На столе лежат остатки рассвета,
Это я рассыпала с утра фиолетовые тени.

На столе кучи книг и где-то в глухих завалинах лежит последний выпуск журнала Glamour. Нет вы не подумайте, я не отношу себя к этому ряду слабого пола, которые бездарно тратит время и деньги проводя время в магазинах в поисках очередной юбки от Prada и пиджака от Dolce. Совсем нет. Хотя я тоже люблю посещать магазины чаще чем раз в месяц. Но в голове у меня никак не сплошные тряпки да гламур. Да и слово это "гламур", мне совсем не по нраву. Тогда почему же на столе лежит этот журнал? Журналы, это единственная вещь, которую я успеваю хотя бы не перелистывать, а читать заголовки. Последняя книга, которую я прочла была "Любовница" Вишневского. После этого я конечно же купила уйму книг, но больше чем перечитать критику и рецензию нет сил. Даже не сил, а времени.

А вот уже закат...

И снова время бежит от меня. Как бежал белый кролик от Алисы. Я не успеваю угнаться за ним. И стрелки так стучат тревожно...И в сутках так мало времени...Еще бы чуть-чуть и я бы все успевала. И может быть наконец таки закончила все то, что так не успела.

Скоро ведь весна, говорю я себе, но почему-то мое сердце не хочет этого слышать. Еще совсем недавно я так трепетно ждала ее, а сейчас я никак не хочу прощаться с зимой. Меня ждут перемены вкуса горького кофе. И ожидание их пугает меня, как пугает неизвестность...

А я все так же продолжаю рисовать черные стрелки на глазах и сверху присыпать их сахарной пудрой.

Пусть будет слаще...

"Горбатая гора" фильм не о геях! Это фильм о любви. О трагической любви. О любви, которая сильнее смерти, она трагедия и надрыв, она вечная, хотя не может жить долго.

Любовь не рождается, она создается.

Еще в раннем детстве я поняла, что одиночество - это то, без чего я не могу существовать.
Да, наверное это звучит достаточно глупым для тех людей, кто меня достаточно хорошо и долго знает. Ведь я никогда не бываю одна. Иногда даже кажется, что не я кручусь в мире, а мир крутится вокруг меня.
Друзья, знакомые, родители, любимые, любовники - все это всегда со мной. Я могу спокойно выпить чашечку кофе с незнакомым мне человеком, посидеть под подъездом с незнакомой девушкой и выпить с едва знакомой личностью.
Да, я такая. И меня это ни сколько не пугает.
Но мое одиночество - это не тогда, когда я сама в пустой квартире, завариваю себе кофе и разговариваю с воображаемым другом. Нет. Мое одиночество - это когда среди шумных людей, в веселой компании, понимаю, что эти люди для меня чужие. И даже будь они самыми близкими для меня, им никогда не понять меня окончательно.
Да в принципе это и не удивительно. Я сама себя окончательно не могу понять. Во мне живет столько личностей, что я порой могу заменить театр с его актерами.
Быть может я актриса. Да, мне это говорили не один раз. Я живу словно в театре. Тысячи масок, костюмов, липовых улыбок. Порой приходится очень тяжело. Но вжилась в этот образ актрисы, что не могу от него избавится.
Одиночество - это отдых для меня. Это то время, когда не нужно притворятся, что тебе это нравится. Это то, когда ты можешь сесть за стол и писать. В одиночестве меня всегда посещает муза, наверное потому я так люблю это время.

Одиночество - это не приговор. Это то, с чем я живу спокойно.

А в прошлой жизни мы все были ангелами, с белоснежными, как только что выпавший снег, крыльями за спиной.
И жили мы совсем по другому, где-то на небесах. Могли всю ночь с Никтой и Селеной рассматривать ночное небо, а с Аполлоном встречать рассвет. Купались в морской пучине с Посейдоном и играли под водой с Нереидами. И было все так просто и безупречно.

Мы никогда не говорили о прошлом, и не вспоминали утраты. Быть может только потому, что их у нас не было. Мы ничего не искали и не ждали. Все приходило само собой.

По утру мы летали выше облаков, где горы снега. Мы не падали и не разбивались, как разбиваются сейчас самолеты.
Если влюблялись, то только однажды и эта любовь была чистой и светлой. Любовь не создавала слез на наших лицах, она заставляла нас только улыбаться.

Но теперь все по другому.
Мы можем лишь во снах летать и представлять, как выглядят облака, там в поднебесье. Мы купаемся в отравленных морях и собирают для нас пищу люди с холодными, как лед сердцами.
Даже любовь изменилась. Теперь любят за что-то: за деньги, ум, статус,а не просто так. Все меньше остается той нежной любви. И небо над нашими головами реже становится голубым, а все чаще над нами нависают серые тучи грусти.