Я не хочу помнить об этом. Не хочу говорить и тихо шептать слова, которые запомнились сразу, стоило лишь пробежаться по ним слегка дрожащим курсором мышки. Воистину, Пушкину такое и не снилось. Если бы я могла, я бы, наверное, никогда не открывала того письма. Потому что «Аноним Инкогнито» - это звучит смешно. И влечёт за собой вызов мастера для починки улетевшего в лучший мир компьютера, которого доконали вирусы. И когда я закачивала этот файл… Как же я надеялась, что это будет вирус. Да-да. А ещё я хотела написать половину вышенаписанного на английском, но слава Богу забыла, какое время надо использовать для этого if (по-моему какой-то из пефектов+would с пефектом, но позориться, когда ты пишешь такие пафосно-трагичные вещи, это плохой тон).

А вообще меня злит, что приходится писать, а главное думать так, будто я героиня романа со страниц «Мира книги», те, которые «от 13 до 17». Сёстры Воробей, я до сих пор временами перечитываю «Бегущего в Ночи». Я склонна к романам для девушек про первую светлую любовь. Это лечится? Я же так и порывалась продолжить словами «Но я не могу забыть. Не могу заставить себя молчать.» и пр. И до сих пор хочу. Потому что они верные. Они точные. Они... Хомячок их за ногу!