синие неба безжалостно рушитса вниз, в темном доме на изломе рисуем битое стекло... чьи глаза не видят солнца, в чьем мире темно? в глазах застыла осень, и тонкий лёд... я смеялась считала что жизнь просто игра, но увы поэт всегда прав и в жизне все всегда без репетицый, и иногда люди играют, входят в роль на столько, что начинают врать самим себе, и тогда в ладонях остаетса только песок, привкусь счастья всего лишь болевой порок, и лишь ступень для рывка, и снова стераем рукой начертаный край...