует чужих ошибок, мы учимся на своих. Наша кровь вскипает при словах «ну я же говорил» или «а я тебя предупреждала!». А потому долой мораль!

Так вот, это абсолютно не информативный пост. Это все равно, что зачерпнуть воды в ладони, сложенные ковшиком. Сколько не держи, а все равно все выльется и не останется ничего кроме мокрых рук. Я бы мог написать все это белым шрифтом на белом фоне или, скажем, уснуть на клавиатуре, а с утречка опубликовать то, что получилось. Было бы не хуже. Поверьте, тут смысла не больше, чем в попсовых песнях, которые стоит хоть раз услышать, и они, подобно мантре, начинают крутиться у тебя в голове. Ты идешь и не замечаешь, как мурлычешь себе под нос незамысловатую мелодию. Мелодию, которая вытесняет все остальные мысли, не дает сосредоточиться, оглядеться по сторонам и воскликнуть: «И какого хрена я стою по пояс в дерьме?!». Мелодия обезвреживает носителя опасных идей. Идей, опасных для общества. Идей, опасных для системы.

З.Ы. Почему-то вспомнилась поговорка «бумага стерпит все, но не читатель» :)

В колонках играет - Би-2 "Серебро"

«Организация BBFC, отвечающая за раздачу рейтингов к фильмам и играм на территории Великобритании, сообщила, что свежая новинка Manhunt2 от компании Rockstar не появится на территории Великобритании» (с) PSM
Как замечательно, что мы живем в России. Но и мы, включая телевизор, все чаще и чаще слышим рассуждения на тему чудовищного влияния компьютерных игр на детскую психику.
И вот какой-нибудь веселый американский мальчуган приносит с собой в школу пистолет и щедро фарширует свинцом своих одноклассников, затем учителя, а потом и себя. СМИ радостно потирают руки. Очень скоро выяснится, что паренек то коротал время за экраном монитора, убивая виртуальных полицейских и угоняя не менее виртуальные автомобили. Поднимется всеобщая истерия, в пылу которой никто и не задумается – а откуда у школьника пистолет? Кто продал ему его, и как это вообще стало возможно?
О да, жестокие игры стоит запретить. А что оставим? А оставим все полезное и развивающее – тетрис например. Вы играли в него? Полчаса и чувствуешь себя настоящим психом. Скорость падения проклятых фигурок приближается к звуковому барьеру, нервы натянуты, руки дрожат. Исход один – поражение, и он неизбежен. Ты знаешь это, но продолжаешь бороться до последнего. И вот БАХ и геймовер… Ты встаешь, трешь красные глаза, берешь тесак и идешь на улицу приобщаться к прекрасному. Но странное дело, поорудовав битой в GTA или мелко нашинковав монстров в Quake, выходишь из-за компьютера спокойным, как удав. Весь негатив остался там, в игре, где ему и место.
Конечно же, компьютерные игры виноваты во всем.
Заголовки газет кричат: «Очередные жертвы маньяка! Всмотритесь в эти ужасающие фотографии!».
Видео с казнью Саддама Хусейна становится достоянием общественности, и несколько детей погибают, «играя» в казнь врага американской демократии.
Детишки просыпаются под разжижающих мозги Телепузиков, а засыпают под сатанистские сказки Андерсена и Братьев Гримм.
Но это здесь не причем... просто факты из серии «а вы знали, что животное с самым большим мозгом по отношению к телy – мypавей?». Так что опасайтесь компьютерных игр – в них корень мировых бед. По крайней мере так говорят…

