В колонках играет - новости
Настроение сейчас - )))))

"""""Красным лягушкам посвящается"""""
Примэрзли мозгИ
К коробке-черепушке!
Попёр бредовый стих,
Как в жёлтом море
Красные лягушки.


"""""""Вечер курьерский"""""""""(что вижу, то пою)
В ожидании чуда летают пакеты
Над моей непонятного цвета башкой.
Я стрельну сигарету
У какого-то панка.
Недождавшись колёс,
Поплетуся домой.

"""""Слава глючным поэтам"""""""
Мне говорят: "Опять пьяный?"
А я утверждаю "НЕ ПИЛ"
"Ты пляшешь ломбаду с ментами!"
А я утверждаю "не пил"
Трясут все за плечи:"ПРОСПИСЬ"
"Пошёл на хер глюк!!!
Пошёл к чёрту!!Брысь!!""

""""Посвящениею граду первопрестольному"""""(филосовско-бредовые, отдельное спасибо друзьям.....коллегам....знакомым, поделившимся впечатлениями и местами даже фотографиями)

"""""Городское море""""""
В рогатом тролейбусе синем
Я вижу квадратное море огней.
Загадка сея не загадка.
То море железных коней.

"""""Фонарь"""""
Мне недавно сказал один мудрец,
Что простой желтоглазый фонарь,
Он в ночи не фонарь.
Он маяк.
Для разбитых нечайно сердец.

""""""Новогодний кактус""""""(мега ёль!!спасибо фоткам)))
ПОд неким кактусом встречаем Новый год.
Вот только с толку сбит наивный наш народ.
Мигают лампочки гирлянд,
Кружиться шариков наряд,
А рядом зеленеют травы
И колосятся весело дубравы.
Засыпан Хьюстон и Лас -Вегас,
Но объясните, как Москве без снега?

Я рисовал белым мелом на белых станах. Это казалось мне так забавно. Только я знал, где портрет ангела, а где японский иероглиф, где отрывок из Лунной санаты, а где тонкий узор лилии. Всё это знал только я.
Я водил кусочком льда по серебристой глади зеркала и удивлялся. Мне казалось, что зеркало плачет. Я думал, может мне плакать вместе с ним? Но я просто любовался бегущими по стеклу ручейками воды.
На столике в её комнате горела свеча, но она не видела меня. Она спала, свернувшись в клубок среди роскошных тканей. Я сидел и смотрел на огонь. Я подставлял руки к огну, так близко, что он жарко касался моих рук. Мне нравилось быть с огнём наедине. Он был тих и смиренен. Я мог потушить его одним вздохом, но не хотел...Я хотел тепла...
Теперь я только художник. Во всём мире для меня существует только музыка...Пение тонких струн, бегущие вперёд строки...

В колонках играет - кабельное ТВ
Настроение сейчас - обычное ночное

В общем стихи у меня мрак)))

****
Я себя распял на кресте.
На кресте, что мои грехи.
Искупленья искал в вине.
В героине растворил сны.
Я не видел свою жизнь.
Избавленьем считал себе смерть.
Я любовь поменял на нож,
По рукам распустил узор.
И зардевшись неть потекла
Красным шёлком на кафельный пол.
А что дальше...Пустой бред.
Замыкаюсь в безуя круг.
Я прожил может 20 лет,
Но ни с кем, никогда и не тут

В колонках играет - Уильям Шатнер: Как...
Алый брахат.
Страсть.
Поцелуем задавлен стон.
Твоё тело в изгибе тонком
Изваял моря бог -Посейдон.
Твои волосы собраны в косы.
Золотыми блестят звездАми
За тебя отдавали жизни.
За тебя я стрдал годами.
Ты меня в раба превращала.
Жаркий взгляд, но холодные руки.
Ты лгала и опять обешада
Я забыться не мог в этой муке
Я убил тебя так нечаянно.
Так любил тебя беспощадно.
Целовал тебя так отчаянно
Но тебе ведь живого не надо.
Чёрный шелк
Алый бархат
Огонь.
Я сгорел.
Ты сгорела со мною.

