Продолжаю отдавать вам пианино! Велкам в комменты или в личку.

Есть ли жизнь на Марсе? Грозит ли Вселенной тепловая смерть? Что делать и кто виноват? Быть или не быть? Кто убил Лору Палмер? Все козлы или избирательно? И ебанет ли уже коллайдер?

Если вообще не спать, эти и многие другие вопросы становятся пугающе актуальны. Зато теперь я осуществляю утренний покорм уличной синицы печеньем. По слухам, печенье с сыром и мне его нельзя, зато синица довольна.

На грани между сном и явью тихо всплывают слова: "не стоит биться головой об стену, голова - это ценная вещь; например, ею можно играть в футбол". И картинка футбольного мяча.

Час сна в сутки - это как-то ахтунгом попахивает. Интересно, скоро ли пойдут красивые глюки.

Тут кто-нибудь хочет мое пианино?

ПыСы и опять к любимому, поисковые фразы: у кого-то опять муравей залез в клавиатуру, и этот бедняга набирает, отчаявшись, "что делать, если муравей залез в клавиатуру", и попадает в мой блог. Так вот, для тех, кто снова будет вопрошать Яндекс: Ребята! КУПИТЕ ИНСЕКТИЦИД! Я уже купила!!! И не жрите над ноутбуком печенье...

ППС: опять кто-то хочет картинку злой свиньи... НЕТУ У МЕНЯ!!! НЕТУ!!!

ПППС: и волосатый бегемот нэт! Я сама хочу!!!

Зима. Крестьянин. Снег. Лошадка.
Ноябрь. Метро. Невкусный кофе.
Хоть пять кусков - опять несладко.
Опять несладко, да и похер.
Опять несладко. Елки-палки,
Кафешки точками в пространстве,
А в морозильниках русалки
На льду, вмороженные. В профиль
Все ничего. А в фас - так страшно,
Что, кажется, наверно пофиг,
От гриппа сдохнешь или пьянства,
(Хоть белка постремней годзиллы),
Забора расписного возле
(Душа моя, уже - иди ты..!),
Иль под колесами мудилы,
Вчера обмывшего покупку
Машины, взятой по кредиту,
И не проспавшегося после.

Нифига форум не заработал. Возможно, я тормоз и лох. Но обязательно заработает!

Между тем, хочу сказать спасибо Жене ManGustA и Luka_sun за посылки, все подошло, а ManGustA особенно за довоз всего этого дела. Также спасибо Флоранс и не_Крошка, хоть мы так и не состыковались, за желание помогать)

Раз уж заговорили про сайт, хочу поблагодарить Московский_Сплин, хоть он и шифруется (Андрей, если это низя писать, то я удалю!))), за офигительно сделанную страницу. Если там и есть какие-то визуальные косяки, то это потому, что иногда у меня бывает оччень специфическое видение ситуации, плюс я иногда здорово торможу, как с форумом, ты уж меня извини)

Также не могу не восхититься юзером Hooker за блестяще проведенную операцию по вывозу невывозимого юзера Гей-удолбаный-в-хлам из Питера (Саша, ты герой, я не верила), а Тане Devchenki_ne_plachut по поводу помощи вышеуказанному юзеру Гей-удолбаный-в-хлам тоже респект. Тань, смс я получила, но денег не было ответить, да)))

Пока ползала в настройках дневника, обнаружила в поисковых запросах здоровенные куски своих стихов, правда, в несколько видоизмененном варианте. Так вот, мой сайт http://www.katyasalem.ru/ работает! Там можно скачать песен и позырить стихов.

Контент будет обновляться, в частности раздел арт, ориентировочно завтра начнет работать форум, о чем отдельно сообщу.

Вот к этим запросам, по которым народ попадает на мой дневник:

козявка
картинка козявки
козявка картинки
злая свинья картинки
злая свинка
свинья средневековая (!)

А также (барабанная дробь) - бегемот-сервис...

...прибавились следующие:

песня козявки
злая свинья фото

Я хочу посмотреть на этого человека. Или людей. А тег "песня козявки" уже хочется начать прибавлять к каждому второму посту.

В городе пропали цвета. Просто исчезли. Утро серое, как старая вата, день серый и мокрый, как свежая акварель с тремя помойками и трубой от спрятанного завода. Красный кирпич, кажется, единственное, у чего сохранилось подобие цветности, а все прочие яркие пятна - автомобили у подъезда, зонты, шмотки - настолько выпадают из общего ряда, что зрение отказывается их замечать.

А вечером, когда включаешь свет и наливаешь чай, цвета возвращаются. Оранжевыми стенами возвращаются, и зеленой жабой на мониторе возвращаются, и тепленькими желтыми лампами в рогатом ночнике возвращаются. И сдвинуть шторы. Аквариум должен быть только для тех, кто внутри.

Меня находят по следующим поисковым фразам (я щас залезу под ноут и буду там жить нахрен), вот таким:

козявка
картинка козявки
козявка картинки
злая свинья картинки
злая свинка
свинья средневековая (!)

А также (барабанная дробь) - бегемот-сервис...

