В этом ноябре, хожу, раскладывая осколки себя самой по углам, как старые нелюбимые вещи. В дыму от пожарища, на котором догорает очередная порция несбывшихся мечт. "И повторится всё как встарь..."? Даже смешно.

Я столько лет твердила всем вокруг, о том, что любви нет. Теперь, в свои неполные 20, я, кажется, и сама почти поверила. Наверное Она - тоже. Или просто обиделась. Уж лучше бы и я поверила целиком, ведь имено это самое "почти" и заставляет озознавать свою ошибку. Именно оно отдаёт болезненным чувством вины перед собой и, как ни странно, перед жизнью. Оно напоминает последнюю область возле сердца, которая всё ещё пульсирует жгучей болью, в то время как остальное тело уснуло в бесчувственной анастезии.