В колонках играет - Альянс- На заре
Настроение сейчас - отличное))))

Некоторое время назад гуляла где-то в центре среди старинных особняков, рядом с театром Ленком, куда мечтаю попасть и родилась у меня в голове такая история. Она правда ещё сырая. Её бы подредактировать, но лень, так что пусть пока так будет.

Небольшая улочка, загородившаяся от шумных проспектов стенами старинных особняков. Домики стояли, тесно прижавшись, друг к другу, как давние знакомые. Разноцветные стены дарят улочке весёлый, праздничный вид даже в этот переменчивый день. Глаза- окна в резных рамах отражают, то хмурь и грязную, пасмурную серость, то озорной солнечный зайчик прыгает по белым облакам, плывущем в небесном океане.
В дверях небольшого кафе тоненько зазвенел колокольчик. Вот и первый посетитель.
Маленький заспанный мужичок с огромной сумкой сел к крайнему столику у окна. Сейчас он будет пить свой кофе, лениво полистает газету, после закажет яичницу, покурит в ожидании заказа, поев, улыбнётся, что-нибудь скажет официантке, рассмешив её, и уйдёт. Он приходит каждый день. Каждый день повторяется одна и та же сцена.
Обычно следом за ним приходит высокая, светловолосая женщина в деловом костюме. Её взгляд из-под тонких очков, несколько жёсток, строг. Она, наверное, учительница. Хорошая учительница. Она всегда выглядит на отлично, но это стоит ей не малых трудов. Утром она обычно берёт какой-нибудь салат, немного шоколада и зелёный чай. А вечером всё повторяется. Только уже нет шоколада.
Часто она сидит за столиком у торшера. Её красный, остро отточенный карандаш скользит по неровным строчкам детских тетрадок.
Много ещё всяких людей заходят в маленькое кафе под зелёной вывеской. Каждый раз звонит серебряный колокольчик. Кто-то приходит сюда часто, кого-то видишь не каждый день, другие просто гуляя, заходят пообедать или выпить чего-нибудь. Иногда бывают шумные, галдящие туристы с фотоаппаратами. Они много снимают, шутят, радуются, удивляются, что-то оживлённо обсуждают.
Он приходит всегда в одно и то же время. Часа в два по полудню. Он садится за столик слева, в углу. Из окна виден театр, особняк какого-то аристократа, магазинчик, где продают всякие безделушки для туристов.
Он уже не молод, но и не стар ещё. Ему лет пятьдесят- шестьдесят. Он всегда аккуратно причёсан, но щёки заросли светлой, чуть седой щетиной. В любое время года на нём поношенный плащ, серая старомодная шляпа, которую он небрежным движением руки кидает на стол. Он немногословен, но все настолько привыкли к нему, что и представить не могут, что столик слева может пустовать.
Молчаливый посетитель такой же символ и знак кафе под зелёной вывеской, как серебряный колокольчик или известный на всю округу кофе с какой-то настойкой- фирменный рецепт.
Никто ничего толком не знает об этом загадочном человеке. Зовут его толи Александром, толи Олегом. Сам он называет себя Актёром. Почему никто не знает.
При нём всегда потрёпанная тетрадь с каким-то полуистёртым, позолоченным рисунком. Он много пишет и пьёт. Никогда, однако, никто не видел его пьяным.
Где живёт и работает человек, зовущий себя Актёром, никто не знает. Большинство считает, что он связан с театром. Откуда ещё взяться его прозвищу.
Актёр всегда приходит в 2 часа. В четыре он покупает большую булку белого и уходит в парк. Он сидит на берегу пруда, курит и кормит уток. К шести он всегда возвращается.
Он смотрит на людей, заполняющих улочку перед спектаклем, встречает взглядом машины. Кажется, что он ищет кого-то. Вечером он основа курит. У него есть очень красивая серебряная зажигалка, на которой умелая рука выгравировала удивительного изящества цветок.
Когда спектакль заканчивался Актёр поднимается, берёт шляпу, оставляет на столике нужную сумму денег, прощается, торопливо уходит. Он смешивается с толпой, уходящих их театра и появляется только на следующий день.

