одиночество чудесная вещь, но рядом всегда должен быть человек, которому можно рассказать, о том, какая чудесная вещь -одиночество.

__________________________

Рисует мир художник бойкой кистью.
На розовом холсте пылает розовый рассвет.
Добавил свежей зелени весенних листьев,
И неба он добавил бирюзовый цвет.

Немного точек желтизны - то светят звезды,
На полотне приятным цветом плещется вода,
В зеленых кронах он рисует птичьи гнезда.
Над ними цвета облака мечта.

Любовь пурпурным светом бьется на картине,
Оранжевое счастье цвета солнца в вышине,
И темно-синий цвет воды в желтеющей пустыне.
Рисует стаи рыб, что серебрятся в глубине.

Прекрасная картина, всё без масок,
Казалось душу, тот художник в полотно излил,
И нету на картине белых красок,
И нету цвета черных, иссиня чернил.

Картиной восхищались все кто приходил.
Но лишь один бросая взгляд на полотно,
Глаза в слезах почти что сразу отводил.
Он сотни раз смотрел, не восхищаясь все равно.

"В чем дело, друг? Здесь столько радости - смотри!
Зачем ты плачешь? Радость ты не ощущаешь?",-
Спросил художник. Слышит он в ответ: "Внутри,
Моих ты красок и не видел, и не знаешь…"

Художник протянул палитру, краски, холст:
"Прошу, ты нарисуй. Быть может я понять смогу?!"
Рисунок незнакомца оказался очень прост.
Большое черное пятно и точка белая в углу…

"Ты издеваться вздумал надо мной?!",-
Вскипел художник, краски отбирая.
"Твой мир - один. Мой мир - другой.
Ты мой ругаешь, лишь не понимая…"

"Что понимать? Ну разве красок больше нет?!"
"Чтоб боль нарисовать не надо больше цвета,
У мира моего тоски и боли черный цвет…"
Художник в точку пальцем ткнул: "А это?"

"А это - призрак счастья, очень уж далекий,
Есть право на надежду даже у меня.
Меня поймет, наверно, каждый одинокий,
А ты ругаешь в издевательстве виня."

Наш незнакомец обернулся и пошел.
Затем остановился на дверном пороге:
"Да, я искал в твоей картине… Правда, не нашел.
Отдушину от постоянной боли и тревоги…"

Закрылась дверь, но полотно осталось.
Рисунок мира посетителя того…
На следующий день же оказалось,
Исчезли с полотна, сначала точка, а потом пятно.

Художник знал, что посетитель в этот час,
Лишившись даже призрака надежды,
Как догоревшая свеча угас,
Ушел из мира, нарядившись в деревянные одежды.

"Все отразилось на его простой картине.
Моя мазня… Что на тебе способно отразиться?!
Нет! Не рисую больше я отныне",-
Шептал художник и рискуя повториться,

Твердя: "Все это только сказки.
Что может и способно отразиться здесь?"
Развел в ведре пол-литра черной краски,
И вылил на картину эту смесь…

Взирал, как краска пожирала холст.
От солнца, неба, до последнего цветочка.
Венец творенья был уж очень прост,
В углу белела цвета снега точка…

_________________________

P.S. - кто прочтет второй раз и в думается - получит конфетку