В колонках играет - Мельница (стал слушать с подачи Лирушников))
Настроение сейчас - обычно-зимнее: сплин

Промозглый ветер треплет пластик и бумагу ёлочных гирлянд.Мигают лампочки, и шары-мутанты, произошедшие от обычных домашних украшений,отражают глянцевыми боками ненормальную нашу действительность, искажая её ещё больше...
Пол-четвёртого... Интересно, утра или ещё ночи? Я стою, засунув руки глубоко в карманы короткой турецкой дублёнки, подняв воротник и нахохлившись как замёрзший пингвин. Мне и впрямь холодно.
За спиной - радужная феерия и белое от прожекторов небо. Аэропорт. А впереди, за мокрой лентой пустого почти шоссе - лес. Чёрный и страшный как смертный грех. Скрипучие берёзы и облезлые ёлки машут ветвями и лапами, словно зовут. И не кого-нибудь, а именно меня. Хочется плюнуть на всё, забить на эту работу с ненормальным графиком, и ушагать по серой снежной целине в этот убогий лесок (который сейчас кажется настоящей тайгой), и закопаться там в берлогу поглубже, и заснуть до весны...
Я стою на самой границе двух миров: впереди - условно-дикий лес, позади - квинтэссенция технократии. Тошно мне, и в голове сами собой всплывают строки великого Бодлера, вынесенные в заголовок поста.
Что же будет на следующий день после Нового Года, после праздника?
Подумать страшно...

Обшарпанный гранит, разбитый мрамор,
Сухие рамы выцветших крестов.
Скучает белый клён - столетний явор,
Дневной приют нетопырей и сов.

Вьюнком ползучим скрыты обелиски,
Надгробия ромашкой поросли...
Нет ни желания, ни сил
Былое вспоминать - застыли мысли.

Июльским солнцем разогрет
Обломок чёрного базальта.
Стрекоз гудящее контральто
Какой-то ведает секрет.

Тревоги нет. Сомнений тоже.
На всё найдётся здесь ответ.
И одинокий монумент
Укрыться от страстей поможет.

Седой некрополь - мёртвых град,
Печалью душу омывает,
И тишину лишь нарушает
Треск обезумевших цикад.

Проснулась первая звезда,
Дотлел закат червонным цветом,
И, вызванна вечерним ветром,
Бежит случайная слеза.

Чугунный крест увит плющом,
Теряется в объятьях ночи.
И сумрак звёздчатым плащом
Скрывает всё и сон пророчит.

Хохочет филин. И Луна
Округу светом золотистым
Вдруг затопила. И лучистым
Своим сияньем жжёт она.

Настало время выбраться из склепа,
И до зари бродить среди надгробий вновь.
Бесплотной тенью я застрял на свете этом,
Я мёртв полвека, но жива любовь...

В колонках играет - AC/DC
Настроение сейчас - сплин

Древние греки никогда не думали, что станут древними греками...

Сидел на могиле у друга. И ветер, совсем мартовский ветер шумел в кронах престарелых берёз, и жалостливо скрипели сосны... Отстранённость какая-то...
Знаю, что будет. Знаю, что неизбежно это как крах империализма... Но не могу представить себя в тесном ящике на глубине двух метров и с гранитным камушком в изголовье.
Нет, мне не страшно. Давно уже смирился я с мыслью, что всё преходяще. И всё же... "Самое величайшее приключение в жизни - это смерть". Может быть... И чего это так нахлобучило меня на ночь глядя?
Посмертие - это аксиома или теорема?

Сумбурный и бестолковый пост... Поэт о чувствах должен говорить стихами, а не прозой. Что ж, попробую.
Млин, и всё таки несчастные они, древние греки, которые не знали, что когда-нибудь они станут...

В колонках играет - Тролль Гнёт Ель
Настроение сейчас - похуистическое

Случайно откопал старинную записную книжку. Это стихотворение вообще первое в моей жизни (не считая пародий и похабных частушек-эпиграмм на моих одноклассников). Писано под влиянием Э.А.По. Было мне в ту пору 14 лет...

В той далёкой стране, где теряется ночь,
Где лишь шум водопада мягко рушит покой,
Я лежал на земле, отогнав мысли прочь,
И не мог насладиться никак тишиной.

Чёрным зеркалом стала озёрная гладь,
И верхушки деревьев укрылись в ночи,
Понял я: мне пора. И хотел было встать,
Но увидел средь кедров вдруг пламя свечи.

Огонёк - эка невидаль! Но здесь, среди скал,
Столько раз я с надеждой, но тщетно искал
Человеческий, слабый, и крохотный след,
Но лишь трав и деревьев твердил мне дуэт - нет...