Сегодня очень жарко. В густом воздухе витает тягучее ощущение грозы. Маленькая жёлтая птичка, которую купила хозяйка кафе, сидит нахохлившись. Даже старый рыжий кот, почему-то названный Ватсоном, спрятался куда-то в спасительную тень.
Вот как всегда пришёл Актёр, опустился за свой столик. Он спокойно сидит, щурясь от Солнца, затем начинает что-то нервно записывать, словно боясь потерять тонкую ниточку мысли.
Вскоре появляются и другие посетители. В основном разговор вертится вокруг погоды. Жара мучает всех.
-Как жарко. Не могу. Скорее бы кончилось эта неделя!! Так хочу удрать отсюда!!- восклицает женщина в цветастом сарафане.
Ох, как же я тебя понимаю…-вздыхает раскрасневшийся мужчина в деловом костюме, наливая ещё воды.
Все говорят и думают только о жаре.
Четыре часа. Актёр покупает бутылку воды.
- Жара- говорит он, лениво потягиваясь и тихо исчезает из кафе. Всё идёт своим чередом.
Вдруг налетает бешеный порыв ветра. В мгновение всё замирает. Тишина. Кажется, что даже цветные стены, прислушиваются, ждут чего-то…Вот наконец…Первые, долгожданные капли тяжело упали на изнурённую землю. Первые робкие капли, а затем небо разлетелось вдребезги от оглушительного громового удара. Дождь уже не стеснялся, не боялся, что его не примут. Потоки освежающей воды устремились по окнам, стенам, ручьями звеня по асфальту, перебиваемые громом.
А дождь, как художник, решивший, наконец, раскрасить давний набросок, смывал тяжёлую серость, густую, рыжую пыль. Из его акварелей вставал новый, чистый, умытый город.
Воздух сразу заиграл множеством потерявшихся запахов. Острый аромат зелени, синий запах воды и неба, кружевная вязь цветов, манящая горечь свежего кофе.
Все люди вдруг в едином порыве кинули свои дела и счастливые выбегали на улицу, под дождь. Они веселятся. Они рады дождю, который облегчит их жажду. Они улыбаются, смеются, бегают по лужам, позабыв, что кто-то из них директор крупной фирмы, кто-то серьёзный профессор, кто-то трудяга-таксист.
Только Актёр всё так же сидит на своём месте. Сегодня он вернулся раньше, чем всегда, войдя в кафе с третьим ударом грома. Чудесным образом дождь пощадил его одежду и волосы.
Блестящий, светлый, яркий, свежий дождик…Серебристые капли, всполохи-змейки молний, музыка грома. Но Актёр…Как это странно. Неужели ему всё равно? Вот вдруг на его спокойном лице появляется лёгкая улыбка.
- Сегодня. Я знаю- тихо говорит Актёр. Он снова что-то быстро пишет в своей тетрадке, переворачивает последнюю страницу, задумывается ненадолго. Вот ещё несколько строк.
Гроза затягивается и уже не все так счастливы, как в начале. Люди возвращаются под крыши, но дождь всё ещё занимает всё их сознание и мысли. Всё ещё витает в воздухе ощущение праздничного восторга.
Вот почему-то поднялась суматоха. Продираясь сквозь толпу, бежит молодая девушка. Она расталкивает всех и быстро вбегает в маленькое кафе. По улице пробежало ещё несколько человек, пара полицейских. Девушка осматривается.
- Можно?- спрашивает она Актёра. Тот кивает, мягко улыбнувшись.
- Вот ты и пришла.- сказал он.
- О чём вы? Вы полицейский? – она выронила сумочку. Посыпались какие-то дамские мелочи.
- Не бойся. Я не полицейский. Мне всё равно, что ты воровка. Главное, что тебя зовут Полина?
-Да, откуда вы знаете?- она испуганно смотрела на него.
- Это не важно. Просто знаю потому, что всё это время я ждал именно тебя.
