Господи, что же ты тут нашел? подоконник, паркет, чашка чая , стол.
мой вкус скуден на цвет и объем , впрочем, о вкусах потом.

выйти к морю - и образумиться вот в чем ты нуждаешься, милый, а то не житья тебе, не бытья.
бродишь из комнаты в комнату, лоб хмуришь, на все вопросы грубишь: "до чего ты глупа."
да только свобода движений ограничилась свободой слова.
и все твои передвижения отмечает на карте Боженька, ставит крестик напротив пункта: "оп! готово."
Мари ждет всего лишь звонка, а получает деньги в конверте, морщины в уголках рта и каждую треть минуты - звон церковных колоколов. ты же, мой милый, загибаешь страницы модных бестселлеров, питаешь любовь к тонким запястьям, а как ни крути (и, кстати, чем ни крути) - безголов. Мари пишет мне из города пыли и песка в четверг. Просит быть по-мягче, родить тебе ребенка в конце-концов,  утром класть в твой карман горстку малиновых леденцов, добавлять по-больше овощей в обеды, не давать тебе пить коньяк Хенесси -от него у тебя болит голова, (да-да я имела приятность проверить - она права), ну а в среду готовиться к гостям - в среду к тебе приходят искусствоведы.
дочитываю листок, прячу в его коробку от вкуснейших австрийских конфет, осторожно присяду на краешек резного , дубового стола. честное слово, за то, что бы кто-то меня так любил - я бы жизнь отдала.

Господи, так что же ты тут нашел? У Мари в сто раз интереснее подоконник, паркет и стол.
Ну а если ты за бесчеловечностью - присядь на диван близ окна, посиди.
сегодня четверг - значит милый приходит ближе к семи. 

picture by Galina Popova

я хочу, что бы кто-то нарисовал меня изнутри.

так бывает: выходишь утром из дома и понимаешь, что ты не там. такое глупое чувство, близорукое и косолапое.

тогда ты заходишь назад. из утра - в дом, в кровать, под плед.

засыпаешь. и тебе снится, что идет снег.

уже много-много лет.