Смотрю на белое поле и овладевает мной писательский кретинизм. Ни одной мысли. Вот когда надо добиться отсутствия мыслей, таки фигли. Как только надо мозгами собраться, та же фигня.
Сейчас буду сидеть и насильно выдавливать из себя строчки. Понапишу ерунду, которую и читать стыдно. И почему? А потому что без воодушевления.
Сегодня фильм смотрела Джейн Остин. Впечатлилась и разволновалась. Я всегда волнуюсь, когда читаю книги или смотрю фильмы про писателей. Особенно про писательниц. Я знаю, конечно, что это, это моя мечта напоминает о себе. Последнее время она напоминает о себе не желанием творить, а болями в сердце. Мстит за то, что я ее бросила.
Читала не так давно Дневник мага (спасибо доктору Владу за рекомендацию). Ушами читала, в смысле слушала, что только усилило впечатление. Коэльо написал, что когда человек отказывается от мечты, она не уходит, но потом забытая и забитая умирает, и начинает гнить, убивая человека. Так оно и есть. И хотя у меня еще нет всех признаков того, что моя мечта умерла, я конечно плюю на нее. А спокойстивее все не приходит и не приходит. Да уж, покой мне только снится. Эх, подождала бы недельку и родилась в июне. Видела я июньских близнецов, вполне спокойные, уверенные в себе люди, находящие плюсы в своей двойственности. А у меня весь набор красивостей: и в мае родилась, и близнецы (та еще шиза, что есть, то есть), и еще и воздух неуравновешенный. Вот такая я лапочка.
Эх. Пора мне брать себя не то что в руки, а в ежовые рукавицы. И выбивать лень, а на ее место вправлять мОзги.