- Вы ненормальный? Или пьяны?
- Может быть.- он усмехнулся- Мы все немного не в своём уме- он помолчал- Это тебе- Актёр положил перед Полиной свою тетрадку. Полина опасливо смотрела на своего собеседника. – Не бойся меня. Я ведь не желаю тебе зла.- сказал он, заметив нерешительность девушки.- Это ведь Судьба привела тебя сюда.- он улыбается. Его улыбка излучает удивительную доброту и тепло. Полина взглянула в его светлые глаза и взяла в руки тетрадь. Она верит ему.
Неожиданно Полина чувствует что-то тёплое. Старая тетрадка светится мягким жёлтым светом, а по потрёпанной картонной обложке бегут тонкие золотые полосы. Они складываются в причудливый узор, переплетаются словно живые. Постепенно из хаотичных движений золотистых ниточек вырисовывается фигура девушки-феи. В её длинные распущенные волосы вплетены золотые ленты. На белой шее висит ожерелье из серебряных звёзд. Она сидит на поляне в чудесном сказочном лесу. В её тонких ладонях лежит нежный цветок. Кажется, что всё вокруг такое живое. Вот ветер шевелит изумрудную траву, вот скользят в танце несколько бабочек. Кафе наполняется ароматом лесных трав, а волшебный красный цветок манит к себе. Так он прекрасен, но страшно прикоснуться к нему, что бы не разрушить это волшебство. Вдруг всё вспыхивает золотистым светом, и сказочная картинка замирает на обложке красивой, абсолютно новой тетради.
Поражённая девушка во все глаза глядит на удивительного человека. Он лишь лукаво улыбается.
- Я- Актёр. А ты знаешь кто ты, Полина?
- Я…
- Нет, нет. Тихо, девочка. Пока ты ещё не поняла себя. Не торопись. Ты всё узнаешь, когда откроешь эту тетрадь.- перебил он.
- Но…
- Да, Полина, ты станешь…Хотя, ты сама всё узнаешь. Я скажу только одно: видишь- он указывает на здание театра, с фасада которого на улицу смотрят маски. Одни улыбаются, другие грустят, третью смеются…- Видишь, Полина, вскоре ты войдёшь в эти двери. На тебя будут смотреть, как на богиню. Тебе будут дарить цветы и восторженные взгляды, а то что ты совершишь не забудет никто. Ты всё узнаешь и поймёшь, открыв свою Книгу.
- Но как это…Что это за чудо?
- Это судьба привела тебя ко мне. А теперь тебе пора идти своей дорогой, девочка. Но не забудь всё, что я сказал тебе. – Полина поражена. Она медленно поднялась, прижимая к груди сказочную фею с красным цветком.
- Спасибо.- в ответ он только улыбнулся, но потом добавил
-Только не говори никому про нашу маленькую тайну. – Чуть ли не вприпрыжку Полина выбежала на улицу. Вскоре она пропала в толпе, даже не вспомнив об украденной сумочке.
Актёр подобрал сумочку, покачал головой
-Аяяй. Ну, да ладно. – сумочка вдруг закрутилась волчком и исчезла.
Актёр поднялся.
- Вот и всё. – он улыбнулся хозяйке.- Мария, никогда не закрывайте и не продавайте ваше кафе. Это ваша Судьба. А эта девочка ещё вернётся сюда. Я приду посмотреть на неё. Мы с вами ещё будем гордиться ей. – он неторопливо вышел на улицу. Подал голос колокольчик, сыпанув золотистой пыльцой. В разные стороны разлетелись разноцветные бабочки.
Актёр постоял немного, оглянулся на театр и зашагал вниз по улице. Мария выбежала следом за ним.
- Подожди! Стой!- крикнула она- Кто ты?
Он приветственно приподнял шляпу, улыбнулся своей доброй улыбкой. Марии показалось, что лицо его помолодело, а седеющие волосы легко зазолотились.
-Волшебник.

