Закрой глаза. Твои щеки чувствуют ветер, под пальцами ног едва слышен хруст. И не ясно, действительно ли он есть, или ты сам его придумал. Так или иначе… Этот слабый звук, едва прорвавшись в твое сознание, пробуждает тебя. «Вперед. Ты готов к утру».
   Ты дышишь глубоко и спокойно и, наконец, открываешь мир своим глазам. Кажется, все вокруг тебя только и создано, чтобы однажды быть запорошенным снегом и нести умиротворение всем, кто умеет дышать. И эти минуты – они именно сейчас.
   Под звуки фортепиано летят маленькие, чистые, искренние… Ты собираешь их ресницами, провожаешь взглядом. Любуешься, как танцуют снежинки в твоих волосах под сонаты Бетховена. И существуют они, кажется, для того, чтобы олицетворять эти мягкие, светлые ноты. Ты идешь по земле, ты ловишь ладонями звуки. Они тают в твоих руках.
   Ты все идешь вперед, достигает абсолюта твое единение со всем этим – чем дальше, тем больше. Снег и сонаты. Сонаты и снег. Они мелко бьются в твое лицо, стучатся в зрачки, и тебе приходится шагать с закрытыми глазами. Ты доверяешь им. Доверяешь снегу и музыке.
   Иногда, на пешеходных переходах или поворотах, твои глаза открываются. Ты проходишь вдоль ровной серой стены, исписанной чьими-то жизнями. Она тоже здесь, с этим снегом и этой музыкой. Только она уже из других историй.
   Они щекочут твой нос. Они говорят, они признаются! Ты идешь, ведомый их чувствами, а они падают на линии твоих жизней и отдают тебе все, что есть. Это доверие. И, может быть, это даже любовь. Кто знает, возможно, однажды на ровной серой стене неподвижным кадром будет запечатлена и ваша история. Твоя, Бетховена и пелены белых искорок от облаков до самой замерзшей земли.