Вот, бывает, задремлешь в июне,
Проснёшься – уже сентябрь.
Так нелепо! И кажется, что листва
С колоколен московских слетает
На тротуары. И ложится.
И пахнет листвой Москва.
А ты смотришь на это и думаешь:
Боже правый! Где же все эти дни?
Я же точно сверял, считал...
Подворотни молчат, и мигает
Фонарь лукавый: дескать, кончились
Праздники! Зря, ты, мол, задремал.
Но и это не всё. Ведь в том случае,
Если ты храбр, ты пойдёшь и посмотришь,
Что сделалось за окном?
И окажется вдруг, что это
Другого года сентябрь, да и века
Другого. А ты здесь почти фантом.
Но прозрачное утро шумит и шумит
За порогом. Выйти в улицу – скрыться,
Пройти по дворовому дну,
Где мелодия старая, старая вьётся дорога,
И, петляя, уводит в привычную
Тишину.
И, когда всё смолкает, когда остаётся
В прошлом, возникает знакомый – мир
Улиц и воробьёв,
И - теперь абсолютно спокойный - город,
Листвой и солнцем, как стакан,
Наполненный до краёв.
И ты тоже полон листвой и солнцем.
17.09.11г.