В колонках играет - Секрет- Ленинградсоке время
Настроение сейчас - ночь всё-таки...


По-видимому, моему дневу отведено моей же волей ещё некотрое время для существования. Хотя скорее не волей, а ленью. Лень мне новый делать. Пока пускай этот будет. Вот, для затравки, небольшое твореньеце.

*Ты убила меня*

Такое странное ощущение. Я знал, как это…Я знал, что так будет…Ты убила меня. Что я сделал? Чем это заслужил? По правде говоря, сделал много такого, чем заслужил это…Я предатель. Ты верила мне. Все они верили мне, но что я могу сделать теперь. Я сказал тебе всю свою последнюю правду. Я не тот за кого ты меня принимала...Все вы…
Твои глаза так ярко, так красиво вспыхнули. Ты в ярости. Ты так страстна, так прекрасна в этом своём порыве. Ты такая настоящая в этот момент.
Я почти угадал твои действия. Мы одни с тобой здесь, на этой пустой улице…Просто тихий, глухой тупик…Кривой, бесфонарный переулок. Моя рука уже потянулась к пистолету, но что-то остановило меня. Или мне это только показалось? В любом случае…Так больно…Очень больно…А ты…Ты оказалась быстрее…сильнее меня.
Сначала хлопок. Знакомый, уже привычный всем нам звук выстрела. Знакомый до боли. Никогда не думал, как смешна эта фраза…
И вот раскаленная пуля…Маленький, смертоносный кусочек свинца с лёгкостью пробивает мою грудь, круша рёбра. Горячо внутри…Меня словно ужалила пчела. Только её жало я могу вытащить, а жало свинцовой пчелы-убийцы навсегда останется в моём теле…Такая горячая боль. Такая холодная стена за моей спиной. Сколько ещё она удержит меня? Несколько. Вот я падаю. Медленно сползаю по стене, как в дешёвом кино. Я ещё цепляюсь за жизнь, но зачем мне эта никчёмная, грязная жизнь? Смерть может быть моей свободой? Я не знаю. Сейчас я не уверен не в чём. Странно, но пока я был жив, моё существование…или лучше всё -таки жизнь?...Всё это казалось мне если не идеалом, но по крайней мере не такой дешёвкой, глупостью, бессмыслицей…Ты как хирург, ловко вскрыла мою душу. Сам я не знаю, что ты там увидела. Могу лишь догадываться. Ты ведь не стала зашивать эту рану кристально-прозрачными, золотыми нитями…Кажется, у меня бред…Что я говорю тебе, лёжа вот так, как пришпиленная к листку бумаги бабочка или кузнечик? Я кажется, извиняюсь? Прошу прощения? Почему-то ещё надеюсь на тебя? Я не узнаю своего голоса…Сейчас он похож на хлюпанье…Кваканье лягушки…Не уверенности, не силы, жалкая мольба…
Винить тебя в своей смерти? Нет. Не стану. Возможно, что ты права, не дав мне убить или предать ещё кого-нибудь.
Ты ничего не отвечаешь на мои мольбы. Ты просто уходишь, не обернувшись…или всё-таки кинула мне прощальный взгляд, который, правда, ничего уже не решит?
Говорят, что пред смертью люди видят всю свою жизнь. Не знаю. Свою я, видимо, прожил не правильно. Я видел только тебя.
Да, ты сделала странную вещь…Ты вдруг вернулась ко мне и забрала пистолет. Ты даже сейчас боишься меня? Почему? Или я слишком много беру на себя? Напугать тебя…Мне хочется засмеяться, но я знаю, что это отнимет у меня последние силы, а мне хочется знать продолжение этой сцены…Ты быстро обыскала меня. Не поверила, когда я сказал, что у меня нет ничего с собой…А вот это было правдой. Я не понял только одного…Для чего, уходя, ты сорвала цепочку с моей шеи? Жаль, что я не могу спросить. Мне так хочется знать это, но у меня больше нет времени…Я провожаю тебя…Ты сдержала слово, когда говорила, что не пожалеешь предателя…Прощай…Или может до свидания?
Я ещё слышу отзвуки твоих шагов…Различаю смутный силуэт в странном багряном тумане… Только сейчас я понял…Ты убила меня!!! Я умер? Я не знаю. Просто так случилось в моей жизни. Она кончилась, и меня больше нет…Хотя, я забыл кое-что…Так я стал призраком…

