Все права запомнены и выброшены. Критика для Цимисце.
Ваш покорный слуга, незадачливый критик поздно возвращался домой. Дорога шла через городскую площадь. Нет, нет, что вы. Успокойте разгорячённые умы, мы не в средневековье, казнить никого не станут. Площадь представляла собой мощёную пустошь, на которую ведёт много улочек. Было темно, звёзды едва мерцали на чёрном небе. Мрак сгущался, еле разгоняемый фонарями. В середине площади стояла Добрая сотня людей. Продравшись поближе, незадачливый критик увидел причину сбора такого количества людей. Внутри плотного кольца слушателей, на высоком стуле сидела она. Молодая девушка в очках и с гитарой наперевес.
Что она тут делает?.. Такая молодая, собирает толпы народа? Всё это больше походило на очередную революционную заморочку молодых умов. А зачем ей гитара? Она хочет играть? Ну, я не против... Подумал незадачливый критик, и начал слушать.
Я зол. Настолько зол и бессилен, что ещё немного разозлюсь и лопну, разбрызгивая ядовитые капли своей злости. Я зол на себя, а ещё больше на тот мир, который сделал меня такой, какой я являюсь на самом деле. Я злюсь на то, что не могу подвести тех, кто считает меня другой, и потому остаюсь иллюзией.
Оратор вещал ещё долго. Делая драматичные паузы, и поражая критика красивым словом.
О боже? Что это? Но она же так мила! Откуда столько агрессии?..
Критик был в замешательстве. Вот чего он точно не ожидал. Хотел поднять руку, и задать какой-то наглый вопрос. Совсем не к месту, но глубоко в его духе. Не успев опомнится от шока, критик получил повторный. Раздались овации. Вся толпа кивала головами, задавала вопросы, глядя на девушку, со спокойной улыбкой отвечавшей всем им.
-Господи, да что это такое!
Все головы повернулись к нему.
-Почему вы ей все аплодируете? Что в ней вообще такого необычного, чёрт возьми?
Сотня внимательных глаз - это не шутки. Дабы не упасть в обморок окончательно, критик дрогнувшим голосом продолжил.
- Что такого? Она всего лишь описывает свои эмоции, высказывает собственное мнение. Почему вы приходите в щенячий восторг от всего этого? Вам не хватает своей жизни?..
Толпа с минуту недоумевающе смотрела на чудака. Затем, один из них заговорил.
-Так интересно наблюдать за чьей-то жизнью. Тебе, глупец, не понять. - покачав головой, заметил юноша.
Критик не унимался.
-Ну да, красивый слог. Ну ладно, временами она интересно мыслит. Но как это вышло за рамки кухонных посиделок с друзьями? Почему она не ведёт тетрадку в линейку с прожитыми днями? Так же проще!
Два возмущённых тихих голоса негромко возразили.
-Мы её сами попросили.
-Э-эх.. Да ну вас!
Критик поплёлся домой. В расстроенных чувствах, в мечтах о чашке горячего кофе и мягком пледе. Он совсем не ожидал твёрдого, уверенного голоса за спиной.
-С праздником!
Скрестив руки не груди, Оратор улыбалась большой улыбкой чеширского кота обращённой не то к вкусной девочке, не то к грибочкам, растущим на земле.
-Ну нравится им слушать чью-то чужую жизнь, пусть слушают. Ну нравится им слушать песни, пусть слушают. У тебя бунтарский дух, или ты просто с наступлением всегда такой? - Ирина улыбалась критику, и критику злится уже совсем не хотелось.
-Конечно.. - всё ещё недовольно (Надо же держать марку) пролепетал он. - Рассказывай, пусть радуются..
мысли о пледе куда-то исчезли, но критик ещё долго улыбался, понимая наконец, почему радостные слушатели так облюбовали её слова. Есть в них что-то настоящее, искреннее. Интересное - не без этого. Вот за это и любят.