Представьте себе - алло, я вас слушаю, да, это бегемот-сервис. Не, я под стол пошла. Пальму туда себе поставлю, лампу и диван.

В пейзажах мне обычно не хватает чудовищ.

Если зелёненький прудик и березки - то пусть зелёненькое вылезает из прудика, с бородавками и все обвешанное мокрыми хвостиками прудовой растительности. Смотрит жалостно, и просит пожрать. Хоть сухарик или сыроежку.

Если типа немецкий пасторальный пеззаж - пусть из-за дуба подглядывает, толстое и с маленькими глазками, серое и сердитое, и хвост короткий и волосатый, и уши. Хвостом машет и нервно хрюкает. Питается бабочками. И людьми, когда вырастет. Носит с собой котелок, которым не пользуется - любит суп, но не умеет его варить.

Если Африка - пусть оно будет прозрачное и клубящееся, как будто бы из песка и дыма, и как будто оно самум, а глаза красные и светятся в темноте. А когда под утро ложится спать - сворачивается клубочком у подножья бархана, неподалеку от оазиса. Оазис красивый, но в оазис ему нельзя.

А если пейзаж морской - пусть валяется вечерами на гальке, и подставляет розовое от заходящего солнца брюхо волне и хрустит ракушкой. Задние лапы в прибое, и смотрит на закат. Сонными глазами. Синими. Всеми тремя.

Какая-то трава, типа африканской, росшая с кактусами уже года два, родила метелку. Метелка больше всего похожа на молодую пшеницу. Что за трава - не знаю, я ее сперла вместе с кактусами. Весна чтоле?!

Наводящая на размышления подборка утренней музыки; Losing my religion, What if God was one of us и Go down, Moses - Армстронга. Композиции выбирались без всякого умысла, методом тыка во все, что катит на данный момент чисто по звуку. Правда, еще вкралась песенка Loser Бека, но это тоже неспециально...

Выпал снег. И буря была, а грома не было. А сейчас даже через стеклопакет чувствуется, как там тихо.

PS а еще во сне можно писать посты. Но маленькие.

Хочется что-то светлое написать. Негрустное что-то. Фиг. Слишком сверху дождь, а снизу холодно. И повсюду темно. Сказочник из меня не ахти, я только про драконов умею. А кому надо про драконов, после Урсулы-то Ле Гуин...

Однажды мы с Кедровой решили выпить.

В час ночи. Не то чтобы прямо выпить, но типа вина. Шли по улице и решили. Это был период какого-то говна с акцизами и молдавскими, кажется, винами, но в ларьке около метро Новослободская нам продали бутылку. Мы сели на остановке и решили продавить пробку проверенным в боях ключом от домофона. Пробка оказалась круче, чем сперва показалось, и не продавилась. Тогда Кедрова, подумав, вынула откуда-то из головы большую железную заколку для волос. Попыхтев минут десять, мы поняли, что бутылка не поддастся нашим слабым женским рукам, а заколка наоборот гнется, и обратились за помощью к залу. Первыми подошли два юных скейтера. Они побились с бутылкой минут пять и призвали на помощь изящного юношу с ноутбуком и в плеере. Втроем они тоже не справились, и позвали пожилую армянскую пару, просто обязанную знать толк в открывании вина. Армянин достал нож, и попытался расковырять пробку ножом. Фигу! Несколько испуганные размахом событий, мы с Кедровой отодвинулись на краешек скамеечки, пока эта разношерстная толпа безуспешно пыталась открыть наше вино.

Как результат: вина нам так и не досталось. Бутылку мы оставили утренним бомжам, а сами пошли в Седьмой континент и купили банку японского фруктового, коим и напились. По дороге мы нашли волшебное кафе с фонариками, в которое затем хотели вернуться. Но так и не вспомнили, где оно.

А заколка до сих пор гнутая. И Кедрова до сих пор носит ее в голове.

Однажды мы с Кедровой шли по просыпающейся Москве. По, страшно сказать, ПУСТОМУ проспекту Мира.

С пивом. Страшно хотелось писать и домой. Писать хотелось даже сильней, чем домой. И тут мимо навострился проехать утренний троллейбус. Стой! - сказала я ему и грозно вытянула руку. Троллейбус, мягко шурша стертой резиной и мелодично погромыхивая рогами, послушно остановился. Ручной! - в восторге подумала я и нежно похлопала его по облупленному голубому боку.

Я с детства знала, что они живые.

Однажды Кедрова ехала по эскалатору и от усталости курила. Кедрова была трезва, прилично одета и даже не ругалась.

А вот у меня были синие волосы. И как-то раз с этими волосами, около метро Коломенская (давно это было), разговаривая по мобильному, прихлебывая кофей из пластика и куря, я вошла в набитый трамвай. За спиной висела электрогитаро фендер. В вагоне почему-то стало тихо. Тут ко мне подошла контролер, я извинилась за отсутствие билета и пообещала щас же приобресть; контролер от моей наглости охнула и я, оглядев мизансцену и абсолютно волшебную себя, тоже охнула и от ужаса пробормотала первое, что пришло: А МОЖНО Я ДОКУРЮ? Зал замер... И ведь таки докурила!

Морали не будет. Просто кончились сигареты.