В колонках играет - Симпсоны
Настроение сейчас - трудовые будни

Георг медленно брёл по холодной, тёмной, словно вымершей улице города. Город, и правда, казался каким-то нагромождением безликих, оплавленных камней...Георг вдыхал горький, удушливый воздух, пропитанный пылью, кровью, гарью множестав душ...
Томившее Георга одиночество здесь казалось схожим со всем этим разрушенным миром...Таким же пустым, как и он сам.
Одиночка закурил. За спиной послышался шорох. Он машинально положил руку на кобуру. Она была пуста...Да, пуста...Он ведь сам оставил пистолет дома...Если то место, откуда он сбегал по ночам, можно было назвать домом. Он как птица в золотой клети. Вроде бы ему дают жить, но такая жизнь убивает его. Это просто продление мучительного существования, в которое давно обернулась его жинь.
Поэтому кобура была пуста, поэтому он не прятал чёрного кителя с орлами, поэтому ярко блистал череп на фуражке. Он надеялся, может убьют и избавят от мучений.
Неожиданно, что-то упало, скрипнула арматура...Он обернулся на шорох.Серая невидимая тень опасливо скрылась в каком-то тёмном провале.Тут Георг почувствовал чей-то взгляд. Снова резко обернулся. Он почти не видел её...Она смотела ему прямо в глаза. Беспокойный свет Луны на мгновение осветил её худую, измученную фигуру...Но взгляд этого затравленного существа, в котором не было ничего кроме отчаянного желания выжить...Его сердце сдавила боль, ведь в нём самом уже не было этого желания. Он торопливо ушёл, почти сбежал, не в силах выдержать этот взгляд.
Он заметил какой-то пустой, чудом уцелевший после бомбёжки дом, поднялся по полуразрушенной лестнице, в темноте ободрав руку, но ему было всё равно...Он стоял в пустом оконном проёме странно посеребрённом...Это был лунный свет. Свет? Нет. Свет давно уже смешался с пеплом разрушенных городов, сломнных жизней, исковерканых судеб...Он смотрел на Луну, сбивчиво шепча тихие слова какой-то песни. Луна освещала его бледное, худое лицо. Он казался совсем молодым, но что было в его душе...Горечь, пепел...Одиночество...Пустота...Не было даже боли. Он тихо рассмеялся...27 лет, а души в нём уже нет...Он не чувствовал её...Она сгорела...Война.
Георг провёл рукой по полуседым волосам. В виске привычно пульсировала боль...Он закусил губу и медленно пошёл по коридору, представляя как когда-то и здесь жили люди...Бегали дети, ругались и мрились влюблённые, решали какие-то свои проблемы...Он остановился на краю полуразрушенного балкона...Закурил, невидящим взглядом уставился на чёрный, изувеченный город...
Было тихо. Было страшно тихо. Тишина давила своей тяжестью. Не огонька, не шороха, словно жизнь ушла отсюда навсегда. Он знал, что где-то там, в глубине руин жмутся и прячутся другие люди, но в этой темноте они были словно в могиле. Только ветер жил здесь. Ему ведь всё равно, где жить.

В колонках играет - eRa-Divano (о чём песня не знаю, но к мебели отношения не имеет)
Настроение сейчас - хм..как бы вам сказать..в общем, хорошее, ноесть некоторые нехорошие желания.

Иногда вдохновение настигает в самый неожиданный момент, в самом неожиданном месте...Вот это как раз тот случай. Так, за неровности и всякие шерщавости попрошу не колошматить.

Мой космолёт
На крыльях из огня
Летит вперёд,
Сгребая вместе звёзды.
Слеза богини-
Золотая пыль.
Игра судеб-
Таинственная быль.
Я капитан летящего в ночи.
Я за минуты проживу года тысячелетий.
И звёзды соберу со дна реки.
Я путник по Вселенной бесконечной.
Блистает космос яркими мирами.
Недостежимостью своей там манит горизонт.
Преливаясь ледяною гранью,
В веках продолжу свой стремительный поход.