Я пошёл на огонь и дорогой гадал,
Что за странник такой здесь во тьме заплутал,
Пилигрим? Чернокнижник? Мечтатель? Поэт?...
Только травы, смыкаясь, шепнули мне вслед - нет...

И я так не узнал, чей огонь там сверкнул,
Ненароком, случайно его я вспугнул.
Может, это судьба? Или жизни секрет?
Я узнаю, скажите? И был мне ответ - нет...

Вот ссылка на сообщество "СПОРЩИКИ"

http://www.liveinternet.ru/community/2085583/blog/

В колонках играет - ретро-сборничек
Настроение сейчас - меланхолическое

Пай-пай-пай-пай-пай...
Такой приятный и полный ностальгии по безвозвратно ушедшему баритон Челентано тихонько мурлычет в колонках.
Большой и взрослый уже дядька сидит перед монитором единственного (не считая собаки) своего настоящего друга и грустно ему, и хочется плакать, и посматривает он с вожделением на бутылку коньяка, стоящую в баре. В ней - экстрагированное в жидкость забвение, утешение и отрада... Но не тронет он бутылку-искусительницу, и плакать тоже не будет, ибо сильный :)...
Спит посёлок, пустынно замёрзшее шоссе... С фасада моего дома светит во мрак тёплым оранжевым светом увитое диким виноградом окошко, а с другой стороны дома только закованное в ледяной панцырь озеро с чёрным пятном острова, засыпанное снегом поле и лес, совсем не страшный, хотя и далеко не приветливый. Да и что может быть приветливым в эту ноябрьскую ночь? Только дом... "Дом, дом, милый дом."... Мягкий свет настольной лампы, дымящаяся сигарета в пепельнице, бокал с остывающим чаем да сопящая собака в углу... НУ ЧТО ЕЩЁ НАДО??? Мля, но свербит что-то в заднице, словно мало я поимел приключений на неё, многострадальную, в этой жизни...
Э-хе-хе-хе-хех... Неугомонному существу по имени "Человек" всегда всего будет мало - сколько ни дай...
Ёпть...

Открылось новое сообщество "Спорщики".
Милости просим.
Тута интересно!

Что ли пива испить?.. Не хватает чего-то...
Взять собаку и - в лес, на зелёный простор,
И грибов поискать в пересохших болотах...
Но зима на дворе, и на окнах - узор.
Не видать в облаках перелётных скитальцев,
Вдохновенье иссякло, и ангелы спят,
И весна далека, и мазаевы зайцы
На пеньках в половодье ещё не сидят.

Что ли стих написать... Непогода на сердце,
В личном космосе - холод, в душе - неуют,
И не тратить впустую речей мегагерцы
На безличных зевак, всё одно - не поймут.
Золотые дороги открыты немногим,
Кому дар драгоценный, а кому - его тень,
Лучше быть бесталанным, чем мыслить убого,
Или в стол сочинять. Такая вот хрень...

Что ли в церковь сходить - с маловерьем нет сладу,
Постоять и послушать треск тонких свечей,
И взглянуть на иконы в тяжёлых окладах,
И безгласно воскликнуть: "Отче, зачем?.."
Мне всегда будет мало уменья и дара,
И признания тоже не будет хватать...
И, всё же, я Богу навек благодарен
За то, что хотя бы умею мечтать...

Ииеехх...
Расклеился я чё-та.
Вечная золотая осень души никак не войдёт в резонанс с лунными фазами и годичными циклами реального мира.
Спасительный сарказм покинул меня. Не надолго - я знаю - он обязательно вернётся, но пока я чувствую себя без него аки креветка без панциря.
Чёрный юмор - универсальное лекарство от всего, где ты? Спасительная ирония, ау!
Нахлобучило не по деццки...
Только что закончися фильм "Неоконченная пьеса для механического пианино". Отрадно, что подобные декаданские настроения возникают не только у меня одного.
Как жаль...
Жаль ВСЕХ. И это мне не нравится.
Что ли коньячку выпить...
Фак...

В колонках играет - радиво
Настроение сейчас - депрессняк...

В урочный день, в урочный час
Зима, не спрашивая нас,
Округой вдруг овладевает.

Снежинки землю укрывают,
И медленно: одна к другой,
Растут сугробной высотой.

Трещат деревья от морозов.
Приняв причудливые позы,
Замёрзли в небе облака.

Не поднимается рука,
Открыв на всю подъезда дверь,
Сломать застывшую капель.

Порядок строг кристаллов льда.
Видать, текучая вода
И впрямь хранит секрет вселенной.

Несовершенство жизни бренной
Подчёркивает ломкий лёд.
А снег идёт себе, идёт...