Подарить бы отцу мою книгу стихов,
Чтобы он удивлённый не вымолвил слов,

А читал бы моих откровений слова
И под рифмы кивала б его голова,

И глаза бы светились отцовским теплом,
И уютом наполнился б снова мой дом...

Только очень давно нет на свете отца,
А стихи мимо книги летят бесконца...

И к нему прилетев обо мне говорят,
С голубиною почтой возвращаясь назад

И ложатся в блокнот тем же самым стихом
Что когда-то отец мне читал перед сном.

* * *