В колонках играет - Северные Врата - Путь свободы

Сначала был Ядерный Титбит – неказистый внешне, но гениальный по своему содержанию квест, наполненный парадоксальными поворотами сюжета. Над этим самым сюжетом славно поработал небезызвестный Даниил Шеповалов – человек, которого лично я считаю весьма талантливой и неординарной личностью. Вместе с потрясающим саундтреком группы DEADушки игра производила неизгладимое впечатление. Причем ЯТ создавался в кратчайшие сроки, практически на чистом энтузиазме.
Но вот выходит долгожданное продолжение, и издатель – компания Бука на своем сайте пишет следующее: «Сказать, что игра получилась на порядок сильнее, чем первая часть – это ничего не сказать. Если ЯТ1 делали на скорую руку, практически без денег и людей, то на один сценарий к ЯТ2 Даня Шеповалов убил полгода жизни и 118 миллионов нейронов».
Как известно, шедевры и революции создаются «на голодный желудок». Деньги, как обычно все испортили, и получилось нечто весьма посредственное. Откровенно жалкий сюжет про «подонков с нетрадиционной сексуальной ориентацией, захвативших власть в стране», саундтрек, слушая который порой жалеешь, что еще в детстве твои уши не повстречались с лапой медведя и старые заезженные шутки.
P.S. Вот еще о чем хотел сказать… Создавать что-либо – будь то музыка, фильмы, сценарии или стихи без вдохновения, а лишь потому что НАДО невероятно тяжело и противно. Между вещами, рожденными в творческих судорогах и вещами, пришедшими откуда-то, как озарение - ОГРОМНАЯ разница… как между притоном и Эрмитажем.

ЭМО… Их ненавидят, над ними смеются, плюют им в след, мечтают стереть их кости в порошок или хотя бы повесить на розовых шнурках.
«Зачем эта жестокость? Зачем издевательства и стеб? Что мы вам сделали?» Слышали такие фразы? Эмо говорят, что хотят, чтобы их оставили в покое, чтобы мир не был так жесток по отношению к ним. Это неправда. В душе они желают, чтобы их ненавидели. Им необходимо призрение, они держаться за него, как если бы это было смыслом их жизни. Без этой ненависти – они ничто. Страдания – необходимый компонент жизни эмо.
Они страстно желают быть отвергнутыми обществом, а обществу в свою очередь нужны изгои, как объекты, на которые можно направить агрессию. Что в итоге? Каждая сторона получает то, что хочет. В каком-то смысле это всего лишь взаимовыгодные отношения.

Настроение сейчас - грустно...

22-летний защитник казанского "Рубина" и молодёжной сборной России Ленар Гильмуллин находится в состоянии комы в научно-исследовательском центре восстановительной травматологии и ортопедии Татарстана. Туда он был доставлен 18 июня около шести часов утра. По предварительным данным, у Гильмуллина перелом основания черепа и ушиб головного мозга.

Гильмуллин находится в реанимации, подключён к аппарату искусственного дыхания, врачи борются за его жизнь, но прогнозы специалистов оптимизма не внушают.

Рано утром в понедельник он возвращался в город на мотоцикле, находясь на месте пассажира. Водитель не справился с управлением, и мотоцикл выбросило в кювет. Управлявший мотоциклом человек с места происшествия скрылся, и пока его имя и местонахождение неизвестны. 17 июня Ленару исполнилось 22 года.
www.championat.ru

В колонках играет - Дистемпер "Подумай кто твои друзья"
Настроение сейчас - стабильное

Жизнь - великий дар, который вручается каждому из нас вне зависимости от желания. И каждый решает, что делать со своей жизнью. Одни, устав, выходят из окон, другие живут-живут, а потом инсульт и прощай. Нужно признать, что мы разными дорогами идем к одной цели. Пусть не в ногу, пусть спотыкаемся, но идем. Всем нам с рождения вынесен смертный приговор, мы знаем об этом, но пытаемся абстрагироваться от крамольной мысли.
На самом деле не важно, сколько лет ты прожил уже и сколько еще впереди. Гораздо важнее, как ты жил. Все мы ждем смерти, причем с воодушевлением и нетерпением. Мы подобны люди, стоящим на остановке в ожидании автобуса. Некоторые одеты тепло, другие полуголы, их трясет от холода... Идет гроза, и кому-то хватило места под крышей остановки, а на кого-то льет дождь. У одних билет на утренний рейс, другие успеют увидеть закат. Билет - наша жизнь. И как только контроллер разорвет его напополам, автобус, набитый пассажирами тронется в путь. Куда он поедет - нам неведомо. Остается лишь наедятся что там не будет грозы, и теплый ветер высушит промокших, а солнце согреет замерзших.
Ну а пока мы ждем. Одни смеются, другие плачут, но все ждут автобуса.

Я все отдам за продолжение пути...