В колонках играет - Тамплиеры Семантического Террасекта
Настроение сейчас - мерзну

Как прискорбно осознавать себя 1/6.500.000.000.000-нной первого человека. И понимать, что все открыли, изучили, нарисовали, воспели, сочинили, сказали, изменили до нас.

Все новое, все больше изуродованное. Когда изобрели фотоаппарат, художники-реалисты вымерли за ненадобностью. А что будет с нами, когда изобретут сканер мыслей или, не приведи Высший Разум, видеокамеру для снов? Неужели и постквадратных сюрреалистов спишут в архив? И стращно предположить, что случится с остатками искусства...

Развелось столько поэтов и писателей, что ни одно вымолвленное слово не окажется твоей выдумкой - непременно обвинят в плагиате кого-нибудь из Великих. И сейчас я тоже у кого-то вырываю слова, наверно. Тонны книг - а ничего нового нет. Даже фразы Шекспира обличают в "избитости".

И черт возьми! Количество аккордов, звукосочетаний, музыкальных инструментов и ритмов не так уж и велико. Композиторы 18-19 веков сочинили всю возможную гармоничную музыку. Наслаждайтесь трешем! А что еще вам, уважаемые, остается?

"Нет пастуха, одно лишь стадо!", как писал Ницще. Толпы идут за толпами, лица почти неразличимы под бесконечными слоями косметики и городской пыли. Куда делось умение продуцировать, а не отражать? Повторы, перепевы, трибьюты... Такая разношерстная, разноцветная, очень оригиальная и индивидуальная серая масса. Полет мысли ограничен условностями и бетоном бесконечных стен. Нет ничего, но сколько видимости! Случайные знакомые, встречи, каша из пестроты праздников...

Мы все жалкие, никчемные инкубы. Дети огромного инкубатора с кодовым названием "цивилизация". Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ КЛОНОМ!!!

Ищу стихотворения Блока. Он был до ужаса индивидуальным - не принимал ничьих идей - ни белых, ни красных... Это САМОДОСТАТОЧНОСТЬ. И мне надо бы научиться.

Дело в том, что вступая в новую группу, мы теряем свою индивидуальность. Мы принимаем правила игры, задаваемые той группой. "Я - *приверженец какой-либо субкультуры*, и этим все сказано" - очень грустная фраза. Неужели не понятно, что, становясь кем-либо, мы становимся частями толпы?

Но это ничего.
Вернемся в Блоку.
несколько стихотворений