*ну не могу же я так просто это потерять в недрах бука, это же история теперь!*

О чужих лю...*мыыыы крревееедкииии**на мотив «мы команда»*

Все, что остается — это взгляд в спину, удаляющуюся от тебя до боли знакомой походкой.

Рано или поздно мы вырастаем из себя, как вырастают дети из одежды или игрушек (девочки из сказок про принцесс, мальчики — из пластиковых сабель и картинок парусных кораблей..),

как вырастают дубы из смешливых желудей*ааа, пыщь-пыщь, моя психика опасносте!*, как вырастают дожди и снегопады из туч. Никто, кроме разве что наших бесконечно добрых и с каждым годом все более усталых родителей, не признает в нас тех оболтусов с ясными-ясными беззаботными глазами. Тех нас, из которых мы выросли уже давно научившись понимать, что жидкости перелитой из пухлой приземистой чашки в высокий стакан не становится больше, что два помножить на два будет четыре, а на географических картах нет страны Тир-на-Ногт (Нетинебудет) и до учебы от дома три пересадки в определенных местах.

Рано или поздно мы вырастаем из себя, а вместе с тем вырастаем и из любимой пижамы, и из сладкого молока на ночь. Вырастаем из страха темноты и смерти, из неумения рисовать, из юношеских прыщей и недовольства собственным носами, из пива после школы*ты меня расстроил!* и страха выпускных экзаменов, из какой-нибудь великой влюбленности и первой любви, из старых увлечений и старых друзей.

А иногда точно так же другие люди вырастают из нас. Учителя математики или химии, которые понимают, что ты собираешься куда-нибудь на дизайн или жур, какой-нибудь большеглазый школьник, который помогал носить сумки или давал списывать домашки, веселые друзья увлекшиеся Ницше или хип-хопом в то время, как ты зачитываешься Толкиеном и Желязны, знакомые из танцевальной или какой-нибудь музыкальной школы после выпуска или смены деятельности.

Это правильно, жизненно, даже обычно наверное. Иногда от этого легче, иногда тяжелей, иногда даже просто никак. Люди расходятся на разные частоты пульсов*аняня пиздишь фразочки верочки*, радиоволн, процессоров и мыслительных процессов. Иногда вовремя, иногда не к месту, иногда даже сами того не замечая за ворохом других дел.

И однажды зацепив взглядом знакомый профиль или затылок в толпе людей понимаешь: все что остается — это взгляд в спину, удаляющуюся от тебя до боли знакомой походкой.\