В колонках играет - Рихтер -Архитектура Забвения
Настроение сейчас - даже очень ничего

Маленькая Зюня проснулась рано утром и вспомнила что сегодня уже не понедельник. Нужно идти в школу. Деточка подскочила на кровати, совершив в воздухе какой-то невообразимый манёвр, похожий на то, как скачет Бурёнка, обрадованная тем, что ей удалось наконец-то боднуть местного Шарика. Да так, что тот с визгом улетел в ивняк, переломав добрый десяток прутьев.(может поэтому в прошлом году лопнула труба на соседней даче ,и по статистике возросло число всевозможно-невозможных орущих котообразных?!) Она быстро оделась, естественно, облачившись в любимые розовые колготки, ядовито-зелёную кофту ( ну с о-о-о-чень огромным вырезом) и юбку в цветовой гамме а-ля взрыв на заводе по переработке ядовитых отходов или отработанного ядерного топлива. Затем она попыталась расчесать свою, когда-то (возможно прошлым вечером) имевшую место причёску. Начёсик получился ну просто отпад!!! Мадонна образца 80-т каких-то годов понуро курит в сторонке, прислонившись к забору. В конце-концов дабы не лишиться оставшихся от причесона волос, она оставила неблагодарное занятия! Да к тому же не было у неё желания добить любимую, но жестоко избитую ей же, расчёску! Операция по нанесенью макияжа тоже выглядела, как кадр из дешёвого ужастика или не менее дешёвой комедии!!! Вот вспомните, например «Ералаш» про девочку, которая осталась дома одна и распотрошила мамин гардероб, попутно изведя всю косметику в доме. Теперь одним словом вы имеете представление о том как выглядит среднестатистический человек после отмечания какого-то действительно значимого события.(Значимость события определяют тремя пунктами а) количество заныканых в дальнем углу шкафа бутылок; б)количество наготовленных салатов, в частности легендарного «Оливье»; в)количество времени ушедшем на, чтобы всё-таки вспомнить зачем собрались; ну это одна теория)
На улице шёл дождь. Зюня пыталась откапать зонтик. Окопы прокладывались среди битого фарфора, множества хрустальных салатниц, пустых бутылок, каких-то обгрызков, обрывков какой-то одежды. Ну праздновали ведь что-то! Венцом празднования была покоившаяся на паркете хрустальная люстра!! Среди всего этого сверх погрома дрых рыжий соседский кот по кличке Кризис. Кот был толстый - толстый и просто до безобразия наглый. Прокормить эту зверушку можно было только усилиями всего подъезда. Ну не зря же его Кризисом обозвали! Зюня выдернула из-под котяры свою шубу, которая теперь лишь отдалённо напоминала норковую. На улице не было такой уж холодной погоды, но шубка (ну или теперь её рыжевато-синеватое подобие) было единственным, что удалось найти в царстве супер беспорядка. Ладно, костюм для выхода в атмосферу был изобретён, но теперь следовало подумать о завтраке. Хотя заглянув на кухню возникала мысль , а нужно ли об этом думать.. Горы грязных тарелок протянулись по кухни ,как Гималаи, пятна кетчупа и вина напоминали документальные кадры из жизни Мистера Крика ( надеюсь вы помните эти глупые и бестолковые страшилки «Крик 1,2.3»?). Зюня медленно и упорно продвигалась по территории кухни, пробивая дорогу к холодильнику. Битва была неравной. Особенно учитывая то обстоятельство, что тарелочные холмы грозили вот-вот обрушиться бесконечным потоком на ужасающийся мозг нашей героини. Наконец путь был пройден.

В колонках играет - Архитектура забвения
Настроение сейчас - Кручёное)))

Странное, наверное, стихотворение, но объясняется просто и это не призрак оперы...Я его написала давно. лет этак 150-200 назад, а щас в свете последних радио-событий, я его вспоминла.... Хотя оно кособокое до ужаса

Голос.
Влюбиться в голос,
Как глупо и смешно.
Влюбиться в тайну,
Так просто и легко.
Он говорит, но не с тобой
Тебя не знает он
Он говорит с невидной, тайною толпой.
Его лица не знаешь ты
И имя тоже неизвестно,
Но голос слышишь...
Ты веселишься так прелестно.
Скажи, что так к нему тебя влёчёт?
Сама не знаешь...
Он для тебя как свет иль дождь...
И голос как ручей тебя туда несёт,
Где тайну он скрывает.